В диком восторге от фотографии.
Нравится очень-очень-очень!!! (и не подумайте ненароком, что кадр мой - я так не умею)

Вот, вывалилось случайно.
Писалось под ритмы музыки П.Кашина..

"Не уходи..."

Этой ночью в городе холодно, ветренно,
Страшно шумят дожди серыми ветками..
Ты... подожди.. помолчи, посиди...
Не уходи...

Здесь к полуночи тени смеются над радостью.
Где же наше стобой всегда тихое счастие?
Ты... подожди... посиди, защити...
Не уходи...

Здесь "сегодня" и "завтра" во сне приведением,
Страшно кричать - слова как затмение...
Ты... подожди... защити, помоги...
Не уходи...

15.09.04.

Наверное, жутко трудно и одиноко жить, когда жизненным принцепом является короткое:
Жить, чтобы выжить...

Нечто, напоминающие белый стих...
Ловлю чужое настроение...
Читаю чужие дневники.

Ведь даже я
Имею право на мечту...
Свернув с пути
Забуду адрес твой
И дом...
А ты прости...
Мои стихи,
Мои слова,
Мои цветы...
Как снежный ком
Спешат эмоции вперёд...
Ты сбереги..
В закромках памяти
Тот день...
Как странный сон...
Теперь прости.
Люби.
Лети.

Интересно читать чужие книги.. или листать чужие тетрадки... Смотришь и словно попадаешь в маленький уютный мирок, в чью-то жизнь, чьё-то прошлое...
На полях надписи, какие-то фразы подчёркнуты, отмечены восклицательными знаками, загадочными фигурками, кружочками, квадратиками...
Читаешь, пытаешься понять, представить, о чём думал человек, чего нашёл для себя в этих словах, что хотел понять, запомнить...
Особенно интересно листать тетради, в корторых рисунки абстракнтые... рисунки и образы, которые рождаются почти бессознантельно... ты слушаешь, а рука выводит бессмысленные каракули...
Или например загадочные надписи на полях, между строк... "сегодня в 7"... "жду"... "но... да... как будто бы..."
О чём думал.. в каких мечтах летал... какие философские вопросы решал...

... Дворник колючей старой метёлкой
Заметает опавший прах осени -
Рыжей, немного грустной девчонки
Конопатой и с длинными косами....
08.10.04.

Жуткие строчки получились... и утро тогда было жуткое... шла в 8 часов по замёрзшей сонной Москве, по совершенно пустому переулку... брр..

- Любит...
Желтый кленовый лист упал на ступени мокрой лестницы...
- Не любит...
Всед за ним мягко спустился второй...
- Плюнет...
Она наступила острым каблуком на первый...
- Поцелует...
Наклонилась, подбирая с холодного камня второй...
- К сердцу прижмёт...
Зажмурилась, сжимая в пальцах сиротливый подарок осени...
- К чёрту пошлёт...
Робко ступила на ступеньку ниже...
- Любит...
Прошептала...
- Не любит...
Полетел вниз яркий кленовый лист, разорванный на две половинки замёрзшими пальцами.

Не про себя и не о себе. Просто мысль.

Не стоит ничего рвать, ломать, кидать, рушить, находясь на гребне эмоций... Потом можно горько пожалеть.. а сделанного уже не вернуть.
И хорошо ещё, когда рядом есть человек, способный прижержать за руку...

Естественно, как всегда, все слова понимать не однозначно.

Можете на меня рычать, но я снова процитирую.
По-моему, более правильно не сказать.
Сама пыталась сто раз, но...
Вообщем, вы почитайте.

О любви.

* * *

Он просто был слишком пьян.
И просто был одинок.

В судьбе неглубокий изъян.
В жизни - короткий урок.

И музыка к месту звучит,
И свечи святой огонёк,
И слышно, как сердце стучит,
И в глазах не найти упрёк.

