Это напоминает картину о безутешной вдове, которая до последнего боролась с верностью против свободы и счастья. Собираешь россыпь фотографий с полок. Пыльные. В носу щипит - пыль. Серая. Бесвкусная наверное. А чихаешь, как от черного перца.

Поглаживаешь пальчиками фотографии, думаешь о том, что было. Мысленно прощаешься. С чем? с призраками прошлого? Глупость. Мы никогда не освободим их от своих дум.

Фотографии в конверт. Конверт в коробку. Не Кощей, но все же пусть живет долго.

О. ЧЕМ. ТЫ. ВООБЩЕ?!