Медленно, но верно я начинаю конкретно борзеть. Я перегрызся со всеми, с кем возможно, с кем не следовало, с кем себе дороже и т.д. Я испортил настроение всем вокруг и самому себе. Я предстал сам перед собой в образе тупой бездушной эгоистичной tvary, более того - tvary безликой. Я не могу ничего сделать, предварительно не подумав: "Интересно, как бы это выглядело, если бы я сказал так..." "Хм, здесь можно было бы иначе..." "Чёрт, неправдоподобно вышло...". Я - малобюджетный актёр, работающий за собственные слова. Я никогда не был искренен. В этом - мой порок. Я фальшивка. Пародия на человека. Иванушка-Дурачок на батарейках. Забавная кричащая игрушка с заводным ключиком в заднице.
Весь вчерашний день - психоделический арт-хаус со мной в главной роли. Если бы я был Стэнли Кубриком, я бы назвал этот фильм "24 вздоха", или, "Сон и явь", или, "Апатичный пацан страдает между сном и явью", или ещё как-нибудь. Я просто превратился в кусок мяса, который изредка подавал признаки жизни. Ничто в этом мире не привлекало меня больше, чем исчезновение из него навеки.
Сегодня я таки отправился за пределы своего жилища. Холодный воздух мне был необходим, я должен был проснуться окончательно. Благородной целью моего похода была покупка пяти лимонов. Я не думал, что буду столь взбешен...
Starushki. Мерзкие, сморзенные, подслеповатые krotihi, при взгляде на которых к горлу подступает тошнота. Они были повсюуду. Старческие немощные ноги несли их с удивительным проворством. Эти мешки костей и маразма умудрялись вписываться в очередь за миг до того, как я туда встану - причём они заполоняли пространство отрядом из трёх-четырёх бабулек. Стоя в очереди за очередной кошёлкой, я с трудом сдерживал бешенство, и перед моими глазами проплыл кусок газетного заголвка:
"...убиты с особой жестокостью..."
Я мечтательно улыбнулся, но мечты в явь не претворил.
Последнее время я слишком много думаю об одном человеке. Он постоянно вклинивается в ход моих мыслей, заставляя меня забывать, что я только что говорил и о чём размышлял. Он стал для меня единственным предметом переживаний, без которых мне жилось бы куда лучше. Я пытаюсь ненавидить этого человека, но не могу найти причин. Я пытаюсь любить этого человека, но не могу себе этого позволить. Я снова играю неясную самому себе роль, конец которой мне неизвестен.

Что я делаю здесь? Для чего я рождён?
На чьей я стороне? Глуп я или умён?
Я живу среди стен незаслуженных слов,
От них смертью несёт и течёт по ним кровь.
Я увидел слова - но значения не знал,
И в неведеньи я безвозвратно пропал,
Всех, кем я дорожил, предал или забыл,
Все ушли от меня, я об этом просил,
Но не знал я тогда, что будет так тяжело,
Не прощайте меня. Опускаюсь на дно...