" Вечный шум Чёрного моря оживлял неизбывную тоску ногайских степей, над которым пролетали кричащие аисты..." /В.Пикуль "Фаворит"/

Действительно, шум моря особенный. И даже не смотря на то, что каждый видит и слышит в нём что-то своё, близкое и понятное лишь ему одному, почему-то практически всегда море навевает грусть, печаль... но печаль всегда светлую... счастье... но счастье тихое, словно звучащее на каких-то невидимых струнах, протянутых от искристых волн в бесконечность неба.
И даже самые чёрствые, побитые жизнью и наученные жесткости люди не остаются равнодушными при виде моря. Бескрайние просторы будто пробуждают от сна огрубевшие, заснувшие души... заставляют сжиматься и биться чаще замёрзшие сердца...
Море вылечивает.
Особенно вечернее, закатное море... рядом с ним невозможно остаться равнодушным.

Вечер... в тоненькой рубашке холодно... я смотрю на огонь, ласкаясь его теплом, любуюсь на пляску пламени... играет музыка - что-то из ретро... не знаю, что... музыка незнакомая, но кажется, что именно сейчас она очень кстати...
В воздухе пахнет костром и летней ночью.

Набегающие волны ласкали берег. За ними, шурша, скатывался золотистый песок и мелкие камни. Песчаный пляж стал теперь гладким... словно в зеркале, в каплях воды отражалось небо. Из-за туч выглядывали последние лучи закатного солнца...
Она стояла по щиколотку в воде... волны то и дело старались намочить закатанные брюки... Она мечтала... она вспоминала... она грустила и улыбалась... она пригрела на сердце островок счастья, который излучал теперь свет и тепло в её тёмных глазах, спрятанных за бархатом ресниц. Она любила... Только искренняя любовь может сделать человека счастливым. Любовь, которая заставляет так вот мечтать... Любовь, которая чувствуется в каждом движении, каждом слове, каждом взгляде...
Она улыбнулась своим мыслям, посмотрела куда-то туда, где кончается горизонт... потом подошла к мокрой полосе песчаного пляжа и медленно нарисовала на нём мокрыми пальцами ровное красивое сердечко.. Как раз такое, как рисуют на полях тетрадей школьницы и влюблённые девчонки с задумчивыми глазами. Потом она подобрала палочку и осторожно, даже немного робко вывела около сердечка четыре буквы любимого имени...

- Мам, мам! Я тоже палочкой рисую! Смотри, у меня солнышко получилось! А у тебя что?
Маленькая девочка с двумя светлыми косичками подбежала к ней, напевая что-то себе под нос.
- Ой, мам, что это у тебя?

Она улыбнулась... потом взяла девочку за руку... другой рукой погладила уже заметно округлившийся животик и стала хвалить так здорово получившееся солнышко, которое смотрело на мир доброй улыбкой и кривыми лучиками...
Её дочери ещё предстоит узнать всё о сердечках, палочках и этом большом чуде - любви..
А пока они будут вместе вспоминать о том, как здорово было им всю это неделю с папой, который теперь уехал в Москву на работу...

... по пляжу, держась за руки шли мама и дочка, а за их спиной волны с шумом уносили в море песок... а вместе с ним - нарисованное палочкой сердечко...

Никто не заметил, как он ушёл... никто не знал, куда он ушёл... никто не догадывался, кем он был раньше и кем станет теперь... этот человек в длинном чёрном пальто, остроносых чёрных ботинках, с вьющимися чёрными волосами до плеч и неизменной сигаретой.
Он всегда появлялся тихо, никому не мешал, а потом также тихо исчезал. Рассказывали, будто он художник... даже уточняли, что не просто художник, а художник-импрессионист... хотя никто никогда не видел его картин... никто даже не знал его автографа... Другие утверждали, что он - скрипач... скрипач-виртуоз, вроде Паганини... но никто никогда не слышал его музыки... Некоторые говорили, что он поэт... что он пишет стихи ночами при свечах, а потом сжигает их... но никто никогда не видел его почерка...
Вообще о нём рассказывали много всего загадочного. Вот, например, однажды мальчишки заметили, что при свете фонарей у него нет тени. Представляете, человек - и нет тени! А некоторые обращали внимание на его походку.. "он словно летает"...
Получается, что все знали о нём, но не знали ничего...

Он просто был не нужен... Белый Ангел в чёрном пальто. Ангел, который гуляет сам по себе.

