Устал. Делать ничего не хочется - даже и-нет выходить. У меня болит голова. Давит виски. Я удивлён. Я не могу понять самого себя. Почему я решил, что я другой? Такой же. Как тысячи, миллионы и миллиарды. Это глупо. Мне уже не будет легко. Я не выхожу из депрессии - она постоянна. Но я привык. Теперь - привык. Я вообразил, что я один думаю об этом всём. Я ничего не могу сделать. Но мне не страшно. Я хотел бы бояться. Но страха во мне нет. Уж лучше бы он был. Я даже Другу, своему Настоящему другу, не могу написать письмо. Почему? Я всегда раньше считал, что сам себя понимаю. И вдруг перестал понимать себя. Я потерял эту тонкую ниточку. Вышел за рамки. Боже, я ещё никогда так сильно не осознавал, насколько я устал за годы моей жизни! А если всё-таки другой…к чёрту. Я хочу быть, как все. Трахаться, пить водку, курит анашу и наслаждаться жизнью. Но…не могу!
Вот вроде и головная боль поутихла…