Подожди, не смейся... это особенный подарок. Ну и что, что там ничего нет! Будет! Ну как что...
Смотри.. в этот маленький спичечный коробок ты спрячешь свою холодную гордость. Да не бойся ты так... Ты же не выкидываешь её! Она останется с тобой... можешь даже носить её в кормане и класть под подушку.
Зачем она тебе такая холодная...
Давай... это особенный коробок... он волшебный. Ты только не открывай его... пока.
Твоя гордость всегда останется с тобой, просто она будет жить не в глубине твоих синих глаз, а в спичечном коробке. Постой... да, я так и думала... теперь в твоём взгляде можно уторнуть.. он обволакивает теплом, а не колет инеем... он сводит с ума.. от него можно опьянеть...*смеётся* а гордость в кармане.
Вот видишь, это не страшно, и ничего ты не потерял...

Для Damike

Спасибо тебе, что ты есть, что ты живёшь где-то за высокими серыми домами, что ты дышишь тем же воздухом, что и я, и что по вечерам в темноте зажигается твоё окошко...
Ещё спасибо за то, что однажды, совершенно случайно мы встретились.. прошли мимо в разные стороны, пару раз оглянулись, а потом разошлись, занятые своими мыслями. Навсегда.
А может быть, это был всего лишь сон... ведь время стирает границы.. не всегда различишь, что воспоминание, а что фантазия...
Хотя нет, есть прямые доказательства того, что всё это было, а не приснилось, так что и забыть не получится...
Но это хорошо... есть, что вспомнить.

Анег присел на краешек кровати... даже не присел, а зацепился, прилёг, словно мягкое облачко... поправил одеялко, смахнул со лба непослушную прядку волос, дунул на надоедливого комара...

"А ты говоришь, что я сплю... я здесь, с тобой... я буду до рассвета охранять твой сон. Ты не заметишь... но будешь спокойно спать.. видеть красивые сны.. чувствовать свежее дыхание ночи... "

Ангел вздохнул, посмотрел на большую жёлтую луну и снова сел плести серебряные нити облаков, напевая под нос какую-то песенку...

Тени.
Блики.
Свет фонарей.
Полночь...
А говорят, сегодня Вальпургиева ночь...
Это когда оживают тени... люди просыпаются от кошмаров - они видят эти тени во сне... людям страшно...
Это когда над Землёй оживают души... когда около реки воют собаки и деревья так странно махают чёрными ветками...
Ночь.
Я в её в детстве боялась.. очень боялась.. до слёз..
Жёлтые окна на фоне чёрного неба...
Ветер..
Скрип окна..
Холодно..
Страшно..
А ангелы спят...

Странный сегодня день.. безликий какой-то... и заканчивается он холодным дождём...
А я всё ищу чего-то... ловлю зеркальцем солнечных зайчиков.. надеюсь, что от них станет теплее, а теплее не становится... я пишу в дневник безликие слова кривым почерком, чтобы потом прочитать и подстать буквам криво улыбнуться... Я слушаю чужие песни о любви, читаю чужие стихи... Я закрываю на ночь глаза, обнимаю старого медвежёнка.. Я просыпаюсь от холодных взглядов луны и закрываю жалюзи, когда горячее солнце жгёт нежные лепестки цветов.. Я слушаю как дождь стучит по стеклу, смотрю на одуванчики фанарей... а потом выхожу на улицу под большим ярким зонтом, чтоб хоть немного разбавить серость просыпающейся весны... Я улыбаюсь детям и друзьям, я получаю улыбки в ответ.. эти улыбки -лучшая награда.. ведь в них искренность..
А потом снова спешу куда-то.. зачем-то... для чего-то...

11.11.03.
"Подходи скорей поближе,
Чтобы лучше слушать...
Если ты ещё не слишком пьян..."

