Снова задаюсь вопросом - почему мы все предаем свои детские мечты?
Кто-то хотел стать художником, а стал врачом - профессия нужная и полезная, но ведь в детстве-то хотелось другого. Или там кто-то мечтал петь в опере, а сейчас сидит и сводит балансы в комнатке с табличкой "бухгалтерия".Или, к примеру, мечтала маленькая девочка вырасти и стать худенькой блондиночкой-интеллектуалкой, а потом наплевала на все и стала сварливой неухоженной теткой неопределенного возраста. Ну или мечтала уже другая девочка встретить прекрасного принца, а замуж вышла, скажем, за какого-то господина Н., у которого с принцем общего - только пол...
И все это грустно и как-то даже обидно, что ли...

Хочется, чтобы эта полудетская симпатия, эта забавная склонность продолжать мысли друг друга и обмениваться словами-паразитами переросла в дружбу.
Я ведь не прошу чего-то невероятного. Просто... просто... это тот человек, с которым можно слушать Моцарта в парке и представлять, что на самом деле это вовсе не динамики телефона, а настоящий оркестр. Что на улице не холодная весна, а теплый летний вечер. Что мы не в джинсах или мини-юбках, а во фраках и белых платьях...
Или, ежась от сильного ветра, мечтать о бутылке виски, тонких сигаретах-тошнилках, кресле-качалке, пледе в классическую шотландскую клетку и огромой лохматой собаке.
Я так устала от себя...