В поисках пруда, наступая в лужу, дворы. Осторожно падает, капает, фобия.
Знаете, всё это - короткие слова, фразы и иное - не для чужих глаз, ведь никто не поймёт, не подскажет. Но и писать самому себе - это какой то маразм. Я как то в детстве вёл дневник, представляете? Помоему там было 2-3 записи и я считал своим долгом написать туда всё откровенное, чтобы мне стало легче и так далее. Только легче ничудь не стало и вообще я с таким цинизмом потом смотрел на эту полупустую книжку, что выкинул её. Или не выкинул. Не помню.
Вот бы мне кто подложил свинью. Хотя надо на неё время тратить. А время - деньги. Это изречение, да.
Изречение отрока.
Попы с длинными бородами и тонкой сигареткой и мужчина в шляпе Боярского просящий 12 рублей, очевидно на жигулёвское.
Нет, не интересно, скучно, моя натура сопротивляется. Против.
У меня небыло шансов выжить. В паспорте должна значится дата смерти, три года назад. Пороки сердца, много всего. Уже скоро, день. Никогда не любил этот праздник, простите. Денег нет, совсем. Они есть точнее, но я не транжира совсем. Кушать надо.
Оказывается, это патриаршие пруды.
Он жалеет, а ты нет. Сволочь.

Прости.