Жизнь и линия измеряются в шагах, проделанных строго по часам. На моих часах садится батарейка, то ломается механизм. Мне не интересно настоящее, и будующее в определенных местах, прошло я забыл. А если все так, значит и меня нет в этих хрониках. Я затираю, с силой затираю себя. Порой есть желание послать к черту все. Забить на рабочие часы и скрыться от будней, но знаю наперед, что и в 4-х стенах я спать не буду, даже если глаза будут закрываться и тянуть голову ближе к подушке. Вся жизнь, настоящая, сплошной наеб меня самого. никому не хочу портить жизнь. Но я почемуто устал от себя, устал от часов проведенных день за днем. Да у меня нет ни радости, ни скуки, есть только часы на руках. Въебать их чтоли?