У врат обители святой 

Стоял просящий подаянья, 

Бессильный, бледный и худой

От глада, жажды и страданья.

Куска лишь хлеба он просил,

И взор являл живую муку, 

И кто-то камень положил 

В его протянутую руку.

 

Так я молил твоей любви 

С слезами горькими, с тоскою, 

Так чувства лучшие мои 

Навек обмануты тобою! 

Ах, Лермонтов, и ты еще обижаешься, что я очень-то тебя жалую... Ну если бы ты умел писать не только про себя, несчастного и любимого! Зачем испортил гениальное стихотворение???