Ты знаешь , здесь тухло. Уже никогда не узнаешь, но тухло без тебя. Без меня, который умеет думать, а не делать. Без тебя, что сидела занозой между лопаток и не давала им сломаться. Я не пишу, не ем и, как обычно не живу. И буду счастлив представлять, что для кого-то многообразие окружающего мира может сравниться с моим многообразием бестолкового существования.

Что может выйти из человека, для которого продолжение жизни - бестолковое прозябание смерти? Дурной пример, кривой каркас, вспорхнувший в пропасть после цунами тщедушных размышлений, вымученной тоски.