-Не знаю, найдется ли нам место в эмпиреях, но здесь его точно нет.
Вылинявшая улыбка скользнула по губам и отдалась едва уловимой искоркой в расширенный зрачках.
-Смыслов нет, есть только способы выживания. Творчество, любовь, работа, безделье, наркотики. Лекарство, которое мы потребляем день ото дня, чтобы придерживаться жизни, оно - только цветная пленка, в которую мы судорожно пеленаем такую индифферентную нам, серую объективную реальность.
Фары проезжающего мимо автомобиля бесцеремонно облили нас светом. Он поежился и закурил.
-Жизнь - постоянный выбор между жизнью и смертью. Последняя хотя бы не вызывает отвращения и не столь бессмысленна, как и все, что несет в себе завершение: здесь хотя бы имеется причина. Я не могу не тосковать по безусловному.
Он посмотрел на дом напротив, который был похож на соты, и в некоторых ячейках казалось бы уютно зажигался свет. В этот момент мы, должно быть, подумали об одном (может, там нашли какой-то лучший вариант уклонения от правды, и тогда почему мы не такие?). Он едва слышно вздохнул, видимо, усомнившись в своей мысли.
-Но самое страшное, что этот мир скучает по откровенности.
Он докурил пятую по счету сигарету и потом еще долго рассматривал мое запястье, сжимая большим и указательным пальцами, и болтал об институте, в котором разочаровался, друге, которого слишком принимал всерьез, и упрашивал меня заняться с ним написанием трагикомического романа о второй половине 19 века.