Ватная голова и толпа людей в метро, которая давит ещё сильнее, когда настроения нет. Кто-то наступил на ногу, кто-то уткнулся рюкзаком прямо в лицо... Неважно. Я уже поднималась по лестнице, предварительно раздевшись в гардеробе, и поцеловала отца, отчаянно крутившего сигару в руке. Глаза его были печальными, мне даже на мгновение показалось, что ему стало стыдно, когда я спросила :"Как дела?". Папа, пойми, что я рада за тебя. Чтобы ни случилось, это твоё право на счастье. Он опустил голову и долго смотрел на бокал вина. После затянувшегося молчания мы начали говорить... Говорит о нас, о них, о будущем, о жизни. Тепло разливалось по моему телу от заветных слов "я люблю тебя", а голова начинала двигаться под ритм великолепной игры на барабанах. Ритм, саксофон, вокал... Гитара. Всё сливалось воедино, заставляя тело шевелиться само по себе. В голове не оставалось ни единой мысли. Там восторжествовал ритм. Эта музыка завоевала моё сердце, влюбила в себя и манит теперь, манит в танец, в мелодию... в жизнь.