Радуга... над радугой солнце... под радугой город... город залит слезами дождя... несчастного или счастливого? А теперь город смеётся... сквозь искрящиеся на тратуарах слёзы....

"В моей голове варилась самая возмутительная каша. Прыгали, корчились, ползали, даже в обмарок падали разные мысли и образы, а если какая-нибудь из них и кричала иногда весёлым голосом, я начинал серьёзно подозревать, что она в нетрезвом виде." (с) /А.С.Макаренко/

Вы только подумайте, какая сложная у чаинки судьба!
Она рождается в огромной поле, между зелёных кустов, греется на солнышке под бескрайне синем небом, потом чьи-то ласковые руки срывают её с куста, сушат, приготавливают каким-то особенным способом... и вот она оказывается в чайнике. Люди попьют чай, наслаждаясь тем самым его особенным вкусом, а чаинка отправится в последний путь - в канализацию.
Печальная судьба, правда? А ведь так всё хорошо начиналось... И всё-таки, она живёт... эта маленькая чаинка... живёт, опираясь на какаю-то, эту свою особенную, философию.

"- Имена? Зачем вам имена? Просите сразу души." (с)

Огонь и Вода.
Кто вы: братья, враждующие друг с другом, или случайные прохожие, не поделившие чьё-то сердце?
А чьё-то сердце трепетало...
В вас столько общего! Но вы такие разные....
Огонь.. Вода... стихия. От мощи и силы стихии кружится голова. В вас безудержная страсть... Огонь обжигает жаром; Вода колется холодом... И не понять, отчего дрожь по всему телу - от жара, от холода, или...

В его словах горячий огонь, в твоих - холодная ирония. Он жжётся... ты ласкаешь...
Огонь... Вода...
В его глазах искры, в твоих - бездонная глубина. Все его чувства, эмоции - всё видно во взгляде - там пляшут языки пламени... но в самой глубине сердца тишина.. только тлеют, оставляя жизнь, отгоревшие угли.
Твой голос тихий и спокойный, взгляд осторожный, мягкий... как ласковые волны прибоя... но редко кому удаётся заглянуть в душу, в глубину - лишь там истинные чувства, подводные течения, узнать которые могут лишь избранные... там... глубоко... в сердце океана...

Огонь... Вода... безудержная стихия, скрывающая бесконечные загадки. Шторм или пожар... что выбрать... искры или волны... страсть... или глубину чувства...
Куда поведёт сердце?

Шаг. Другой.
Глаза. Улыбка.
- Мы знакомы?
- Нет, ошибка.

- Подождите!
Вы в трамвай?
Ах, спешите..
Право, жаль...

Нет, постойте!
Цифры. Строчки.
Разбежались..
- Этой ночью?

- Нет, но я...
Вино. Бокал.
Запах роз.
- Да, я вас ждал.

Снова шаг.
Глаза. Улыбка.
Я боюсь -
А вдруг, ошибка?!

... но потом
Ковёр. Диван.
Шёлк постели.
Рук капкан.

... взмах ресниц.
На плечи шаль.
- Что ж, до встречи.
- Нет, прощай.

- Здравствуйте... а я вас знаю? ... молчите... нет, наверное, не знаю... Вы скажите, я не обижусь...
Вы всегда такой молчаливый, да? ... да, наверное.. А знаете, это так здорово, когда можно молчать вместе... есть такое молчание.. оно уютное и совсем не беспокоит.. Хотите, мы можем молчать вместе...
И всё-таки, мне кажется, я вас знаю... вы мне очень напоминаете кого-то...
Знаете, мы могли случайно встретиться на улице... у меня хорошая память на лица. Нет, это ничего, что я давно не выходила из комнаты... У меня здесь есть окно, видите? Это очень хорошее окно, большое.. только стекло у него холодное.. Потрогайте...
Не хотите...
Вы вообще довольно странный... вы ничего не хотите... и всё время молчите... может быть, я вам не нравлюсь? Знаете.. это так тяжело - жить, и понимать, что не нравишься кому-то... особенно, если очень хочется нравится, прям так хочется - до слёз! И не получается...
Но вы не расстраивайтесь...
А вот вы мне нравитесь..
И это даже хорошо, что я вам не нравлюсь... так бы мы нравились друг другу, потом я бы полюбила вас, а потом нас бы разлучили... Я знаю, так всегда бывает. Это жизнь...
Ладно, давайте помолчим... ничего, если я буду смотреть на вас? Вы мне так нравитесь...
...и всё-таки, я вас знаю.

