Все прозаично. Жаль.

Конечно, лучше прозой, чтобы – в точку:
уловки, недомолвки – арсенал
известен и тебе и прочим.
Сколь не крути, всегда один финал.
«Вы,- дескать,- даже слишком романтичны,
сударыня, любви в природе нет.
И вряд ли попадется тот счастливчик,
что сможет отразить Ваш слабый свет.
И пустословие в стихах не панацея…
я Вас, разочарую, мон ами,
у всех мужчин лишь низменные цели,
которые любовью не затмить».
Увидеть бы ту призрачную фею
тебя очаровавшую навек.
Я имени ее спросить не смею…
Была…Забыла…и не тает снег
в твоей душе…и синевой холодной
надменно отливает колкий взгляд…
Под знаменем придуманной свободы
ты неприступен и, конечно, рад
клеймить весь женский род
и улыбаясь, играя в поддавки
дни напролет, старательно изображая радость,
твердить: «Меня никто уже не ждет,
и это, в общем, славно. Я спокоен,
несовершенство мира очевидно,
и никакой Вашей «любви» в угоду,
геройского я не утрачу вида….
Героев нет… Вам не нужны герои,
Вы изуверки наших нежных душ,
Вы все расчетливы, все Ваши роли
Лживы… Ну, нет! Нет ужжж
с меня довольно! Я не верю в сказки,
я взрослый мальчик, что там говорить…
легко вкусить любой кокетки ласки…
Вы не умеете, сударыня, любить!»
Высокопарность мечт так прозаична….
ты, прав, наверное, а я все рифмы лью
горячим воском свеч. Ломаю спички,
гадая, и на чем же я стою?
На том, что Бог нас всех располовинил
и разбросал по миру – не найтись,
и вроде бы никто в том не повинен,
не мы такие, а такая жизнь…
Все прозаично…Да ты прав, конечно….
Все под контролем. Я держу фасон.
Все хорошо. Все-все…вот только с личным….
Но жаловаться как-то не резон.
Любви нам всем!.. Ведь как бы ты не спорил,
ты тоже ждешь чудес…молчи, молчи!
Я ухожу из не моей истории,
не получилось подобрать ключи
ко всем секретам. Все так половинчато:
противоречий множатся войска.
Так горько плакать. Не казаться взвинченной,
бросая угли слов на снег листка….