Бегу. Бегу куда-то далеко, не смотря подноги, наступая на трамвайные рельсы, вбирая в себя литры этого бл*дского вдохновения. Я поняла. Чувство было в граммах следовательно оно как хороший порошок убивало в хлам и заканчивалось в самый неподходящий момент. И как от качественного порошка меня смертельно ломало. А потом я стала такой. Сильной девочкой с разбитыми ногами и блядским расчетом. А ноги-то разбиты не от катания, а от того , что бежала по гребаному асфальту, наступая на рельсы, втаптывая прилипшие к тротуару жвачки, падая раз за разом. А сильная потому что далее появилась стена. Непреодолимая стена. И... "мы разбиваемся", т.е. я врезаюсь в стену и понимаю, что меня отпустило от этого ебаного "порошка". Жутко хотела пить. Но жидкости всегда разного цвета оказались отнюдь не водой, и даже не алкоголем. Это было вдохновения.

Улыбаюсь, когда вспоминаю картинки от приходов. А это всего лишь чувство.