И так было всегда... такое щемящее ощущение безнадёжности внутри и в то же время бесконечная свобода... когда мысли уносятся далеко за пределы сознания и остаются лишь чувства... ощущения... Ощущение тонких, режущих пальцы струн... или гладких клавиш... когда злишься на инструмент за то, что он не может дать всего того, что кипит внутри... или тлеет.
Музыка должна быть объёмной. Чтобы в ней можно было утонуть... захлебнуться! Иначе это уже не музыка - математика... набор хорошо подобранных звуков.
А музыка льётся... и нельзя ничем разрушить эту минутную Утопию... потому что она бессмертна. Это маленький мирок, открытый лишь некоторым... тем, кто не боится безрассудно отдаться чувствам...

Последний аккорд давно растаял... но музыка осталась в сердце... которое теперь почему-то больно бьётся в груди, пытаясь догнать убегающие в тишине звуки."

Под дождём здорово мечтается...
Особенно когда уже безнадёжно промокнешь, когда уже некуда спешить... когда знаешь, что всё равно опоздал и 5 минут не спасут... и даже не важно, что кто-то стоит на плащади около памятника с зонтиком и постоянно смотрит на часы... и что бумаги с папке промокли... и от причёски теперь ничего не осталось.. - это всё уходит куда-то, будто перестаёт существовать.
Тогда появляется то особенное настроение, которое бывает лишь в те минуты, когда идёшь по лужам и ловишь губами дождь... настроение тихого счастья, пьянящей свежести вперемешку с еле заметной грустью и безысходностью..
Люди вокруг спешат, бегут... злые, замёрзшие..
А тебе все равно. Даже нет, немного обидно за них, что они не чувствуют этого терпкого вкуса дождя на губах... и что на сердце у них холодно...
А ты идёшь и кротко улыбаешься про себя своему счастью...

С неба упала звёздочка... как сухой осенний лист...
Люди увидят, улыбнутся друг-другу - на счастье... а потом забудут, ведь у них ещё есть тысячи звёзд... что там одна... упавшая...

"Видела?! Смотри! Летит! Загадывай скорее желание!"

Желание? Желание... а какое... желание...

"Загадала? Скорее! Она сейчас исчезнет!"

*Закрываю глаза*... хочу... чтобы Вы были счастливы... пусть эта звёздочка принесёт Вам счастье.. Вы его заслужили... И не важно, что она упала... я зажгу Вам ещё звёзд... главное, чтобы Вы смотрели на них счастливыми глазами...

Город спит... уже через пол часа в метро будет некуда иголке упасть,а сейчас на улице не души... даже собак нет.
А я спрячусь от этого холодного серого города с пустыми дворами и тёмными окнами.. Cтрашно подумать: за каждым таким окном жизнь! Вот и у меня окно.. 7 этаж... мне видно небо, голубей и тополя... У меня горячий кофе в большой жёлтой кружке и теплый плед... хочу спать... а надо вставать, идти на улицу, мерзнуть на ветру, потом задыхаться в метро... Но всё это потом. Сейчас тихо, тепло и уютно... и так хочется растянуть эти 15 минут...

-- А, понимаю, -- сказал мастер, озираясь, -- вы нас убили, мы мертвы. Ах, как это умно! Как это вовремя! Теперь я понял все. (с)

Они сидели вдвоём на кухне и пили крепкий чёрный кофе... она смотрела на плавающие свечи в большой стеклянной плошке, а он задумчиво бросал взгляд то на неё, то на тоненькую струйку сигаретного дыма...
Стрелка часов давно перешла рубеж полуночи...
После минутной паузы она продолжила свой рассказ.. этот длинный монолог... его даже трудно называть рассказом.. это было словно медленный танец обнажённой души. Она, сначала робко, а потом всё увереннее, раскрывалась перед ним, будто первый весенний ландыш... а он слушал и стряхивал пепел с сигареты...
К чему был этот разговор... зачем... как так получилось... Они ведь прото сидели вместе, разговаривали ни о чём, пили кофе...
Он умел слушать - это было, наверное, главной причиной... а ей не с кем было поговорить...
Он дал ей почувствовать себя в его компании девушкой... женщиной.. а ей давно не было так уютно рядом с мужчиной... просто рядом... за чашкой кофе..
Она всё говорила и говорила.. И эти её слова были музыкой для медленного танца обнажённой души..

