Ну что ж, как я т ожидала, на мое сообщение о книжке реакция оказалась, мягко говоря, вялой)). Впрочем, оно понятно: кругом столько всякой фигни, так откуда знают люди, хоть и состоящие у меня в друзьях, что я там пишу? Ади вот знает, потому, видимо, и написала).

Ну что ж, спешели фо  сомневающихся в моем литературном таланте, выложу три первые главы книги. Ну и если вам понравится мой стиль и сюжет, надеюсь услышать отзывы.

Вот, для затравки, еще один портрет главного героя и, собственно, глава 1.

 

                                                                                                 

                                                                                                         НЕЙРОННАЯ СЕТЬ "КОЛИН"

23.09.2125 года.

Последний день отладки развлекательного симулятора «Детектив» (автор идеи и главный сценарист Л. Зотова, главный разработчик А. Марков).

         Вспомогательные персонажи (нейронные сети с нановоплощением «Ирочка», «Светляк», «Оно», «Андрей», «Карга» и т. д.) успешно запущены, взаимодействуют. Место хранения программ – 33 и 34 серверы.

         Окружающая среда – успешно отлажена, сбоев нет, на персонажей и людей реагирует. Персонажи успешно действуют в соответствии с заданной сюжетной линией.

         В 23 часа 30 минут запущен главный персонаж – нейронная сеть с нановоплощением «Колин». Успешно взаимодействует с другими персонажами, самообучается. Сбоев нет. Место хранения программы – 35 сервер.

 

 

Глава 1

 

         – Ну, Лидочка, спасибо вам! Даже и не ожидал, что так хорошо получится, – пожилой главный разработчик Александр Марков – высокий, сутулый, с гладкими седыми волосами, встал с кресла, пытаясь распрямить спину, и с удовольствием посмотрел сначала на мирно гудящий мощными компьютерами зал поддержки игры, а потом – на молодую женщину, которая тоже в это время как-то тяжело и неловко слезала со своего мягкого красного стула. 

         Несмотря на то, что ей, видимо, еще не было тридцати, Лидочкой ее мог решиться назвать не каждый. При светлых волосах, забранных в хвост, растрепанной отросшей челке и детски гладком лице, подбородок ее был раздвоен, большие пухлые губы плотно сжаты, углы их опущены вниз, а на прямом мягком носу виднелась довольно-таки существенная горбинка. На лбу, выглядывающем из-под челки, были горизонтальные морщины, а вертикальные залегли между темными прямыми бровями. Глаза у нее были глубоко сидящие, но большие – темно-серый цвет соседствовал в радужке с карим, отчего взгляд казался весьма тяжелым. Возможно, поэтому женщина избегала смотреть в лицо собеседникам, когда с ней разговаривали, и то и дело сумрачно и нервно косилась в сторону.

         В центре разработки игры, где многие программисты и сами не отличались адекватным поведением, таким манерам автора идеи и главного сценариста писательницы Лидии Зотовой не очень удивлялись. Писатели вообще чудаки, чего с них взять… Людей же, знающих произведения Зотовой, удивляло, скорее, с чего это писатель-фантаст взялась вдруг разрабатывать сценарий и героев игры-симулятора о работе сыскных органов начала двадцать первого века.

         Лидия своих мотивов никому не объясняла, однако, когда дошло до дела, оказалось, что у нее имеются уже и очень подробно проработанные персонажи, и наметки некоторых загадок, которые будут расследоваться совместно программами и живыми людьми, засунутыми в симуляцию; и, что самое главное, крайне харизматичный образ главного героя со странным именем Колин Александрович Розанов. Писательница даже принесла самолично изображенный ею портрет этого героя и, хмурясь, пояснила, что он не слишком похож на то, что она себе представляет, но лучше у нее все равно не выйдет, а это можно взять за основу. Разработчики 3Dоблика, который создавали миллиарды нанороботов, связанных между собой в соответствии с программой, были рады и этому.

Группе же программистов, писавшей нейронную сеть, Лидия принесла почему-то не напечатанный, а написанный крайне неразборчивым почерком, да еще и на старом и мятом листке бумаги, список основных черт характера, привычек и даже недостатков героя. Так что нейронная сеть «Колин» вышла, можно сказать, парнем хоть куда. Облик его, манера одеваться и говорить, колебались между хиппи и металлистами двадцатого века, но сверху был добавлен живой ум, находчивость, а также насмешливость и проницательность а-ля Шерлок Холмс. Кто-то из разработчиков даже в шутку предложил прирастить 3Dмодели к нижней губе глиняную трубку, а к длинноволосой голове – клетчатое кепи. Писательница нервно посмеялась и, замолкнув, мрачно сказала: «Только попробуйте». Пробовать не стали.

         – …Хорошо все вышло, да, Лидочка? – повторил главный разработчик, поворачиваясь к писательнице. Та, отвернувшись, кивнула:

         – Вроде бы неплохо. Завтра я попробую сходить в симулятор, посмотрю, как они на меня среагируют…

         – Правильно, сходите. Особенно внимательно главного героя отсмотрите – не повторяет ли он слова в разговоре, не несет ли ерунду – если что, сразу мне скажите, будем исправлять. Нейронная сеть получилась очень разветвленная, неизвестно, не станет ли, как говорится, глючить. Внешность тоже поглядите – если там, к примеру, руки расплываются, или ноги начинают в трех местах гнуться, или глаза на собеседника не смотрят – это тоже к нам.

         – Конечно, конечно. А… Вы сами туда не хотите?

         Марков засмеялся:

         – Да нет, я уже староват для таких фокусов, это вам, молодежи, интересно. Меня там смех пробирать начнет, не дай бог. Я и так как прочитаю биографию главного героя, аж чаем давлюсь. Ну просто все силы мира ополчились на беднягу! И в детдоме-то он с сестрой рос, и опеку-то над ними получили сотрудники посольства Нигерии – было такое вообще возможно в начале двадцать первого века?

         Писательница пожала плечами:

         – Почему нет? Тогда много что было возможным, вот, как и сейчас…

         – Ну хорошо… И после выпускного-то вечера на них с сестрой напали некие абстрактные хулиганы, из-за которых герой попал в больницу, а сестра пропала без вести, потеряла память и нашлась лишь через десять лет. И поэтому он и пошел работать в милицию, чтобы, значит, отомстить… Ну просто граф Монте-Кристо в смеси с каким-нибудь телесериалом о старине!

          Лидия кривовато улыбнулась и объяснила с отрывистым смехом, по-прежнему избегая взгляда собеседника:

         – Ну, это же игра, рассчитанная на широкую аудиторию… Так сказать, ширпотреб. Да еще и для молодежи. Меня вот в детстве и юности подобные коллизии привлекали. Старина… Остросюжетность… Простота… Конечно, книгу бы я таким образом писать не стала, но здесь, по-моему, это все очень неплохо будет смотреться.

         – Да уж, – кивнул Марков, тоже улыбаясь, но не криво, а широко и спокойно. – Моя дочка была помладше, тоже выдумывала себе каких-то там идеальных принцев.

         – Ладно вам, какой же Колин принц? – подняла брови Лидия.

         – Такой, модернизированный… Пойду-ка я к автомату, с утра не ел… Вам котлетку синтезировать?

         – Нет, не надо, – резковато отказалась писательница, и, засунув руки в карманы широких бежевых брюк, побрела следом за разработчиком, говоря ему в спину:

         – Все-таки я с вами не соглашусь. Разве он принц и идеал? У него отрицательных черт ненамного меньше, чем положительных. Он же какой? Резкий, невежливый, зависимый от своего изменчивого настроения. Нравственные принципы – неустойчивые, понятия о хорошем и плохом самые странные – скажем так, утилитарные. Склонность  к выпендриванию, пусканию пыли в глаза. Я уже не говорю про дурацкие привычки вроде обгрызания ручек, жевания резинки или ночных хождений из угла в угол. Вот он каким должен быть!

         – Таким и будет, если программы нормально заработают, – успокоил разошедшуюся писательницу Марков, подходя к синему автомату еды и нажимая большую прозрачную кнопку с надписью «котлета куриная с гарниром». – И потом, ладно, это-то вы все правильно сказали... А как насчет того, что он умеет играть на фортепиано, аккордеоне, гитаре, флейте, а также петь; хорошо рисовать, профессионально кататься на коньках; стреляет почти без промаха, сочиняет стихи, знает несколько видов борьбы, и, в довершение всего, умеет ходить по канату, потому что вы выдумали, что он в детстве посещал цирковую студию? А? Это что, обычный человек?

         – Ну, не обычный, конечно, – не сдалась Лидия, в пылу спора даже взглянув собеседнику в лицо, – однако подобные люди – не такая уж и редкость. Я и сама умею кое-как рисовать, играть, петь и танцевать. Не говорю про стихи, все-таки это часть моей профессии. Что же я, идеал теперь, что ли? Он же все это умеет, – кроме того, что относится непосредственно к его работе, – не на высшем уровне, а на среднем. Потом, я же не говорю, что он был круглым отличником в школе и медалистом в университете. Он и университет-то недавно окончил, без отрыва от работы – то есть почти в тридцать два года…

         – Вы так о нем говорите, будто он живой! – хмыкнул Марков и, взяв из специального углубления сгенерированную куриную котлету с неразборчивым гарниром, с подозрением поковырял ее пластмассовой вилкой. – Слушайте, а котлета-то рыбная! Опять отдушки перепутали…

         – А, – сказала писательница без интереса и быстро поправила замявшийся воротник коричневого свитера крупной вязки. – Действительно… Понимаете, некоторых героев я очень хорошо прорабатываю, так что они в моем сознании буквально оживают.

