бульварные книги вмещают романы,
их пыль покрывает бесцветным песком,
суровою ниткой зашиты карманы,
чтоб в них не попал безысходности ком.
куском волокна закупорены вены,
чтоб кровь ненароком не брызнула прочь,
тяжело... настроенье осело как пена,
подобно чернилу сгущается ночь.
впиваются ногти во влажную кожу,
глаза застилает навязчивый пот,
мы скоро в тумане проблем изнеможем,
завянем в потоке плебейских забот.
я много чего в этой жизни хотела,
смогла ли я все? вам известен ответ...
избавиться мне бы от бренного тела,
в нем есть красота, да свободы вот нет.

(с) Плачущий ребенок