Я кутаюсь в свои воспоминания, как в большую пушистую шаль...
Прошая весна...
Нет, это было не прошлой весной... это было целую вечность назад... со мной, но без меня... недавно, но так давно..
Интернет, телефон, аська, телефон... Затягивало, как воронкой... каждый день обещал что-то новое... планы, загадки, шутки, смех, слёзы... как сон... Но как напоминание, что всё-таки не сон, размытая фотография в тетрадке и целый архив писем в файле...

Было? Не было.. Было...

Помню, задавалась тогда вопросом: а что будет потом, дальше... что будет осенью, зимой... Теперь уже знаю.

Если бы мне пол года назад сказали, что будет так, как есть, я бы не поверила.. потому что просто не узнала бы себя... "Затишье перед бурей"... или просто штиль... или вообще непонятно, что.

Я столько раз жалела о той весне... о многом-многом из того, что было... а сейчас... было, и было... есть, что вспомнить...
Остаётся лишь купаться в этих воспоминаниях.. нет-нет, иногда, совсем чуть-чуть... я давно уже перестала жить ими.

... а потом ключ повернулся, загудел мотор.. машина плавно поехала по мокрой дороге... музыку сделали погромче... окошко открыли... теперь тут зазвучал дуэт - музыка и дождь... Она всё кружилась, а он холодными капельками падал на лицо, на руки, путался в волосах, застревал в ресницах...
И теперь это уже был не дуэт.. музыка и дождь зазвучали как единое целое.. переплелись в этом сладком танце, наслаждаясь друг другом и доставляя удовольствие откружающим...

В тоненькой рубашке стало холодно.. пришлось застёгивать пальто...
Машина тихо стоит на обочине.. нас в ней только двое - я и музыка... нам уютно вместе, но холодно.. взяла шарф.. от него по салону мягким облаком пролетел запах любимых духов.. с наслаждением уткнулаь в шарф носом..
Музыка тихо плавает рядом, лаская любимыми звуками.. Сидим мы так уже минут 15... по стеклу стучит дождь.. кап-кап, тук-тук... просится в гости... Нет уж, нам и без него неплохо. А он всё стучит и стучит... Они с музыкой двние друзья.. скажу вам по секрету, он даже влюблён в неё... он пишет для неё серенады и исполняет их на серебряных струнах... Теперь вот снова стучится.
Смотрю в зеркало.. торчит в сторону, как оттопыренноу ухо... А в нём столько всего! Пушистым фоном большая тёмно-синяя туча... высокме дома, машины, люди... и зонтики.. синие, зелёные, жёлтые...
А дождь всё стучит.. тук-тук, кап-кап... поёт серебряные серенады...

Я во сне часто летаю...
Я не улетаю от опасности, от врагов... я просто летаю - потому что мне нравится... Но летаю не высоко, просто над землёй, ощущая каждой клеточкой тела воздух.

Это ощущение похоже на то, когда плаваешь под водой (я даже думаю, что и сны эти из-за того, что я люблю воду). Только именно под водой, в толще воды, не на поверхности. Когда тело становится практически невесомым, послушным... достаточно сдедать резкое движение руками, или изогнуться, и за спиной остаются метры.. когда чуточку отталкиваешься ногой от дна, и тебя медленно выосит на поверхность... над головой видно солнечные лучи, голубые волны...
Если долго находиться под водой, она становится твоей стихией... здесть тело гораздо послушней, чем на поверхности.. здесть можно ходить на руках или кувыркаться, можно носить друг друга на руках, не чувствуя веса.. здесь можно даже дышать одним воздухом, одними губами...

Как и в моих снах...

