Бывают такие моменты, когда ты вот так вот, как и я сейчас, сидишь один на один с чистым белым вордовским листом на мониторе. Голову разрывает рой мыслей, в большинстве тревожных и заставляющих бедных мурашек добросовестно бегать где-то в области живота, отрабатывая свое призвание. Хочется выплеснуть весь рой разом, на холст, на бумагу, еще как-нибудь, но вылетает всего одна маленькая мошка, вот сюда и она представляет весь свой тревожный род. Она кричит, срывая горло и очень сильно машет крылышками, пытаясь жужжать как можно громче, но разве мошка заинтересует чье-то внимание? Обычно от нее отмахнутся, а самые ловкие и задорные умудрятся поймать ее в ладонь, раздавив еще на лету своими большими и твердыми пальцами. Хозяину мошки становится больно, ведь она была его частью, она появилась на свет ввиду сильных чувств, переживаний, внутренней войны, в которой победа может прийти только извне, а ее приняли лишь как факт, мешающий нормальному существованию. Приглядитесь к мошке- вдруг она держит в своей маленькой лапке приятное и теплое письмо, которое может вызвать на вашем лице хотя бы улыбку?