***
- Как она?
- Всё также. Разговаривает с кем-то в тишине. Одно хорошо, не буйная - других не беспокоит.

Дайте мне времени... хоть капельку, хоть крошечку... я ведь успею! А так... хватаюсь за что-то, делаю - там немножко, тут немножко... вроде и есть, а вроде и нет...

- Дань, чем занимаешься? - звонит подруга.
- Ну как тебе сказать... много чем.
- В смысле?
- Ну так... мою окно на кухне, параллельно учу анатомию, готовлю оладушки и мою посуду.
Тишина в трубке.
- А-а... ну я тогда не буду мешать...

Мне в детстве пробабушка подарила песочные часы - старенькие, не нужные никому... а я сидала, обхватив руками колени и смотрела, как завороженная, как золотистый песок тоненькой струйкой сыпется вниз... так течёт время.

Сейчас время другое. Сейчас время электрическое, механическое, тикающее и орущее по утрам занудным "пииип-пииип".
И даже ходики с кукушкой висят на кухне лишь для декорации - в стиле...

"Вот интересно. Интересно, где та любовь, которой так много? Та любовь, которой ТАК много... Которая есть в каждом кадре чёрно-белых фильмов... Вот, ну, та самая любовь, которая гонит куда-то одиноких ковбоев... Та любовь, которая так долго... заставляет курить героев французских и итальянских кинокартин... Та любовь, которая чувствуется в каждом... из 17 мгновений, ну, той самой весны... Где она? И есть ли она здесь? И есть ои она для тебя? В этом городе...
Но иногда, когда покупаешь бутылку пива... в ночном киоске, или выпиваешь вторую, или третью рюмку чего-то в прокуреном баре, ты вдруг почувствуешь себя героем какого-то старого и, конечно же, любимого кино... тебе покажется, что на тебе хороший длинный плащ, белый плащ... и хорошая мягкая шляпа, что всё это, ну, то есть, всё вот это... всё вот это, то, что происходит с тобой - это начало прекрасной дружбы... дружбы с этим странным временем, в которым ты живёшь... Дружбы... в отсутствии любви." /Е. Гришковец/

Юля протянула вытянула вперёд правую руку - тонкие пальцы, коротко подстриженные ногти... обручальное кольцо. Юля улыбалась...
Мы ахнули:
- Когда же ты успела?
- Да вот... в пятницу...

В том, что у одногруппницы есть парень не сомневался никто, но и никто не мог представить её в свадебном платье... тем более так скоро...
Её обнимали, целовали... но мы никак не могли поверить, что вот она... наша Юлька, прогульщица и лучшая пианистка курса, голубоглазая девчёнка в чёрных гриндерах... теперь замужняя женщина со своей взрослой жизнью...
- Какой ужас! - причетала наша отличница Маша.. милый такой ребёнок в вечно перекошеных очках и с портфелем за спиной.

Все как-то разом задумались - ведь вырасли уже... взрослые. Это свадьба задела за живое... ведь это НАША Юля... как все мы... ну, немножко постарше - но всё равно, это не возраст...
А ведь ещё шажок, ещё какие-то год, два... и не только у Юли на пальце будет бручальное кольцо....
Воемя - время... что же ты принесёшь нам... ведь мы ещё такие дети...

Жёлтый, красный, синий, зелёный... виток за витком... по кругу... вверх... водопадом красок вниз...
Торможу.
Обнимите меня кто-нибудь...
Из окна запахло сиренью... в сладкой истоме хочется закрыть глаза, сидеть и молчать, кутаясь в ароматы...
Компьютер уже двадцатый раз запускает одну и туже песню... перед глазами цветомузыка... "движение цвета"... и полное отсутствие движения мысли.
Торможу.
За окном розовые облака.. за окном лето... за окном город....

В 16 лет порой так хочется влюбиться,
Забыть про все дела,махнуть рукой,
Закрыть глаза, вздохнуть, на миг забыться,
Счастливой быть, рыдать и потерять покой.

Чтоб каждый день был новым днем открытий,
А каждый час был вечностью, как миг,
Чтоб жизнь кипела чередой событий,
А сердца стук был словно птичий крик.

Кгда весенний дождь тоску наводит,
Чтоб было с кем развеять мрак ночей.
В 16 лет все, кажется, проходит,
Когда не слышно пламенных речей.

Порой так хочется забросить все тетрадки,
Забыть все правила, безбашенными стать,
Бежать по крышам, верить без оглядки
И вечерами под гитару умирать.

