И ранено тело Раковины.
И в рану попала песчинка -
Крохотная крупица моря,
Маленькая частичка мира,
Которую и глазом-то не увидишь.
И Раковине было больно.
А песчинка обрастала одеждами -
Перламутровыми, огневыми,
И боль была так нестерпима,
Что кричать Раковине хотелось.
Но прошло положенное время,
И у Раковины родился Жемчуг.
Жемчужина ровная и круглая,
И похожая на радостную песню.
И Раковина освободилась.

Так в раненой душе художника
Появляется крохотная пылинка,
Причиняющая боль при каждом вздохе.
А потом вырастает песня,
Или музыка, или поэма.

Может, так вырастает жемчуг?