         – Ну, это правильно, – поощрительно кивнул Марков. – Это так и надо.

         – Да… А этого героя я придумала давно, только все думала, куда же его пристроить… И вот представился шанс.

         – Нет, вы, все-таки, молодец, знаете, чем зацепить – меня обе внучки уже задергали, так хотят в этой симуляции побывать и посмотреть на нашего героя-благородного разбойника, то есть сыщика.

         – Да? Ну так пусть хоть завтра приходят, вместе со мной пойдут, а я за ними послежу.

         – Спасибо, конечно… Поглядим. Только вы уж им, пожалуйста, Лидочка, объясните, что это все не настоящее, а симуляция, и что персонажи – не люди, а структуры из нанороботов, управляемые нейронными сетями с серверов.

         – А вы им что, не объясняли этого? – писательница наклонилась и нажала на синем автомате кнопку с надписью «уха». Марков по-стариковски вздохнул.

         – Каждый день твержу. А они, типа вас, обо всех героях как о живых говорят… Только вы-то – понятно, автор, но эти девицы четырнадцати лет… Нина еще ничего, а Настя – ну такой романтик! А ведь они близнецы вроде как, должны быть характерами похожи.

         Лидия молча достала из углубления тарелку дымящейся ухи, с усилием оторвала по ошибке приросший к тарелкиному краю кусок хлеба, понюхала и подняла брови:

         – Куриный суп. С ума сойти. Может, тут просто кнопки перепутаны?

         – Космонавт без ракеты, сапожник без сапог, – досадливо сказал Марков. – Полный зал программистов, едим черт знает что… Пятнадцать лет работаю, ни разу не ел тут нормально.

         – А вы сами возьмите и отладьте.

         – Делать мне больше нечего, как мои внучки говорят… И так от мониторов в глазах рябит. Вы вообще как эти объемные изображения переносите? А вот я как-то больше двумерные люблю – ну зачем мне, чтобы при программировании буквы летели в глаз? Я вас заболтал, вам идти уже надо, – посмотрел он на Лидию, которая, успев быстро заглотать маленькую порцию своей куриной «ухи», медленно переминалась с ноги на ногу.

         – Что? – сказала она. – А, ну да. Я пойду. Всего доброго.

         Открыв дверцу позади синего пищеавтомата, она кинула туда пустую тарелку, и, сутулясь, направилась к лифтам.

         Оказавшись в освещенной скудной желтоватой подсветкой кабине, Лидия увидела свое отражение и, нервно дернувшись, быстро отключила зеркала. Стены стали матовыми. Двери лифта закрылись. Писательница хотела было нажать на кнопку первого этажа, но вдруг передумала и как-то воровато-поспешно ткнула в цифру 18 – это был этаж, где находилась серверная.

         На восемнадцатом этаже подсветки было еще меньше, чем в лифте – тоненький ряд голубоватых лампочек. Блестящий темно-синий пол и такого же цвета потолок и стены отражались друг в друге, множа странные темные пространства. Лидия вышла из лифта в короткий гулкий коридор с высоким потолком и прошла через него в громадный зал без перегородок, занимающий весь этаж. Вдоль его стен тесными рядами стояли пронумерованные сервера, приглушенно завывали мощные системы охлаждения. В самом зале тоже было холодно, как на Северном полюсе. Посреди него, возле столика с терминалом, отслеживающим работу серверов, откинувшись на мягком стуле, дремал бородатый и непричесанный молодой человек в двух свитерах с подогревом, лыжных брюках и огромных ботинках. Ботинки видны были особенно хорошо, потому что дежурный закинул ноги на столик терминала.

         – Вам чего? – тягуче спросил он сквозь сон и шмыгнул носом, видимо, от холода.

         – Хочу посмотреть, как работает нейронная сеть главного героя, она на тридцать пятом сервере, – скороговоркой выпалила писательница. Дежурный повернул голову на один градус.

         – А, Лидия Ивановна… Да все там нормально, если что, у меня бы отобразилось, – он показательно тряхнул ботинком.

         – Я говорю, просто хочу посмотреть, как она работает. На экран ее можно вывести?

         – Да выводите пожалуйста, только потом не забудьте выключить…

         Лидия кивнула и подошла к тридцать пятому серверу, напоминающему внешне большой черный шкаф с утопленным в нем трехмерным экраном. Некоторое время она с какой-то потусторонней улыбкой прислушивалась к равномерному гудению и потрескиванию, которое издавала машина, потом резко оглянулась на дежурного, тихо ойкнула, и, потирая сведенную шею, включила экран. Тот медленно зажегся, и в его объемной глубине, как на дне колодца, завиднелось нечто вроде светящегося рыболовного невода с грузилами, спутанного в большой ком. Невод медленно перемещался сам в себе, образовывая новые ячейки и стирая старые. Нейронная сеть то ли обучалась, то ли обрабатывала какую-то информацию – в запущенной игре было загружено несколько проходных жизненных сценариев, чтобы симуляция, работая вхолостую, усложняла и развивала героев. Лидия прикрыла глаза, глядя на невод. Она пыталась представить, как на четвертом этаже, в огромном зале, который ловко имитирует Москву двадцать первого века, после включения программы носящиеся беспорядочно в воздухе нанороботы структурируются, сцепляются и образуют настоящего на вид молодого человека – высокого, с длинными каштановыми волосами, в кожаной куртке и вареных серо-голубых джинсах, который, только появившись… Что сделает? Если все нормально, то должен как ни в чем ни бывало пойти на свою «работу» – в программу всем героям было заложено нечто вроде воспоминаний об основных моментах их жизней, так что они, условно говоря, и не заметят момента включения… Хотя, как можно вообще говорить «заметит» о компьютерной программе? Лидия усмехнулась – как бы самой не забыть, что все это не настоящие люди…

         Еще раз воровато оглянувшись на дежурного, она сменила изображение нейронной сети на 3Dмодель главного героя. Модель ее не особенно порадовала. Она стояла на крутящейся подставке недвижимо, как фонарный столб, и смотрела в никуда пустым взором больших карих глаз. Смуглое лицо ее не имело совершенно никакого выражения. Писательница досадливо вздохнула, махнула рукой и, пробормотав: «Тоже мне принц. Воплотили мечту, называется…» – выключила экран.

         – Уходите? – проснувшись, поинтересовался дежурный.

         – Угу, – сказала она и, оглянувшись на тридцать пятый сервер, быстрым шагом двинулась по гулкому залу к лифтам.

 

Скоро у меня выходит четвертая книга. В ней - один роман, "Нейронная сеть "Колин". Научная фантастика. 350 страниц. Первая моя книга, рассчитанная не только (и не столько) на детей. И еще это "две книги в одной": к бумажному роману прилагается еще диск с аудиокнигой по моей повести "Связь между мирами" (тоже фантастика, но чуть более романтическая). Читаю текст я, сопровождаю своей же фоновой музыкой и перемежаю своими песнями, написанными "в тему" сюжета. Жаль только, по нынешним сложным временам тираж небольшой, да и проблема распространения частично на мне. Зато я могу продавать свою книгу кому хочу и за сколько хочу, а то на прошлой книге магазины зачем-то поставили совершенно отпугивающие нормальных людей цены.

Вот она обложка книги,

В верхнем правом углу - фотка аудиокниги. Так вот.

Друзья! Даже те, кто живут не в Москве. Кто захочет купить эту двойную книгу, может сделать это у меня за 200 р. Точнее, у меня даже предпочтительнее, потому что тираж небольшой, и черт его знает, где оно будет продаваться и сколько там стоить.

Те, кто в Москве - с вами можем встретиться, скажем, в метро. А кто из других городов - есть почта, а у меня - яндекс-кошелек или просто счет моего мобильного телефона.

Вот они аннотации книги и аудиокниги, а в следующем посте завтра думаю опубликовать пару начальных глав:

«Нейронная сеть «Колин»». Научно-фантастический и детективный роман. 22 век. Писательница Лидия Зотова начинает сотрудничать с фирмой-создателем компьютерных игр. Она разрабатывает сценарий игры-симулятора «Детектив» о жизни милиционеров конца 20 века. Люди могут входить в симуляцию и лично участвовать расследованиях. Есть у игры и главный герой, майор Колин Розанов: нейронная сеть, которая визуализуется с помощью нанороботов. Он так похож на человека и так успешно расследует сложные дела, но может ли он по-настоящему думать, чувствовать и принимать решения так же, как люди?..

«Связь между мирами». Фантастическая повесть. Лина полгода назад окончила институт, но жизнь у нее не складывается. В Новогоднюю ночь девушке начинает сниться странный сон, в котором она попадает в свою собственную Вселенную на планету Лина. Но оказывается, что и в собственном мире – мрачном и дождливом – Лина может найти работу только помощника конюха. Да еще вдобавок над местными жителями висит постоянный страх: где-то бродит сумасшедший черный маг Дамнозис. Его разыскивают полицейские белые маги, тоже не слишком приятные. Однако не все так плохо, как кажется: Лину ожидают сюрпризы и самые кардинальные изменения в жизни.