Хочу чтобы ты был счастлив... Здесь... там.. один.. или с кем-то... Но только обязательно счастлив...
Я подарю тебе свежесть весеннего утра и теплый ветер летних ночей... золотые звёзды и лучи солнца... Только будь счастлив...
Это.. просьба, да.. Я ведь немногого прошу.. просто будь счастлив... Счастлив своим счастьем.. таким, которого больше ни у кого нет.. Таким счастьем, которое бы согревало душу... счастьем, от которого искорки в глазах мешаются со слезами..

Немая просьба. Ты всё равно не услышишь... А я не увижу этих искорок... и не смогу назвать тебя по имени... потому что просто не знаю его... как не знаю ничего о тебе...
Но я верю, что эту маленькую просьбу ты исполнишь...
И.. я почувствую это.

Бегу утром к остановке... от холода мёрзнут пальцы... кладу руку в карман куртки... в кармате лежит каштан.. круглый, гладкий и почти тёплый... улыбаюсь... Странно, но оказывается ходить в с каштаном в кулачке оказалось очень удобно... Теперь это уже переросло в привычку... так что, надевая другую куртку я чувствую себя неуютно, не находя в кармане каштана...
И ещё... каждый раз, натыкаясь на него пальцами, я с улыбкой вспоминаю человека, который мне его подарил...
А кажется, всего-то, подумаешь - каштан...

Послушай сейчас…
Слышишь?
Плачут то наши души…

Незримо, чуть слышно,
Словно по чувственным струнам …
Так ветер травы колышет,
Так песок проползает по дюнам.

Теперь посмотри…
Видишь?
Так бьётся лишь сердце в груди…

Больно, как эхо гулко.
Озон – голова по кругу.
Видел, так бьют в барабаны,
Когда провожают к югу…

Постой, подожди…
Помнишь?
Ведь память дожди не смоют…

Стирает лишь время лица,
Вода камень делает гладким.
А память… что в сердце пишет –
С ней будет всё в порядке.

Память не смоет границы,
И будешь ты помнить те лица,
И слёзы, что плакали души,
Ты тоже поплачь, послушай…
Ты – ангел белый с крылами,
Ангел, увиденный нами,
Ангел, с сердцем холодным,
Ангел с душой не свободной.
С душой, подаренной людям…
Ангел… тебя не забудем.

На столе стоит роза. Большая бордовая роза на длинной-длинной ноге. В ней есть что-то величественное, не смотря даже на эту ногу. Люблю розы. Как всякую классику. М-м.. это всё равно, что любить дорогие машины. Красиво, престижно, дорого. И никто не поспорит. Так и тут.. ну нельзя не любить розы. Хотя маленькие чайные мне нравятся больше...
Роза стоит в хрустальной вазе на столе.. прямо напротив окна. За ней видно серый верхушки деревьев, гаражи, голубое небо с огрызками облаков, старые дома, от котороых тянутся длиные гусеницы проводов, на проводах вороны... И роза. Смешно даже...
И почему-то вспомнились мне жёлтые тюльпаны, которые каждое утро продают у метро бабашки, и пушистые веточки вербы... У них, конечно, нет колючек, нет бархатных лепестков и длинных толстых ножек. Но зато из можно прижать к груди, или нести под пальто, чтобы они не замёрзли... они словно маленькие и наивные... он них исходит добро...

А розе здесь не место. Её надо нести в руках, гордо шагая по улице под ручку с молодым человеком... выращивать в теплице среди других таких же... но не стоять же такой гордячке напротив окна =)
Отнесу её в коридор...

Надо обязательно купить сегодня маме тюльпанов...

"Это - другое. Ты не знаешь, что такое одиночество, когда весь мир - к твоим услугам, когда ты ежедневно получаешь приглашения на премьеру, на вернисаж, на приём. Когда телефон не умолкает - это звонят женщины, которые говорят, что без ума от твоих работ и мечтали бы поужинать с тобой, и женщины эти - красивы, образованны, умны. Но какая-то сила удерживает, какой-то голос шепчет на ухо: "Не ходи! Ничего хорошего не будет. Опять целый вечер ты будешь тратить свою энергию, доказывая САМОМУ СЕБЕ, что способен покорить весь мир". (с)