И просто хочется жить,
И просто твоя взяла.
И потом, почему бы не быть!?
И к чертям тогда все дела.

А потом в оправданье - пьян.
И себе не в упрёк - одинок.

Просто в судьбе изъян.
Просто жизни короткий урок.

Всем любителям золотой осени посвящается. А особенно Светлая_Ведьма потому что у неё сегодня День рождения! Пусть эти фотографии будут моим маленьким подарком тебе...
Солнышко, мои тебе поздравления! =)

Серия: золотая осень.

1 - "Тихо в чаще можжевеля по обрыву.
Осень - рыжая кобыла - чешет гриву!
Над речным покровом берегов
Слишен синий лязг её подков.
Схимник-ветер шагом осторожным
Мне листву по выступам дорожным
И целует на рябиновом кусту
Язвы красные незримому Христу." /С. Есенин/



Осенняя пора...

Настроению Очарованная_мечтой.

Однажды один молодой человек прислал мне стихотворение. Не своё, чужое... и даже не для меня... просто... для моего настроения.
Есть такие стихи... даже не стихи, стоки.. которые приходят в голову, когда идёшь одна по дождливой осени, усыпанной золотыми листьями, или по длинным переходам метро... или просто вертятся в голове, когда грустно... Эти строки заменяют все слова, озвучивают мысли..
Хочу, чтобы ты его прочитала... я, правда, его уже выкладывала, но это не важно.
Только оно не тебе, оно твоему настроению..

* * *

Твое имя - мое одиночество, полувыдох на бледных губах,
Боль бессонницы в хрупких венах, позабытый на полке Бах.
Ночь, застывшая тенью в зрачках цвета войлочной вишни.
Приучая себя к горькой роли ненужной и попросту лишней,
Разбиваюсь на сотни осколков об острые лезвия слов...
Метрономом часы на стене в паутине запутанных снов
Отбивают секунды в заученном ритме пронзительно точно,
Дождь стежками ложится на раны, но тонкие нити непрочны.
Мысли ноют под ложечкой, в горле пульсируя комом,
Нас с тобой не случится, ты останешься просто знакомым
В этой охровой осени, рассыпающей листья-пророчества.

...выдыхаю в звенящий рассвет твое имя -мое одиночество... (с) Otri

В ночном метро есть какое-то удивительное очарование... полутёмные станции, пустые вагоны... сонные лица, гулкие голоса...

Есть станции уютные, есть станции отталкивающие, есть никакие - ничем не примечательные, обычные...
Есть несколько станций, на которых особенно люблю назначать встречи... они по обыкновению в центре... и часто бывало стоишь в центре зала, вглядываешься в лица прохожих, а в памяти разноцветными бабочками порхают воспоминания... по вечерам эти воспоминания особенно значительны... они словно обволакивают... успокаивают...

Последнее время часто встречаемся на "Воробьёвых горах". Тоже вечером.. тоже поздно..

- Мы сегодня есть?
- Ага. Как всегда. Жду.
"Осторожно, двери закрываются, следующая станция..."

Воробьёвы горы - станция совсем новая, почти всегда пустая... выход из неё под какой-то мост, к парку...
Отличается она тем, что стены здесь прозрачные - это огромные окна с видом на реку, на склон холма, на маленькую дорожку вдоль него...
Люблю эту станцию.
Люблю тихое эхо от каблучков, когда идёшь по серому каменному полу... люблю золотые огоньки фонарей, кажущихся большими одуванчиками сквозь стёкла.. люблю чёрную воду, в которую как в зеркало смотрится луна... люблю даже сонные парочки, которые лениво шагают куда-то, останавливаясь лишь для того, чтобы напомнить друг о друге поцелуем... и усталые лица людей в останавливающихся вагонах... и монотонный голос, повторяющий одинаковое: следующая станция...

А потом ожидание кончается, и мы снова слушаем сбивчивые метроном колёс, улыбаемся стремительно убегающему дню... слушаем тихие сказки поездов - уж им-то точно есть, что рассказать друг другу...