 

Почему, хотя вся моя жизнь так или иначе связана с творчеством - музыкальным, художественным, писательским, и творчество это имеет реальные плоды и своих поклонников, по всем тестам на "творческость" я неизменно выхожу крепким середнячком с бедным воображением или и вовсе унылым реалистом, которому советуют оторваться от земной тверди, а то, дескать, СОВСЕМ без фантазий жить скучно. Хихи. Это при том, что мечты и фантазии занимают чуть не 80 процентов моего времяпрепровождения)).

В чем же этот психологический казус? Кажется, до меня начало доходить. Раньше, когда я не пыталась сдерживать свои зачастую идиотские нервные реакции и лелеяла и обсасывала каждое мелкое несчастье, все тесты безоговорочно заявляли, что я человек ИЗЛИШНЕ творческий, и мне надо "спуститься на землю". А ведь я, по сути, мало изменилась, и вообще, что делала, то и продолжаю делать. Интересно, с каких пор все-таки "творчество=невроз"?))

А вот и снова я... Вернулась с Украины, точнее говоря, из Крыма, куда мы ездили на машине. Отчет с фотками выложу позже, потому что у меня:

а) По дороге обратно наша машина была пнута грузовиком и вылетела на встречку - теперь ремоооонт предстоит. Впрочем, мы живы, и то хорошо.

б) Проблемы на работе - только сегодня узнала, что на всю кафедру оставляют ОДНУ ставку и придется делить ее на мелкие-мелкие кусочки.

в) Вообще хреновое самочувствие, кажется, что-то вроде тахикардии (не буду давать волю мнительности и надеюсь, что все-таки она).

г) Сегодня годовщина свадьбы (не слишком радостная, как можно понять).

Ну, как говорится, будем посмотреть,а  пока ушла обратно во мрак, разгребаться...

Очень просто - пять дней температуры под сорок и болей в животе. Кажись, это называется гастроэнтерит, хотя точного диагноза мне так никто и не поставил. Началась эта бяка на даче, продолжилась по приезду в Москву, а усугубилась после того, как я скушала омлет. Как раз после этого температура поднялась за пять минут до 39,3.

Махнув на все рукой, я вызвала врача из местной поликлиники. Темным вечером к нам явилась очень-очень-очень старая бабка. Позвонив в дверь, она принялась стучать и дергать ручку, а когда мы ей открыли, сообщила, что у нас не работает звонок. Заверения, что это не так, проигнорировала.

Мои жалобы на живот она выслушала, но почему-то решила, что у меня проблемы с почками и захотела послать на анализ. Я вежливо сказала, что с температурой я туда не пойду. Бабка согласилась и назвала некий антибиотик, который можно быдет выпить, еще раз пожаловалась на "неработающий" звонок и убыла.

Мы остались в легком недоумении. Антибиотик, прописанный бабкой, пить было опасливо, ибо у меня явно был таки живот, а не почки. Но температура лезла каждые четыре часа, пришлось начать принимать.

Температура просто так не сдалась - даже не сразу понизилась, так что мои приехавшие родители решились вызвать среди ночи врача из частной клиники.

В полночь прибыли две толстые тетки в домашних шлепанцах. Одна из них была декоративной, другая - врачом. Пощупав и расспросив меня, она, почему-то, не тала говорить про почки, зато предположила, что у мен, должно быть, аппендицит или внематочная беременность, да и вообще хорошо бы мне в больницу. Дескать, там так здорово, сразу все обследуют. "Вовсе там не здорово", - сказала мы резонно, зная, о чем гвоорим. "Да? - очень удивилась, видимо, никогда не бывавшая в больнице врач, - а почему?"

Мы рассказали парочку ужасных историй и спросили, какую конкретно больницу имела в виду она? "Хорошую", - заверила врач. "А какую хорошую вы можете назвать?" "Ну, я не знаю"...

Ставить диагноз и прописывать дополнительные таблетки врач тоже отказалась, требуя моих визитов к хирургам и гинекологам. Особенно к гинекологам - очень уж ей нравилась внематочная беременность (ага, усиливающаяся после омлета). Температуру ей тоже не хотелось бы сбивать, дабы "не портить картину заболевания". Короче, взяв 6000 р., она убыла, а мы остались в опупении.

Ясный пень, ее измышления оказались фигней: гинеколог отпал по естественной причине, хирург и так не был особо нужен, ибо болело не справа, а слева, и характер боли был другой. Когда об этом по телефону сообщили врачихе, надеясь получить от нее новые сведения насчет лекарств, она разочаровалась и улетела, как гриф-стервятник, так и не сделав ни одного назначения. ЗАРАЗА!

А бабкин антибиотик начал действовать. Он оказался широкого профиля - и от живота, и от почек: видимо, бабка решила поступить по принципу "и нашим, и вашим". Спасибо тебе, бабка, за то, что я сейчас могу сидеть за этим компьютером и что-то писать, а не лежать пластом!

И еще один мне урок, который я и так знала: никогда нельзя все понять о человеке только по одному его поведению, даже если оно странное или чумовое. Бабка, спасибо еще раз :)

Навеяло вот недавно разговорами в постах...

Задумалась я: почему творчество у нас не считается профессией: дескать, каждого с улицы позови, он тебе и картину нарисует, и споет, и спляшет, и книгу напишет. Кстати о книгах. Я, скажем, писатель по профессии, то есть меня этому учили. Есть писатели, не закончившие определенных институтов, но так или иначе профессиональные, то есть знающие, что создать хорошее произведение с логичным сюжетом, богатым языком и не ходульными героями не так-то просто, что для этого надо много что знать и уметь.

И еще: художественная литература и эссеистика, которая в изобилии представлена у любого человека в дневниках - это таки совершенно разные вещи. Можно писать прекрасные отрывочные наблюдения, но быть не в силах создать хоть мало-мальски связный рассказик с придуманными (а не списанными напрямую из жизни) героями, началом, серединой и концом. А также какой-никакой общей идеей. Кстати, бессмысленные "игровые" произведения встречаются и у профессиональных писателей, но популярными все же становятся те, где есть над чем подумать. Взять хоть популярного Гарри Поттера - там ведь идеи сколько хочешь, а игровая сторона ее дополняет, но не забивает.

Кстати, мне нравится распространение дневников - люди научаются обращаться со словом, излагать свои мысли не одними междометиями... Но это все же не совсем то, чем занимается писатель художественной литературы. Раньше вот, до появления интернета, люди писали друг другу письма. Я читала, скажем, бабушкины - они вполне соответствуют литературным нормам, в них есть интересные моменты. Но почему моя бабушка на этом основании не считала себя писателем?.. Потому что писатель - это тот, кто может написать НЕ ТОЛЬКО красивое письмо или интересный эпизод, а и связную повесть, рассказ, роман. Который чувствует себя свободно в своей литературной области, не ждет беспрерывно вдохновения и озарения, а просто, если надо, садиться и пишет. И, главное, если у обычного человека в этом случае получится нечто провальное, то у писатель ниже своего нижнего уровня работы с сюжетом и словом никогда не опустится. причем этот нижний уровень должен быть примерно равен высшему уровню "не-писателя".

Тогда вот будет да, любого с улицы не позовешь. Жаль, что сами писатели зачастую так погружены в творчество, что просто не могут (или не хотят) за себя постоять. А результат теперь на полках в книжнух магазинах: серость, непрофессионализм, море ошибок... Эх. Ну так надоело не иметь профессии...

Продолжаю, хоть и с нехилым запозданием, отчитываться о нашем оригинальном отдыхе этим летом. На сей раз мы с мужем, моя подруга и ее парень Коля собрались в велопоход в область серпухова, на Оку. Однако поход накрылся медным тазом, поскольку у подруги разболелась одна из ног, лишив ее возможности крутить педали (эх, а ведь я даже пожертвовала ей один из свои пяти велосипедов, самый несломанный!)).

Ну вот. Решили, раз уж так, поехать с палатками и ночевкой, но на машине, и не в район Серпухова, а в Калужскую область, посмотреть там Парк птиц и страусиную ферму, а потом заночевать в симпатичном месте, котрое мой муж выткнул пальцем на гугл-карте. То есть места мы никогда не видели раньше, но верили,что оно симпатичное... 

Собрали мы, значит, рюкзачищи, в полвосьмого утра за нами заехал Коля, и мы все вместе потащились к подруге. Потащились - это в буквальном смысле, потому что Коля водил машину, кажется, юбилейный пятый раз. Вначале мне еще было страшненько, когда его "Нива" наклонялась на поворотах, или когда он с испугу включать не ту передачу, но потом я смирилась и привыкла. Забрав квадратноглазую подругу, которая собиралась всю ночь и у которой накануне вечером кастрировали кота на дому, мы взяли курс на Калугу. Машин было достаточно, но, впрочем, и без них Коля не развивал скорость больше восьмидесяти километров. В принципе, это нас устраивало, мы умялись и принялись вспоминать, кто чего взял.

Тут же выяснилось, что все, как один, забыли открывалки (при том, что консервы были в наличии). Решили открывать их ножом или топором)) . Подруга сказала, что забыла спички, что неудивительно, коля сказал, что тоже их забыл. А вот это уже удивительно, потому что Коля - ярый походник и каждое лето пропадает то на Урале, то в Крыму, то на Алтае, то еще не пойми где. Не хотела бы я попасть к ним в группу, если они все такие...

Спички нашлись, конечно же, у меня. Мы успокоились, постояли в пробке, подъехали к Калуге, нашли оный Парк птиц и, разделившись на две пары, пошли там гулять.

