Философы сохнут в тоске поколенья,
Безмолвствует взор их на камне судьбы.
Они вспоминают былые мученья,
Покрытые пылью дороги столбы...

Тяжёлые думы их вновь посещают:
Каков путь исхода у нашей страны?
И взором своим они вновь вопрошают
Тяжёлые камни кирпичной стены.

Безмолвие. Пусто. И нету ответа
На странный, но столь актуальный вопрос.
Быть может, ответ на дне сердца Поэта?
Но где тот Поэт, вестник бури и гроз?

Лишь в скорбном движеньи летящее небо...
Молчанье, забвение, безверие в нас!
Все мысли о том, где найти бы нам хлеба,
Да как бы дождаться зловещий тот час.