Пока ты под Москвой вдыхаешь дым
и убежден, что черти где-то рядом,
во снах я вижу вековые льды —
мы точно в первых строчках псих-парада.

Здесь август пахнет клевером — дышу,
вплетаю в косы ветер и взлетаю.
Внизу зеваки поднимают шум —
я стану героиней странных баек.

Уже хранитель-ангел твой в пути
из отпуска, но ты готов к убийству
синоптиков. И неба рвет сатин
проклятья твоего прицельный выстрел.

Никто не пострадал. Их Бог сберег —
он собирает метеопрогнозы...
Просчитывает вдоль и поперек,
но забывает дождь включить и грозы.

Ты плавишься от злости и жары.
Мне холодно от твоего молчанья.
Внизу зеваки точат топоры —
отрубят косы. Просто так... Печально.

Понедельник начнется в субботу, а восьмое марта - пятого. А за окном, как бы между прочим, белым-бело. Потому что нашей северной местности по фигу какой там сезон на календаре... Но главное, даже не это... работать катастрофически неохота. Хочется на необитаемый остров, где тепло.... А пока: дарим улыбки и принимаем поздравления. Мужчины к этому празднику готовятся серьезно. Наше АСУ ТП - мужская его половина, испекла своим девочкам торт. Чтобы девочки не сомневались, что кондитерское изделие-таки дело рук мальчиков, процесс его изготовления фиксировался на видеокамеру. По рассказам очевидца и непосредственного участника событий, все "кондитеры" нарядились в фартучки (или тушки?). По ходу тортоиспекательного действа никто не пострадал, кроме кухни, где, собственно, и разворачивались события. Кондитерами было выпито: виски - 2 бут., коньяк - 3 бут., пиво - литраж - неизвестен. Два коржа торта, говорят, украшены кремом. Интересно, учитывая алкогольное сопровождение, торт вообще съедобен? Хотя с другой стороны, в данном конкретном случае, главное же, не вкус, а внимание ;))

Все прозаично. Жаль.

Конечно, лучше прозой, чтобы – в точку:
уловки, недомолвки – арсенал
известен и тебе и прочим.
Сколь не крути, всегда один финал.
«Вы,- дескать,- даже слишком романтичны,
сударыня, любви в природе нет.
И вряд ли попадется тот счастливчик,
что сможет отразить Ваш слабый свет.
И пустословие в стихах не панацея…
я Вас, разочарую, мон ами,
у всех мужчин лишь низменные цели,
которые любовью не затмить».
Увидеть бы ту призрачную фею
тебя очаровавшую навек.
Я имени ее спросить не смею…
Была…Забыла…и не тает снег
в твоей душе…и синевой холодной
надменно отливает колкий взгляд…
Под знаменем придуманной свободы
ты неприступен и, конечно, рад
клеймить весь женский род
и улыбаясь, играя в поддавки
дни напролет, старательно изображая радость,
твердить: «Меня никто уже не ждет,
и это, в общем, славно. Я спокоен,
несовершенство мира очевидно,
и никакой Вашей «любви» в угоду,
геройского я не утрачу вида….
Героев нет… Вам не нужны герои,
Вы изуверки наших нежных душ,
Вы все расчетливы, все Ваши роли
Лживы… Ну, нет! Нет ужжж
с меня довольно! Я не верю в сказки,
я взрослый мальчик, что там говорить…
легко вкусить любой кокетки ласки…
Вы не умеете, сударыня, любить!»
Высокопарность мечт так прозаична….
ты, прав, наверное, а я все рифмы лью
горячим воском свеч. Ломаю спички,
гадая, и на чем же я стою?
На том, что Бог нас всех располовинил
и разбросал по миру – не найтись,
и вроде бы никто в том не повинен,
не мы такие, а такая жизнь…
Все прозаично…Да ты прав, конечно….
Все под контролем. Я держу фасон.
Все хорошо. Все-все…вот только с личным….
Но жаловаться как-то не резон.
Любви нам всем!.. Ведь как бы ты не спорил,
ты тоже ждешь чудес…молчи, молчи!
Я ухожу из не моей истории,
не получилось подобрать ключи
ко всем секретам. Все так половинчато:
противоречий множатся войска.
Так горько плакать. Не казаться взвинченной,
бросая угли слов на снег листка….

работаю журналистом, пишу стихи,