Впечатления самые радужные. В отличие от Московского зоопарка парк специализируется на птицах, но и зверьки там тоже есть. Народу не так много, мусора нет, кругом - симпатичные скамеечки, на которых можно отдохнуть - красота! Ну и птицы, конечно же... Показываю самые поразившие меня кадры. Таких вот кур вывели китайцы: пуховые, а-ля цыплята.

 

А это - голубь без переда и зада))

Большущая хмурая птица, которую явно вконец достали попугаи:

 

Этот называется Великолепный скворец. И не поспоришь.

А вот какая там была попугайская парочка:

Черный ворон. Ни хрена себе размерчик.

Страусиная ферма. Я облюбовала страуса, точнее, страусиху.

страусиха благосклонно сунула морду нам в камеру.

 

А это уже парк камней: лежу на куске змеевика, кстати, весьма недешевого камня.

 

Витиеватый гранит с реки Терек:

 

Дальше мы снова сошлись, уселись в машину и поехали искать ткнутое пальцем на карте место. Все шло хорошо: дорога была вся в колдобинах, Коля то ли из вежливости, то ли не чувствуя габаритов, перед каждой машиной съезжал одним колесом на обочину. Потом асфальт кончился, мы въехали на грунтовку и принялись колесить по полям. Мой муж с Колей, беспечно хихикая, констратировали сильное отличие гугл карты от реальности. Сверху пошел тихий дождик.

И тут чего-то вдруг завопила моя деморализованная бессонной ночью и кастрацией кота подруга. Показывая трясущейся рукой на мужа, она заявила, что это он виноват, что мы тут бесконечно ездим и ничего не можем найти, потому что не подготовился... Как он должен был подготовиться, если и сам бул тут в первый раз, подруга умолчала. Мой далеко не ангельскохарактерный муж, вместо того, чтобы плюнуть на истерику дамы, начал рычать и огрызаться, и мы с Колей еле успокоили несладкую парочку. (Вообще даже интересно, но почти всегда в паре один человек более взрывной, а второй - спокойнее).

А место мы все-таки нашли, спросив подъезд у людей. Было там красиво - самая окраина заповедника.

Хотя дикостью и безлюдностью не пахло - неподалеку стояли дома, на другом берегу реки Нары была деревня, а рядом с нами - поле овса. Да и встали мы на чем-то, вроед официального пляжа. Ну ничего: поставили палатки, шваркнули в них вещи и начали разбираться с костром.

Вначале муж с Колей вскопали место под костер, причем муж сломал пополам недавно купленную совковую лопатку. Обругав лопатку, они принялись вбивать в землю колышки, чтобы потом вешать котелок. Тут муж преуспел больше - он не пытался вбитьтупые деревяшки в твердокаменную землю, а просто завинчивал их туда. С дровами было чуть хуже - подходящая сухая коряга прочно сидела в крапиве. Муж, одетый в шорты, сказал, что туда не полезет. Подруга обиженно завопила: "так что теперь, Коле, что ли, лезть?" "Ну да, у него же штаны", - сказал муж, но потом, подумав, сбродил в государственный заказник и вернулся оттуда через пять минут с огромной корягой.

Мы ее пустили в дело, разожгли костерок, вскипятили воду, сварили рис, открыли рыбные консервы и наелись от пуза.

В ход также пошла моя шарлотка и сублимированное (точнее, сильно пережаренное) мной мясо. Налопамшись, мы накупались и потом до полночи с фонариком играли в увлекательную игру "активити" в которой нужно определенное слово изобразить либо письменно, либо жестами, либо рассказать про него, а второй член команды должен угадать. Не доиграли, но выигрывали, конечно, мы с мужем - мы лучше друг друга знаем.

На следующий день мы повылезли из палаток ранешенько, так как началась страшная душегубка.

Жарило со страшной силой, мы все мгновенно сгорели и беспрерывно купались. Набрали ирги, растущей по краям государственного заказника, и слопали ее, а потом опять играли в настольные игры, коих пропасть нам обеспечил тот же Коля. Все-таки из них мне все равно больше понравилась "активити". Снова играли, снова не доиграли, но выигрывали опять мы с мужем. Тут пришли тучки, и нас свалил сон. А потом, когда встали, надо уже было собираться в обратную дорогу.

Конечно, попали в пробку, потом отвозили подругу, и к себе домой попали в час ночи. А Коле еще надо было ехать до его дома. Мы напоили его чаем, впихали в него бутерброд, и он уехал вполне довольный.

В общем, хороший был поход, теперь бы, все-таки, на великах еще сходить!..

На этот раз мы предприняли ночную прогулку в день полного лунного затмения. Решили поехать с нашими друзьями к Автозаводскому мосту, поглядеть луну. Вечером кататься по Москве - одно удовольствие, потому что очень мало прохожих,а  при этом по летнему времени светло. А прохожие - велосипедисты меня поймут - могут довести кого угодно. Нет, я не думаю, что им так уж приятно, когда мимо ушей вжикают велики, но, думаю, наличие инстинкта самосохранения должно диктовать им отойти в сторону, когда за спиной звонят и дико скрипят тормозами. Мужчины обычно так и делают, сразу освобождая целый метр, а вот БАБЫ... Либо подвигаются на мять миллиметров, подвергая опасности себя и велосипедиста, либо вообще не реагируют, продолжая брести посреди дороги так, чтоб их нив  коем случае нельзя было объехать. Начинаю терпеть не мочь свой пол и надеюсь, что сама я на пеших прогулках веду себя лучше, чем корова на выпасе)). Но, честное слово, как-то я чуть не километр ехала со скоростью шага по тротуару за двумя худыми бабами, которые распределились по дорожке, и объехать их было невозможно. На их место влезло бы штук пять мужиков...

А вот вечером, как я гвоорила, хорошо. Проехали мы вдоль нашего Волгоградского проспекта, переехали парочку мостов не без опасности для жизни, ибо там были неожиданные колдобины и дырищи в асфальте, приехали в Коломенское, попили чайку на квартире у дедушки друзей и поехали за луной на набережную Москвы-реки, или, как ее называют москвичи, "Москвареки".

Москварека была все такой же грязнющей, как и всегда, но это было хуже видно из-за ночного освещения. А вот луны не было. То есть она была, но вместе со своим затмением встала так низко, что ее загородили дома. Так тчо мы, проехав несколько километров по набережной, разъехались кто куда - друзья - обратно к дедушке, а мы - к Новоспасскому мосту и домой спать. Выехали в десять, приехали где-то в два ночи, довольные по уши. Фоты:

Я у Автозаводско-коломенского метромоста.

У того же метромоста. Сзади - размытый поезд метро с окошками-огонечками.

Мы с мужем.

Так сказать, фото в антураже, со всеми великами))

Ну а это уже под конец прогулки, вид с Новоспасского моста.

Вот не так уж давно, в середине где-то мая, муж уговорил меня купить велосипеды. Велосипеды купились, и тперь мы периодически велосипедничаем.

Мужу моему недостаточно просто так покататься по району, или нарезать кружочки вокруг нашего Калитниковского прудика (как делала бы я). Нет, ему надо НЕСТИСЬ, ЛЕТЕТЬ, через БОРДЮРЫ, МАШИННЫЕ ДОРОГИ, и еще, желательно, ПОДАЛЬШЕ.)) Так что первые пробные поездки кончались зверскими ссорами, берущими источник во мне. Потому что пока он уезжал куда-то вперед, меня давили машины, ели собаки, и вообще я не видела вокруг никаких пейзажей, а только где-то вдали паршивый уезжающий хвост, который нужно догнать - чувствуешь себя как в "Нид фо спиде", честное слово. РРРРР.

Потом мы несколько подверстались друг под друга - муж, кажется, стал ехать помедленнее, периодически оглядываясь, не сдохла ли я там сзади, а иногда и просто выпускать меня вперед. Ну и я сама, конечно,у же привыкла к велосипеду, и теперь езжу, не как девочка, а как мальчик (временами, как дурной мальчик), перескакивая через бордюры не слезая с велика и летя без тормозов по здоровенным спускищам.

Поездки на велосипедах мы тоже предпринимаем одна другой дальше. Первая была в Битцевский лесопарк. Ехали на электричке - станция у нас рядом, а в метро с великами с трудом пускают. В электричке нас, впрочем, тоже не сказать, чтоб ждали - тамбуры узкие, а в вагон пробраться обычно нельзя, приходится тихо стоять и смотреть, как через тебя пробираются входящие-выходящие люди разной степени приветливости. Потом от станции до Битцы еще пару километров пилежки вдоль оживленных улиц, и, наконец, сам лес.

Сам лес очень мне понравился - такого и в подмосковье редко встретишь - прямо-таки пуща-чаща, какие-то неизвестные цветочки, глубокие овраги (я меланхолично наблюдала, как муж скатился в один из них по гряи и даже не упал), луги, дубы, народу мало. Экстремальным велосипедистам советую (экстремальным - потому, что много подъемов и оврагов, дорожки грунтовые).

