По-моему, все началось с начала,
Но с более серьезным основанием.
Я покорно сидела и молчала,
Знакомясь со знакомым увяданием.

Смертью влекут к себе меня мертвые,
В них беру, что больше не понадобится.
Такие смирные, ушедшие, холодные…
Плачу вместо того, чтобы радоваться.

Хотя бы тому, что еще бултыхаюсь
В этом воздухе, пропитанном сажей,
Тому, что по утрам просыпаюсь,
Тому, что иду, иль стою, хотя б, скажем.

Как-то бессмысленны мои мысли.
Они гложут как рой диких пчел.
Писала, писала… К чему же мы вышли?
К тому, что меня кто-то здесь не учел.