А засыпая, перед сном молиться,
Чтоб день грядущий нам принес чудес.
Мы спим, и, не поверите, нам снится
Любовь, глаза ЕГО и светлый дачный лес.

Но все это лишь год – потом иное,
И хоть по-прежнему к нам будетлиться свет,
Мы будем вспоминать всем нам родное –
Счастливый детства год – 16 лет.

P.s. удивительно, но это стихотверение нашло отклик в душах очень многих девушек....

Теперь можно смыть тушь с глаз... стереть с лица счастливую улыбку... выключить свет... и остаться одной... в темноте и тишине.

Как-то от нечего делать, выводя каракули в дневнике, я стала замечать, что когда произошло, что в какие дни случалось, с какой периодичноситью...
Надо сказать, что счастливые случайности случаются только случайно... но всё-таки.
И с тех пор появилось то, что называют "счастливое число"... обычная цифра, придуманая человеком...
В школе, в младших классах, жутко популярны были всякие анкеты, в который частенько мелькал вопрос: Ваше любимое число. Я тогда с уверенностью писала дату рождения - две двойки - 22.
А потом...

- Дана, ты мне назови номер билета, всё-равно я вам только вопросы давала... чтобы не мучиться сейчас с этими бумажками.
- Давайте, конечно - 11.

Она сидела на зелёной траве, прислонившись спиной к стволу невысокой яблони. В ушах плеер, на коленях какой-то молодёжный журнал, в правой руке сигарета, рядом банка пива.
А мы сидели и наблюдали.
Вы думаете, она пришла сюда, чтобы почитать? Нет.. Не было бы в ушах плеера. Интересное чтение захватывает, и тогда реальность перестаёт существовать. А это.. так, бульварнное чтиво.
Скажите, послушать музыку? Почти уверена, что в наушниках у неё что-нибудь из новомодной попсы. Только не говорите мне, что такую музыку можно слушать в одиночестве, наслаждаясь всеми её прелестями - не поверю.

Она пришла сюда покурить.
Всё её счастье сейчас в ней - в сигарете. Она медленно подносит её к своим тонким губам, с наслаждением вдыхает, оставляя яркий след на белой поверхности, а потом также медленно выдыхает, словно в этом вдохе и выдохе сосредаточилось всё её существование.
Всё остальное сейчас лишь досадное надоразуменее - журнал с глянцевыми страницами, круглые диски наушников, одинокая банка пива...

Она курила долго. Мы уже собрались уходить, вдоволь насладившист мягкой травой и уютной тенью яблоневого сада... а она всё курила, целуя губами тонкую белую сигарету.

Когда страшно, хочется спрятаться... чувствуешь себя совсем маленькой в этом огромном мире... У них за плечами жизнь, опыт... а тут...

Или когда что-то очень-очень хочется и уже почти получается... но вдруг в последний момент - бумс, и сломался карточный домик... и снова тишина и пустота... только разбросанная колода карт на столе...

В 9 классе мы все поголовно гадали. Любит - не любит... что потом будет, что ждёт... о чём думает...
Бубновая Дама, рядом бубновый Валет... что между ними? Карты прыгают в руках, шелестят, словно осенние листья... - между Ними - дорога... Дорога куда? А бог её знает... куда приведёт...
А мы помечтаем... пусть это будет их длинная дорога жизни... они долго шли по ней и однажды встретились...
Что у Него на душе, что у Неё... хотя, она и так знает, что у неё на душе... Снова зашелестели карты яркими картинками... У неё на душе надежда... а у него встреча. Встреча с кем, где, когда...
Но это настоящее, а будущее? Шуршат карты, взлевают руки... Будущее - пиковая дама. Длинноволосая черноглазая красавица...
Кольнуло детское сердечко, упала из рук колода карт...
Ну ничего, в другой раз выпадет любовь..
Ведь у Неё на душе - надежда.

"Впусти!
Я птицею стучусь в твое окно,
В душе моей пустынно и темно -
Но ты прости.
Поверь,
Что в этот мрачный полуночный час
Одна судьба объединяет нас -
Я тоже зверь.
Карал
И зло творил я именем добра,
Но понял вдруг, что это лишь игра.
Я так устал!
Болят
Истерзанные крылья за спиной,
А вечность наполняет кубок мой -
В нем горький яд.
Мертва,
Как выжженная степь, моя душа,
Но разум облекает не спеша
Мечты в слова:
Спаси!
Избавь от этой муки хоть на миг!
Убей, приняв последний слабый крик -
И воскреси!" (с)