Второй голбальный выезд был в парк Кузьминки. Ну, опять же, на электричке, а потом от станции через усадьбу Люблино едешь куда нужно. Мое мнение - идеальное место для велосипедных прогулок! И дорожки широкие, и места красивые, вдоль прудов, можно остановиться посидеть, и более-менее ровный рельеф без диких оврагов и грязюки. Минусы - куча народу и куча велосипедистов - я уже решила, что мы незаметно переехали в Китай, потому что движение, как на двухполосном шоссе. Этим объясняется то, что ногами гулять в кузьминках - отвратительное занятие. К тому же, очень большие расстояния - на великах мы проехали около 20 км, объехав все пруды и парк. ...Да, еще об электричках - велосипеды приходится втаскивать и стаскивать по высоченным лестницам над железной дорогой - выходам со станций. Обычно муж вначале тащил свой велик, оставлял его внизу лестницы и несся вверх за моим, чтобы его не успели украсть, а я в это время бежала к его велику, чтобы не украли его. Но такие действия требовались гораздо реже, чем можно подумать, потому что в 99 случаях рядом с пыхтящей и ругающейся (иногда весьма матерно) мной возникал сердобольный юноша или мужик (с женой, из компании, вообще не русский - короче, любой) , хватался за велик и волок его. Видимо, я на лестнице с велосипедом - это какое-то совершенно невыносимое со стороны зрелище.

Ну а вчера мы опять имели прогулку, если можно так выразиться... Мы впервые вышли за пределы Москвы и попытались поехать по какому-то найденному в интернете маршруту до деревни Суханово, где есть пруд и можно купаться.

День, как говорится, с утра не задался - во-первых, в этом направлении нужно ехать до Павелецкого вокзала и садиться там, а на пути к вокзалу - страшенный Павелецкий мост, весь в машинах. Страшненько. И еще жарища сверху. Доехали до вокзала, сели, и тут я узнала, что такое МНОГО НАРОДУ. Набился полный тамбур - кто-то даже повесил на руль мужу пакетик с едой. Вот там мы и ехали - человек восемь и ДВА ВЕЛИКА, а на станциях сквозь нас пытались войти и выйти. Скоро я начала нервно спрашивать у мужа, сколько осталось остановок, потому что поняла, что скоро нас все-таки линчуют - от жары, духоты и собственного уровня воспитанности граждане очень плохо понимали важность велосипедного спорта и прямо говорили об этом нам (точнее, по большей чатси мне, потому что муж - это двухметровый шкап с черной бородой, с таким поговоришь, пожалуй...).

Когда же мы все-таки вылезли, оказалось, что поезд увез нас на остановку дальше и высадил в проклятом поселке Расторгуево возле Видного. В этом поселке мы, помнится, блуждали ночью на машине, и он уже тогда мне не понравился. Составляли его блатняцкие домищи за огромными заборами - некоторые ворота на полном серьезе были похожи на вход в монастырь или подворье. Впрочем, потом заборы мне понравились, потому что из-за них слышался зверский лай, а собака выскочить не могла. Между заборами и шоссе по тротуарчику перемещались мы. Было жарко и душновато. Каждые минут пять мы останавливались и смотрели, куда мы прем, по навигатору, очень надеясь выйти на нужный маршрут. Подмосковье, к нашему удивлению, по части природы отличалось от Москвы в худшую сторону - кругом шоссейки, узкие лесополосы, полные мусора, ну и заборы... Наконец вылезли на сам маршрут, который тоже не потряс. В интернете он обозначен как маршрут для начинающих велосипедистов. Думаю, для того, чтобы они, проехавшись, раздумали начинать. После серии спусков и подъемов, подгоняемые снующими вокруг нас машинами, мы вылезли в вожделенную деревню Суханово и нашли нужный пруд.

Поглядев на него, я сразу поняла, что людям, для которых чесотка - это лишнее, купаться в нем не надо. Водичка цвета спитого кофе со спитым чаем и горы плавающего у берега мусора абсолютно не вдохновляли. К тому же, весь пруд был как саранчой обсажен народом. Позади нас - ели и пили, напротив нас - только пили, дрались и падали от этого в воду, позади нас с другой стороны слышался равномерный рев ребенка и громовые вопли его мамы: "СПАТЬ,  Я СКАЗАЛА!!!!" Мне даже до сих пор интересно, заснул он или нет, и если да, то каким образом. Посреди всего этого на мусорном берегу лежали в траве мы и пытались прийти в себя, потому что предстояла еще обратная дорога.

Обратно, как всегда бывает, ехать было чуть полегче, и дорога показалась короче. К тому же, уже вечерело. Добрались мы до дома грязные-прегрязные, у мужа все ноги были до крови оббиты педалями. Могу сказать, что в Расторгуево-Суханово я больше ни ногой, но в целом, что парадоксально - хорошо съездили)). И вот, опять же, масса разнообразных впечатлений. Теперь нужно провести мойку и мелкий ремонт велосипедов - у меня бесконечно отваливается крыло, а у мужа - багажник, потому что потерялась шайба, а в современных великах все на соплях - и вперед, к новым свершениям!

Вот! Научилась делать тестики. Буду гордиться до пенсии)).

Сделал две штучки. Тестики короткие.

Добро пожаловать, выкладывайте сюда результаты, если не трудно.

http://aeterna.qip.ru/test/view/126675/ (Какие инопланетяне вас похитят)

http://aeterna.qip.ru/test/view/127710/ (Ваши бзики)

 

Вот, думаю, чего я тут языком-то все время чешу? Дай и фото выложу, тем более, что смена сезонов как раз была... Короче, несколько весенних фот меня и Измайловского лесопарка (хорошее, кстати, место для гуляния, всем советую).

 

 

 

Словом можно убить, словом можно спасти, словом можно полки за собой повести... А еще его можно составлять с другими словами и долго, упорно, въедливо говорить... ОБ ОТНОШЕНИЯХ.

На что, если вспомнить, чаще всего жалуются мужья-женихи-парни? На так называемую "пилежку", которая их раздраает, в которой они не видят никакого смысла и т. д. А с женской точки зрения - это не пилежка. Это РАЗГОВОРЫ ОБ ОТНОШЕНИЯХ в попытке приблизить мужчину к идеалу... Как его понимает данная женщина, конечно.

Часто "пилежные" претензии по своей офигительности несообразны ни с чем. Если их написать на бумажке и прочесть, разбирает смех. И все же все или практически все женщины упорно высказывают что-то такое... Я тоже  в свое время не была исключением, по ранней-то молодости. И сейчас сплошь и рядом вижу у виртуальных и реальных друзей и знакомых до зубной боли похожую ситуацию, как та, через которую сама когда-то проходила.

Наша ошибка - то ли женская, то ли вообще человеческая - мы искренне верим в "волшебную силу слова". То есть нам и правда кажется, что, если, скажем, подобрать нужные слова и произнести их с должным надрывом, алкоголик и буян зальется слезами раскаяния и станет кроткой непьющей овечкой, а "ходок налево", тоже как следует облившись слезами, свои ходки немедленно прекратит, "поняв, какую боль он причиняет" и т. д.

Хихи. Почему-то нам не приходит в голову, что мужчина-то тоже взрослый человек, его тоже кто-то воспитывал, он не произошел с необитаемого острова, где не знают правил поведения в социуме... Таким образом, какой вывод? Он понимает, что далет. И собирается продолжать это делать, потому что ему лично так удобно. И изменить такое отношение к жизни может он сам, может ряд каких-то обстоятельств, но уж никак не слезливая трехчасовая болтовня "об отношениях".

Казалось бы, это очевидно - ан нет. В миллионный раз с наслаждением наступаешь на те же грабли, опять с надеждой подбираешь слова, доводя и так-то недовольного мужика до полного белого каления.... Бррр.

Однако, что самое смешное, если оный мужик не пьющий-не курящий -не гулящий - это вовсе не значит, что пилежка отменяется. Как раз наоборот! Нужно его, раз он и так ничего, еще больше приблизить к совершенству! Например, такими вот разговорами:

ОНА: "Знаешь, Петя (Вася, Гриша), я тебя очень люблю (скобный взгляд), я хотела бы прожить с тобой всю жизнь (мрачный вздох), НО... Понимаешь - я не чувствую в тебе опоры, я боюсь, что ты меня подведешь в ответственный момент, я в тебе не уверена..."

МУЖИК (офигев): "Эээээ... да в какой ответственный момент-то я тебя подводил?"

ОНА: "Ну, я сейчас не вспомню навскидку, понимаешь, это общее ощущение неуверенности. Мне кажется, что если я вот попаду в больницу, где мне срочно понадобиться лекарство, или в роддом, и тебе нужно будет договариваться с врачами..."

МУЖИК: "Ты же еще не в больнице и не в роддоме."

ОНА: "Но ведь я могу туда попасть! И я должна быть уверена, что ты сделаешь все, чтобы меня поддержать, и..."

МУЖИК (зверея): " Слушай, вот когда будут проблемы, тогда и начнем их решать. Откуда я могу знать, как там все будет? Чего я тебе должен гарантировать?"

ОНА: "Гарантировать ты, конечно, не можешь, но ведь есть какие-то внутренние установки у человека... Я хочу быть в тебе уверенной"

МУЖИК: "Ну и будь. Кто тебе мешает?"

Здесь разговор обычно идет на второй круг или переходит в крики и вопли. И вопрос тут не в том, кто прав: мужик или баба, а в том, что этот разговор вообще не имеет никакого смысла. Нельзя требовать гарантий на бесконечное множество обстоятельств, которые могут случиться в жизни. Нельзя никого заставить быть ответственным или надежным. Если ты не чувствуешь в ком-то поддержки и не уверен в нем, это, как ни печально, ТВОИ ПРОБЛЕМЫ. Не уверен, как говорится, не ешь - брось этого несчастного и успокойся. Но слова здесь абсолютно бессильны,  - более того, такие абстрактные претензии приносят вред отношениям в целом.