Живу последние несколько дней между коротких строчек стихов..
Слова складываются в четверостишья.... валяются на крохотных клочках бумаги, на страницах тетрадей, изорванных блокнотов...
Осень.

"...Она шла по городу,задумчиво шурша опавшими листьями. Октябрь... Не тепло и не холодно, не зима и не осень, ни горя , ни счастья...Только глухая тоска,да безграничная нежность..
Если нет счастья, значит и горя нет -
Это надо твердить побуквенно, как устав.
Потолок читая,не двигаясь в тишине,
Попадаешь туда,где мой Киплинг и твой Ростан.
Нет, не Ростан и Киплинг - Маркес и Бэнкс, но какая , в сущности, разница!Она поплотнее закуталась в шарф.
Маленький Ангел пристроился под одним из кустов,что росли по обе стороны от дорожки.
- Есть счастье, глупая! Есть, и ты сама прекрасно это знаешь!
Она присела рядом с ангелом.
- А зачем мне такое счастье?..Зачем ему такое счастье?..
- А ты глупая оказывается, девочка...
Ангел исчез, а она осталась смотреть в бездонное небо, прятать слёзки, да пытаться справится с своим буйным сердечком...
...Он сидел на скамейке, заткнув уши плеером, и курил. Октябрь... Хмурому небу - хмурое сердце, а ему надоевшие сигареты, постылый мир, голос в трубке, да воспоминания...
А я всё так же глажу уличных кошек
В зелёном сквере кормлю голубей
От хлебной корки в кармане лишь крошки,
Но мне не хватает мне любви моей.
- Эх ты, горе-трубадур...-вздохнул всё тот же Ангел, усаживаясь рядом с ним.
- А что мне остаётся? На луну выть?! На стенку лезть?!
- Читай книги, которые она советует, слушай музыку,которой восхищается она, страйся быть ближе всех, даже сейчас! И сделай так, как она хочет... Как она просит...
- Я же не всесилен...
- Почему вы оба такие дураки?!
Он снова исчез, оставив его на растерзание невесёлым мыслям, сомнениям, и рвущему сердце ЧиЖу...
- О, глупые! И почему только Бог дарит любовь таким глупым существам, а не тем, у кого достанет ума не терзаться по мелочам?
- Наверное потому, что как только у них хватит для этого ума, любовь уйдёт...- нежная рука коснулась плеча Ангела.
- Но октябрь кончится, и тогда настанет весна для них двоих. Для всех зима, а для них весна...
- Весна в подарок. Что ж, они заслужили... Глупые, а потому счастливые дети... " (с) Laisse

Пусть забито, пусть читано-перечитано, но...

"Но, красть - это грех,
Крыльев не хватит на всех...
Им хочется в небо взлететь,
А нужно всего-то, что крылья одеть,
Но не посмели, учили не зря
Их что есть в мире слово "нельзя". (с)

"Завтра будет завтра... Послезавтра будет послезавтра... Вчера было вчера... И вы не поверите, мне открылась вся мудрость вселенной - через месяц будет через месяц." (с) Jackill-MF-Clan

Эмоциональный ответы на письма Жемчужинки и Aga_mem_noNа.

Я не расстраиваюсь - я злюсь.
Я не грущу - я кусаю губы.
Я не гружусь - я просто устала.
Но я не буду извиняться - не ждите.
И меня не будет мучать совесть - кончилась.
Отчасти именно благодаря Вам.
И ты меня в толпе не узнаешь.
И знакомое "чмок" теперь уже не то.
А, к счастью, я не ангел, чтобы вечно решать чужие проблемы.
Но и не ведьма, чтобы безропотно пропускать всё через себя.
Се ля ви.
Считай, что клиника. =)

Отвернуться, закрыть за собой дверь и сидеть в звенящей тишине... околдовывающей тишине... те несколько минут, пока не захватит суета...