тянет блевать. вообще, два пальца - это один шаг к булимии. меня, конечно, это не особо расстраивает.
копаешься в почте, социальных сетях, его тетрадках, учебниках, зачетках и записных книжках. Вся прошлая материальная жизнь у тебя в руках, покрытая пылью. С каким-то особым мазохистическим удовольствием кладешь в выбранную коробку "для хлама" фотки, некогда с любовью сделанные и распечатанные.
хочется плакать. но не из-за чего, поэтому приходится переключаться на свой вес, размеры жопы-сисек и плакать из-за них. не вышла. ни рожей, ни кожей.
а потом идешь мыть посуду и садишься преданной собакой у двери - ждать.
кого? да кто придет первым.
живешь которую неделю с мыслью "так не бывает". которую неделю жизнь бубнит: "бывает хуже".
и все равно, падая, изменяя и изменясь. крича, плача и оскорбляя. в попытке убежать или же спрятаться, я - так не бывает.
и все как в сказке: где-то в серединчатиой ее части - где все плохо и появляется дурак.
я нашла своего демона и он оказался довольно-таки привязчивым - вес.
это не то, чего я хотела. но менять не буду. придет время - и все встанет на свои места.
пишешь белиберду и не веришь. пишешь просто потому, что когда стучишь по клавишам - рождается внутри ощущение теплого родного прошлого, еще до всех потрясений. мой мир, взлелеянный в одиночестве и любви, восстает из праха и тумана. и где-то возникает мост через реку, четыре демона и любовь - множество любви множества людей.
все пройдет, как и это дежа-вю.
цепляешься за настоящее, потому что не имеешь права сорваться - сколько можно уже. пора быть снова крутой и уважаемой.