Казалось бы, все это очевидно. А мне вот, например, чтобы осознать это и прекратить бессмысленную пилежку, понадобилось где-то около пяти лет. А многие из моих подруг еще постарше меня до сих пор верят в волшебную силу слова...

Давно уже имела мысль написать одно наблюдение насчет характера... Это у многих бывает, я и у себя это с удивлением замечала.

То есть когда девушка или женщина с большим удовлетворением в радостном голосе кокетливо произносит: "ой, я не понимаю, как меня можно выдержать, с моим ужасным характером" (варианты: "ой, как он меня терпит с моим ужасным характером" "ой, меня с моим ужасным характером никакой муж не выдержит"). Я чего-то задумалась, почему такие вроде бы негативные фразы произносятся (в том числе и мной) с удовлетворением и тайной гордостью. И, поглядев на свои чувства, пришла к выводу, что это какая-то дань романтичности, дань женским романам (где герой часто безропотно терпит стервозную героиню), и жажда исключительности. Мол да, я такая сложная, я вся такая загадочная, порывистая, разнообразная... Как в фильме. Или в сериале. Или в книге. И это делает меня интересной, потому и горжусь. В нашем подсознании прочно заложено - борьба - хорошо, соглашательство - плохо. То, что сложно - интереснее и важнее, и эсклюзивнее, чем то, что просто и понятно (отсюде же - любовь к бредовому кино и абстрактному "искусству").

Вот поэтому никогда женщины не говорят о себе с гордостью: "ой, я такая покладистая, я любому мужчине подойду" - это же так скучно, так и хочется сказать "нашла, чем гордиться")).

А веду я вот к чему. Если человек ЗНАЕТ, что у него плохой характер, знает свои слабые стороны, и при этом считает, что у него сильная воля, что он умеет с собой справляться - он не имеет права говорить о себе как о стихийном бедствии.  "Неожиданно налетел ураган", "неожиданно я рассердилась без повода"... Ураган-то налетел неожиданно для нас, а для себя он долго и тщательно образовывался в атмосфере. Так же и мы сердимся не неожиданно, а после предпосылок. И мы МОЖЕМ их отследить и проявлять свое плохое настроение минимально, но в большинстве своем НЕ СЧИТАЕМ НУЖНЫМ. Потому что гордимся, да)).

Дурная это гордость. Стараюсь избавляться.

 

 

 

Вот наконец-то мне удалось нормально сфотографировать свою новую крысу. То есть крыса не такая уж новая - ей 4 месяца, из которых Вообще грызуны не слишком любят фоткаться - прошлая крыса Сашка боялась фотика и уворачивалась как угорь, а если и фоткалась, то с такой хмурой рожей, что кошмар.
Новая же крыса - Шелька - напротив, относится к этому делу спокойно и даже одобрительно. На вспышку ей чихать, хоть она и высвечивает ее красные глаза до самого глазного дна)). Потом, она более привычна к рукам и с удовольствием на них сидит, и ей можно, как игрушке, придавать различные позы, на что ей чихать, если уж совсем в бараний рог не крутить.
В общем, мыс Шелькой принимали позы, а муж фотографировал.
  Вот, значит, они мы:

Приняла эстафету у Margarita_Evil-doer. Попросили меня назвать 12 писателей, которые я считаю для себя хорошими и которые на меня повлияли. Ну, попробуем.
1) Астрид Линдгрен. Практически все ее книги - и "Эмиль из Леннеберги", и "Пеппи Длинныйчулок", и "Карлсон", и "На острове Сальткрока", и про Калле Блюмквиста... Это для меня и образец стиля, и образец сюжетопостроения, и создатель ярких запоминающихся образов. К тому же, что важно для книжки, предназначенной детям, она НЕ СЮСЮКАЕТ! И юмору и иронии можно позавидовать.
2)Туве Янссон. И ее Мумий-тролли. Тоже интересные повести с точки зрения героев (морру как щас помню), хотя иногда автора заносит во что-то для меня странное... Но все равно, несомненный образец.
3)Далее из зарубежных писателей: детективщик Фредерик Дар, он же Сан-Антонио. Стиль ОЧЕНЬ скабрезный, очень похабный (а-ля Франсуа Рабле), но гораздо больше - умный и ироничный и саркастичный. Умеет строить сюжет, умеет емко описывать героев и действия. У Сан-Антонио я немного заимствую стиль, когда пишу от лица своего героя мужского пола (попозже все же и здесь выложу кусочки о нем).
4) Иоанна Хмелевская. Если честно, детективы ее читать в большинстве своем невозможно - они нудные и притянутые за уши, не смешные, хотя с претензией на иронию. Но из песни слов не выкинешь: именно прочитав несколько ее ранних произведений, я разработала свой стиль, ибо до того писала постно и неиндивидуально. Мерси ей за толчок в правильном направлении))
5) Гарри Гаррисон. И его серия о стальной крысе. Образец нежестокой, не бессмысленной и умной фантастики для меня.
6) Теодор Стренджер - еще один фантаст, отличающийся умением писать короткие рассказы с интересным (и логичным) сюжетом и стройной композицией.
7) Джеймс Уайт и его "Космический госпиталь". Несмотря на несколько примитивный и сухой язык, все равно еще один важный для меня представитель нежестокой осмысленной фантастики с гуманистическим уклоном. К тому же, весьма любопытны описания разного рода инопланетян.
8) Николай Носов - Незнайка, "Витя Малеев в школе и дома" - и вообще все, что он написал. Прекрасная детская умная литература без сюсюканий, которую можно читать не только в детстве, но и в более старшем возрасте, и тогда открывается новый слой мыслей автора. Весьма ироничен, но до его иронии еще надо допетрить))
9) Драгунский - Денискины рассказы. То же, что и Носов - хорошая детская литература со смыслом, но без поучений и воспитания. Прекрасно владеет короткой формой небольшого рассказа.
10) Владислав Крапивин. Неоднозначная личность, некоторые произведения которого затягивают читателя, как большая грязная лужа. Но в лучших своих проявлениях (ранние не перестроечные книги) прекрасный писатель-фантаст с ОЧЕНЬ небанальным миром, да и реалист тоже. Мастерски умеет описывать чувства и ощущения героев, а также пейзажи и внешность, в композиции предпочитает временной перескок туда-сюда (я у него научилась и потом использовала этот эффектный прием).
11) Фрида Вигдорова и ее трилогия про детский дом. Очень интересное чтение с точки зрения описания разнообразных детских характеров, ну и просто по сюжету. Писала здорово, хотя по профессии не писатель, а педагог и книг у нее - раз-два - и обчелся.
12) Энид (Инид) Блайтон. Детская детективщица. Великолепная пятерка, тайная семерка и т. д. До сих пор иногда читаю, и по-русски и по-английски. Прямо-таки выпирает из сонма других детективов для детей тем, что в ее книгах действительно лихо закрученный сюжет и правда не ясно, кто преступник. К тому же, заботится о правдоподобии. Язык примитивен до удивления, характеры прописывает раз от разу, но, гляди ж ты, впечатления это не портит, потому что описывает события, которые точно интересны всем детям.
Ну вот так). Среди этого сборища не нашлось места классикам, и не зря, потому что они повлияли на меня мало и не близки мне. Кроме нашего всего - А. С. Пушкина, оказавшим непосредственное влияние на мое стихоплетство, за что ему спасибо)).
Если хотите поучаствовать, напишите мне, и я скажу, какие 12 вещей вам перечислить в своем посте.

Пробел в заглавии намеренный, потому что другим словом это назвать язык не поворачивается).

Ходила опять по интернету и находила грустные размышления.

Была в блоге некоей популярной девушки, написавшей очередную "скандальную" книжку (имя называть не буду, чтобы дальше эту сомнительную радость не рекламировать). Но суть даже не в том, что девушка и в книжке, и в жизни выражается на некрасивом русском матерном, и не в том, что ее комментарии и ответы намеренно грубые и провоцирующие, не в том, что вообще некоторые думают, что никакой настоящей девушки нет, а она просто проект. И даже не в том, что сама девушка, настоящая или нет, в каком-то интервью открыто сообщила, что такой агрессивный блог она ведет для раскрытки себя, и оскорбления ее намеренны. Все это возможно и, в той или иной степени, понятно.

Непонятно мне только одно: а именно, позиция читателей ее блога. А их, между прочим, ни много ни мало, около двух тысяч. За каждым постом идет по меньшей мере сотня комментов, в которой вовсе даже не ругательства и не споры с девушкой, как можно предположить,а вежливые обращения на "Вы" и покорное проглатывание откровенного хамства автора.

Девушка (или куча заменившего ее народу) считает, что большинство людей - это быдло и другие неприличные слова. И печально, но в чем-то она права. Как еще можно назвать тех, над которыми открыто издеваются, которым говорят в лицо, что их набирают просто для раскрутки и продажи "произведений", что хамская манера изложения выбрана, чтобы получить больше комментов, и при этом они продолжают не то, что писать что-то автору блога, а ВООБЩЕ заходить на этот блог с регулярностью?

Вот это стал у нас менталитет! Тебе в глаза говорят "ты кретин и лопух, все равно будешь делать, как мы скажем" - и ничего, никакого возмущения, только радостное поддакивание и напряженное внимание к автору. Тебе говорят: "мы считаем тебя человеком, у которого есть свое мнение, поэтому ты сам решай, что тебе выбирать, и оскорблений здесь тоже не будет" - и, гляди ты - тишина, непопулярность, "многабукаф" или еще что-то в этом роде.

