Иногда, глядя на чистый лист бумаги, я думаю о том, как здорово было бы выплеснуть на него свои чувства. Просто взять и написать несколько красивых строк. Или нарисовать что-нибудь нереально прекрасное. Я ведь могу (или могла?) сделать это. Но... стоит взять в руки карандаш или ручку, как ощущение рождающегося внутри маленького чуда исчезает. Остается только чуть заметный след вдохновения и чувство собственной никчемности.

Я даже не знаю, когда все это закончилось. Просто карандаш перестал быть продолжением руки, а стихи - отражением мыслей. Похоже, девочка повзрослела и стала одной из тысяч...

Просыпаться пасмурным осенним утром - еще до рассвета. Собирать сумки, хаотично забрасывая туда все, без чего нельзя обойтись. Ждать автобус и ежиться от холода. Смотреть в окно на просыпающийся город. Вокзалы, станции, автобусы, поезда. Опять.

Такое уже было, но с другими оттенками, с другими эмоциями.