Мне кажется я сегодня поняла почему, почему у меня не получается писать. Почему лежат и пылятся (т.е. сохранены в самой дальной папочке на компьюторе) мои рассказы, - грустные, незаконченные, зовущие. Как маленькие люди, с такими большими блестящими глазами, хрупкими телами, ранимыми и эгоцентричными характерами. Маленькие люди которые подают большие надежды, но которым не хватает уверенности раскрытся. Маленькие люди которым придется доказывать, что они чего-то стоят, потому что иначе, иначе нельзя.
Творчество - это жизнь. И как любая жизнь, как любое живое существо на планете она требует любви, тепла, улыбки. Я искала вдохновения у слишком мрачных источников. Я всегда стремилась отобразить боль. Ооо, мне нравится описывать боль. Особенно сюрреалистично:
"Желтый песок и пыль отражающая солнечные блики. Высыпьте всю мою жизнь в пластмассовый стаканчик, взболтайте и посыпьте сахарной пудрой. Мои нервы постоянно напряжены, а пепельница в любой момент может наполнится до краев.Услышьте мой голос по фотографии, прочтите выражение моих глаз в этих словах.
Нервоз и веселье. Добавьте еще немного боли и опыта. Мне странно что крайность является результатом пассивности." (2009)

Дааа, в 2009 я прониклась сюрреализмом.
Душно, мрачно, непонятно. Но мне нравится играть словами. Я пишу, только потому что это игра, восхитительная игра.
Но нужно веселье, нужна радость.
Но радость, веселье - это у меня только для моего окружения. Никогда не для своего творчества. И лишь иногда для себя.
Реальность жестока. Но к черту декаданс, к черту.