Здесь я не про себя говорю - мои дневники созданы не для раскрутки, а просто по опыту чтения "стервозных" и "нестервозных" дневников.

Тот же закон действует и вне Интернета. Гляжу я на все это, и у меня закрадывается жуткая мысль, что я, со своей вовсе не сложной и не дико философской литературой - писатель для совсем-совсем немногих, которых легко охватит небольшой тираж. С другой стороны, хорошо, что вообще еще кто-то из таких остался. Все равно "попу лярность" - это явно не для меня. Ну их, такие методы прославления, в первую часть заголовка моего поста))

Вот чего-то опять накопилось у меня наблюдений, которые хотелось бы упорядочить. Возможно, за такие темы, мысли и выводы я могу собрать на себя пару килограммов помидоров - однако же...

 

В интернете я торчу довольно давно. Ну, как давно: лет шесть-семь. Успела застать и "превед-медвед", и дикие форумы, на которых интернет-первопроходцы общались междометиями и восклицаниями, по образцу далеких обезьяньих предков. Ну и социальные сети, дневники, тоже развивались и меняли свой формат в зависимости от того, к какому поколению относится человек и как давно он в сети.

Так вот. Что я заметила. Люди среднего поколения - те, которым сейчас примерно от 35 до 55 лет, сейчас нахлынули в интернет. Раньше их было меньше. Особенно в соцсетях и в дневниках. Но эти люди, в большинстве своем, за редкими (и приятными) исключениями, относятся к категории обижунов-уходильцев. Ну, или прощальцев-шантажистов. Они воспринимают Интернет ровно так же, как обычную жизнь, а пользователей, которые вообще могут быть не теми, за кого себя выдают - как своих знакомых Васю и Петю. Если же эти знаомые еще и состоят у них в друзьях, то претензии, соответственно, к ним предъявляются, как к друзьям настоящим - чего не позвонил, почему не написал, где ты был, сволочь такая)).

Самые кошмарные представители этой категории страдают периодическими обострениями: они, помолчав некоторое время, взрываются гле-нибудь на фейсбуке или в дневнике ругательным постом, что им нужны НАСТОЯЩИЕ друзья, а ненастоящих, то есть тех, которые немедленно не побегут с повинным комментарием к посту, они... Страшно сказать... Просто язык не поворачивается... УДАЛЯТ!!!

Какой ужас, не правда ли? Особенно для полунезнакомых людей, имеющих один раз в жизни переписку с обижуном типа "привет, как дела". Естественно, обижун редко получает то народное покаяние, на которое рассчитывал. И тогда он начинает, как Алла Пугачева, бесконечно давать последнюю гастроль: щас я уйду. Вот щас-щас-щас. А вы пожалеете! Ой, как пожалеете! Но я-то уже уйду. Ха-ха-ха!

Заканчивается все либо гордым удалением (правда, только из одного места, где его "не поняли"), либо убиранием со страницы всей информации, и оставлением только одной грозной надписи типа "все люди быдло (сволочи, бесчувсвенные и т. д.). Хорошо еще, что обижун не знает, что на самом деле думают о нем его виртуальные друзья, пожимая плечами и сочувственно стуча себя пальцем по лбу у своих мониторов.

Для примера, я всегда в таких случаях вспоминаю свою подружку детства. Когда ей было лет 10, она обожала обидеться на какой-то пустяк и заявить "я пошла домой", после чего начать меееееедленно удаляться в сизую даль. Мне же по роли полагалось бежать за ней и уговаривать остаться, обещая всяческие блага.

Надо ли говорить, что продержалась я недолго и попросту плюнула. Подруга благополучно-обиженно ушла, и так же благополучно и радостно пришла обратно после обеда))). Теперь о своем поведении она вспоминает со смехом. Думаю, обижунам тоже не помешало бы немного самоиронии. Но нет. Они же ВЗРОСЛЫЕ! умудренные опытом! Они ВСЕ знают! А что ведут себя как малые дети и выставляются полными дураками на весь свет, в этом их не убедишь...

Особенно гнетущее впечатление производят подобные штучки, когда их вытворяет на фейсбуке, скажем, общественный человек, типа известного актера, музыканта или режиссера. Вот блин, думаешь - и кем я восхищался?..

Теперь, дальше... С печалью я гляжу на наше поколенье... Ну, то есть на свое и чуть помладше - от 20 до 26 примерно. Обижунов из них единицы, они все-таки лучше понимают, что Интернет и реальность - разные вещи, и взаимоотношения в них тоже строятся по-разному. Однако у моего поколения другая болезнь (опять же из моего опыта сидения в разных соцсетях). Какая болезнь? КОНСПИРАЦИЯ!!!

Наберите где-нибудь в контакте в поисковике какую-нибудь Машу Иванову, поставьте возраст около 22-23 лет. Вы получите кучу страниц, из которых открыты для свободного просмотра  единицы! С чем связана такая дикая конспирация?

Раньше я, грешным делом, думала, что такие люди не иначе выладывают полные фотоальбомы своих неодетых фото, где они в позе курицы-гриль, да в разных ракурсах. А в заметках у них содержатся страшные интимные подробности, а на стене написан полный адрес проживания, мобильный и домашний телефоны и номер банковского счета.

Хи-хи. Волею судеб мне удавалось иногда проникать в святая святых. И что я видела на закрытых, тайных и запечатанных страницах? То же самое, что и на открытых. То есть ни больше, ни меньше. Каждый раз у меня возникал риторический вопрос: ну и нафига?..

Так меня все это заинтриговала, что я начала расспрашивать непосредственно самих людей, скрывающих страницы. И поняла, что мания величия пополам с манией преследования не оставляет большинство моих сверстников ни на минуту. Ответы были очень интересными:

Штирлиц мнительный: "А вдруг в комментариях что-то неприятное напишут?" И что, ты коммент удалить не можешь? Или сразу от горя застрелишься?

Штирлиц агрессивно-мнительный: "Я не хочу, чтобы всякие уроды зырили мои фотки и писали свои уродские мнения". Чудесно. Но один вопросик: зачем тогда вообще было регистрироваться в соцсети и выкладывать фотографии?

Штирлиц нелюдимый: "Я хочу, чтобы меня видели только те, с кем я общаюсь в жизни". Вопрос тот же самый: зачем пошел в соцсеть? Она для расширения горизонтов общения сделана, причем специально. Общаешься в жизни - и дальше общайся, смысл страницы создавать.

И, наконец, шедевр: Штирлиц параноидальный: "А вдруг я напишу, где я работаю, а какой-нибудь маньяк это прочтет, приедет и меня подстережет???". Ух ты! После такого заявления еще неизвестно, кто здесь маньяк)).Заодно я представила, как маньяк из контакта уныло стоит часами у входа в ВУЗ, где я работаю, и, сбиваемый с ног бесконечным потоком студентов, преданно выглядывает меня, которую видел только на фото и в совершенно другой одежде... А если еще учесть, что маньяк не может знать, по каким дням я работаю, то совсем труба. Но маньяк на то маньяк - он должен постараться!)).

Дополнение: еще есть так называемый полный Штирлиц. Это тот, у которого на странице вместо имени - какой-нибудь там "Шкаф Платяной в Клеточку", вместо фотографии - темненькая (и зачастую почему-то уродливая) картинка, возраст - 99 лет и 9 месяцев... Ну и страница, конечно же, закрыта. Вот тут уж действительно. Проклятые маньяки не имеют ни единого шанса. Как, впрочем, и реальные друзья и знакомые, которые пытаются найти этого человека в соцсети, чтобы, не имея телефона, связаться с ним по делу.

Все вышенаписанные цитаты реальны. Появились после задавания разным людям вопросов типа "зачем вы закрываете странички?".

Итак, надо все это как-то обобщить. Думала я над этим явлением, думала, и придумала вот что: корни всего этого у молодежи и старшего поколения одни. И это, как бы так выразиться... Гипертрофия собственной значимости.

Вот регистрируется какой-нибудь молодой или немолодой Вася в какой-нибудь соцсети типа "знакомыерожи.ру", и весь заранее дрожит. Он же знает, что как только он ввел свои имя-фамилию и поставил свою фотку, на него сбежался смотреть ВЕСЬ ИНТЕРНЕТ! "Ого - говорит, - гляньте, это же Вася! Кто его не знает! Вася же известен на целый свет! Наконец-то он наш! Итак, распределяем обязанности: ты пишешь непристойные комментарии к каждой его фотке, ты шлешь ему гадкие сообщения с угрозам... А, Вася написал, что он работает в пиццерии.. Ура! У нас есть информация! Немедленно бежим во все пиццерии искать Васю! А когда найдем... Ух, он у нас заработает! Он узнает, как регистрироваться на "знакомыхрожах.ру"!..

Бедный Вася, видимо, не только реально представляет себе что-то вроде такого диалога: он прямо-таки уверен, что иначе и быть не может: и он быстро ставит галочку "только для друзей" и утирает поты. Он доволен.

И доволен не только тем, что избежал опасности. А еще и тем, что он остался в абсолютной уверенности, что если в жизни его никто не знает, то уж в Интернете-то он всем известен и интересен. И, видимо, хуже нет для такой категории пользователей, чем осознать горькую (для них) истину, что никому-то они со своими тайнами, личностями и особенностями не нужны. Да, как и в жизни, потому что интернет - ее отражение, а популярность заслужить очень нелегко.

Чего далеко ходить... Все мои страницы открыты. Место работы и семейное положение я не таю. Мой мобильный телефон лежит в интернете примерно с 2003 года. Угадайте, сколько человек мне за это время позвонило? Два. Причем один по делу, а второй стеснительно поинтересовался, не оказываю ли я интим-услуги, сам себе тут же ответил, что это, видимо, ошибка и тут же оборвал связь, оставив меня радостно хихикать. И домашний мой телефон в интернете где-то есть... И номер аськи...

Эх! Где же вы, мои маньяки, писаки хамских комментариев и гадких сообщений? Молчание-то куда неприятнее для самолюбия... Ну, что ж: поздно, доктор, я уже умер. Надо было раньше закрывать страницу: была бы сейчас в полной уверенности, что только это сдерживает лавину интересующихся мной людей...

П. С. А вот старички в интернете удивительно адекватны. И еще иностранцы. Так что, может быть, наше старшее поколение, недавно пришедшее в интернет, тоже постепенно освоится, привыкнет, и перестанет быть обижунами. Ну а Штирлицов, видимо, только Мюллер исправит))

Говорят, стихи хорошо пишутся лет до двадцати с небольшим, поскольку для них нужна плохая нервная система. Что верно, то верно)). Сейчас я тоже могу написать любой стих, однако подхожу к этому технически. Например, текст к песне по-русски или по-английски. Надо так надо. Сели поехали.
А вот тогда... Из меня лилось... Что лилось, то лилось. Я страдала-страданула). Впрочем, упадочных совсем стихов у меня по пальцам можно пересчитать. В основном либо злобно-сатирические, с лейтмотивом "все козлы, а я - богиня (недовольная богиня)", либо внешне-позитивные, но из разряда несбыточных мечт. Счастливым героям подобных своих стихов я завидовала по-черному)).
А какие у меня тогда были плохие нервы... И, видимо, хорошее здоровье, раз могла столько нервничать - сейчас-то это удовольствие не для меня.
Да. Приятно вспомнить. Что ни день, то мрак: кругом непонимание, друзей маловато, однокурсники сторонятся и смотрят косо, с возлюбленным проблемы (все тот же мой муж, мы с ним знакомы с 16, так что пережили все, что только можно и нельзя). Придешь домой, ляжешь спать, перед сном хорошенько себя накрутишь... Эх! "Минута, - и стихи свободно побегут!".
К счастью, от своей непривычки и нелюбви к дневникам, я понимала, что в чистом виде мои страдания переходного возраста никому на фиг не сдались, поэтому старалась их обобщать и облагораживать. В результате стихов было немного, и они имели достойную форму и мрачное, но не отчаянно тупое содержание. Но все же дух чувствуется... Даю три стишка. Два мрачных и один повеселее, в моем обычном стиле):

"Погоди огорчаться, и плакать постой,
Не метайся, в панических мыслях скользя,
Все равно ничего сейчас сделать нельзя."
"Но ты будешь со мной?" "Да, я буду с тобой."

"И хотя мне тебя не коснуться рукой,
Между нами всегда нерушимая связь.
Я родился тогда, когда ты родилась..."
"Только кто ты такой?" "Я – твой голос второй."

"Если ты из людей не нужна никому,
Все равно утешать тебя буду и впредь,
Этот голос в душе должен каждый иметь
А иначе ему не прожить одному".

"Так что ты даже мысли о грустном отвадь,
Утешенье свое доверяй своим снам.
И, быть может, с тобой мы увидимся там"
"А теперь нужно спать?" "Да, теперь нужно спать".

***
Все или не все? Ну кто же знает,
Сколько раз надежда угасает:
Если столько в грязь ее швыряют,
Может и исчезнуть насовсем.

Снова можно будет жить в покое,
Не считая с ужасом плохое,
То, что счастье было небольшое,
Не пытаясь оправдать ничем.

Ждать или забыть? Нет, только в сказках,
Где живет тот самый принц прекрасный,
О котором все мечты напрасны,
Есть дурак, герой или злодей.

Не храбрец он, но и не трусливый,
Не уродлив, но и не красивый,
То веселый, добрый, то ревнивый –
В общем, из обычных он людей.

Что же теперь делать? Надо строить,
Счастье, хоть и трудное порою,
И баланс искать, хотя, не скрою,
Не поймать его, как не лови.

Но иначе свет мечты потухнет,
И песчаный зыбкий замок рухнет,
И на нас повалятся, как рухлядь,
Стены не удержанной любви.


***

Еду на дачу к себе пообщаться с природой
В тихий зеленый покой за чертой городской.
Десять утра. Воскресенье. Все в пробках дороги...
Что говорить, не один же я умный такой.

Солнышко греет. У всех закипают моторы.
Мост через речку как после бомбежки разбит.
Знают тут все этот мост. Юбилей его скоро.
Двадцать пять лет он уже на ремонте стоит.

Ладно, зачем унывать! Три часа – и доедем!
Снова увижу я милую дачу свою.
Яблок поем, если их не собрали соседи,
Свет не отключат, так даже и чаю попью.

Или пойду на родник, где искрится водичка...
Правда, она только видом и радует нас.
Можно и пить, но должна быть к микробам привычка,
Там ведь, поблизости, в яме помойка сейчас...

Ближний песчаный карьер, интересно, зарыли,
Или опять целый день будет трактор рычать?
Лес, что внизу, я надеюсь, еще не срубили,
Надо успеть, пока рубят, грибочков набрать.

Славненько я отдохну, все забуду заботы,
Часика два или три посижу – и домой.
В пробке обратной, конечно, стоять неохота,
Ну ничего. Не один же я буду такой!

Опять наболело у меня. По двум вопросам.

Дело в том, что черт дернул меня родиться с чувством юмора и умением иронизировать, сарказировать и юмористичничать. Это бы еще ничего, даже людям приятно, но дело в том, что подобную манеру я перенесла в свои книги. Не то, чтобы я не могла писать по-другому, но мне такой стиль органичен. Причем этим стилем я могу изложить сколь угодно серьезные и глубокие мысли - что, в общем, естественно. Неестественно отношение многих людей. "Ой, у тебя смешные книги! Это несерьезная и неглубокая литература - там весело! Вот Достоевский - вот это да-а-а. Или вот Парфюмер".(Или другие произведения писателей, по которым поставлены фильмы - именно их и смотрят такие читатели, зачастую даже не пробегая книги-оригиналы)

Вот же блин! С каких, интересно, пор слова "глубокий" и "мрачный" у нас стали синонимами? Почему ни до кого не дойдет, что ЛЮБУЮ мысль можно изложить ЛЮБЫМ стилем. За примерами далеко ходить не надо: тот же Зощенко, которого никак нельзя назвать неглубоким и веселеньким писателем. Хотя да, смешно. Для меня нет большего оскорбления, чем слушать, что мои книги "развлекательное чтение". Да, их из-за стиля читать легко. Но это не значит, что те книги, которые читать трудно, заведомо имеют более глубокое содержание.

А вообще, думаю, дело тут еще в сатиричности, которая у меня, как у многих писателей-юмористов, тоже присутствует где больше, где меньше. Мало кому нравится, когда над ним смеются. Конечно, к писателю, толкующему с читателем как с серьезным человеком, отношение заранее более лояльное.Тот же Зощенко по сравнению с тем же Достоевским собирает на себя гораздо меньше исследователей-литературоведов (не потому ли, что в героях некоторых его рассказов они находят свои черты?). Брррр.



Ну а теперь собственно об еще одном огорчающем меня виде юмора - юморе женском.

Раньше я думала, что юмор - явление бесполое, и шутят все одинаково. Да... Но потом как-то стала задумываться. Из моих знакомых сходным со мной чувством юмора обладает 90 процентов мужчин и не больше 10 процентов женщин. Потом я заметила, что некоторые женщины ВООБЩЕ не шутят. То есть совсем. Только, может, хихикают. Потом я еще обнаружила в интернете статейку, подтверждающую мои наблюдения, что шутников среди мужчин гораздо больше.

Ну а под занавес я вспомнила женщин-юмористок. Клара Новикова, жена Петросяна. Женские команды КВН, наконец. И обобщенные наблюдения привели меня к выводу, что женский юмор есть, и он НЕ СМЕШНОЙ! Для меня, по крайней мере.

Особенно угнетают темы для шуток. Мы с мужем даже специально просмотрели выступление женской и мужской КВН-онвской команд.

Мужская команда шутила очень широким кругом - про политику, прошлое, будущее, быт, религию, были и чисто логические шутки, и игра слов...

Женская команда имела ДВЕ основные темы: рассуждения о мужиках и грызня между бабами-соперницами (из-за мужиков же, похудения-потолстения и других актуальных вопросов).

К тому же мужчины меньше боялись предстать в идиотском виде, скорчить физиономию или одеть дикий костюм, тогда как женская команда вышла с одеждой-прическами, как на подиум, и лишь иногда вяло ужималась, видимо, боясь потерять достоинство.

Итогам наблюдений я уже не очень удивилась, а у мужа глаза на лоб полезли - оказывается, раньше он этого не замечал и тоже думал, что юмор - он всеобщий.

В общем, да, оба эти наблюдения о юморе получились не очень-то веселыми. Теперь главное для меня - не скатиться на женский стиль шуток, и убедить читателей, что легкая форма не отменяет серьезного содержание - первое, пожалуй, гораздо легче достижимо...