"Вы здесь не найдете чего-то нового, что изменит вашу жизнь, что тронет вас, здесь этого нет.. Нет движения, сменяющихся действующих лиц.. здесь сплошная симметрия, повторяющиеся фразы, создающие подобие конструкции, незамысловатый текст, пустой и бездушный, как и угасающий и запутавшийся автор, он не знает о чем пишет и не ищет глаз для прочтения, он просто дышит, все еще дышит.. Его преследуют одни и те же мысли, мысли об одном человеке, здесь он упоминается как "он", возможно, "он" - это часть автора или кого-то другого, кого, человек написавший это, ни разу не видел, но знает, что где-то "он" есть.."

Просто, сухо, медленно и с неизбежной стремительностью проходят дни его жизни..
Снег падает, тает, потом становится зеленым, вырастая из наполненной теплом земли, сохнет под палящим солнцем, превращается в голубые капли, падающие откуда-то с неба, стекающие с серых хрупких зонтиков, они вечно ломаются и гнутся, как-будто не предназначены для нашей защиты, а так, для вида, затем эти капли снова выпадают осадками в виде легких белых идеально-форменных белых точек..
Все циклично, все происходящее циклично.. жизнь сменяется смертью, день - ночью..
Так и он каждый вечер укладывает свое тело, как в последний раз, укрывает одеялом и уходит, оставив дверь приоткрытой, в более замысловатый, но менее продолжительный мир грез..
Он не живет, он играет в жизнь, в работу, в искусство, в чайную церемонию, в день стирки и уборки, во все... находит то, что отвлечет его от действительности: будь то книги, картины или музыка... Играет он честно, по-правилам, представляя себя на месте трех-минутных героев.. Ему не нужна своя история, никто не пишет ее по вечерам за бокалом красного вина с пером в руке, не рассказывает в приоткрытые рты у камина.. Его история, как отражающая поверхность чужих, которые он так жадно глотает, запивая трогающими душу фразами..
С ним все случается: радость, несчастье, чувства.. жизнь.. Он сам когда-то случился, некоторое время назад, настолько малое, что с лихвой хватит описать этот период строчкой.. Но он не одинок, ни в мыслях, ни в действиях, ни в таком существовании.. Этот человек среди своих, шустрых и бесцельных созданий.. все они станут водой, а потом небесным снегом, который так яростно глотают амбициозные школьники, быть может, они уже съели целое поколение своих предков...
Он посещает разные заведения, смотрит красочные счастливые картинки, цепляющиеся за его внимание из потока окружающего нас информационного поля.. он все еще ищет, сам не знает, что ему нужно, надежда еще не угасла и неуловимое счастье греет ладонь..
Со временем, он утратит способность верить, действовать и мечтать, он избавится от ненужного барахла эмоций и оставит лишь один чемодан с инстинктами и рефлексами, которые не раз спасали его от монотонного дня..
Он, по-прежнему, считает это все жизнью, а тело, лежащее рядом, любимым.. Он не заметил подмены своих чувств, считая их правдивыми, как в детстве, такими же сильными и искренними, но с каждой жалкой попыткой их воспроизвести черствое сомнение закрадывается за спину.. Он делает вид, что не замечает.. не заметит и удара ножом ясности, только шипящую жгущую мышцы боль, после которой, уже окончательно утратит способность любить.. руки просто отяжелеют..
В последней попытке обрести жизнь, сломает все, что от нее осталось, надорвется и уснет.. уставший, измотанный.. в мягком ложе безразличия, где-то глубоко, под двумя-тремя метрами земли.. Его душа упадет в небесное море сознания и сольется с ним, навсегда покинув свое тело с еле заметной родинкой на щеке..

Что когда-то выросло бы в шедевр, в наше время - череда повторяющихся, пугающих своей синхронностью звуков.. Не стало пересекающихся линий, улиц, мотивов, сюжетных линий.. все параллельно в этом нисходящем графике..
Это - вечная игра и выиграть в нее невозможно, в конце, главный герой в тысячный раз погибает, даже не погибает, а тихо и без наблюдателей закапывает себя в засоренную мусором глину под ногами.. там он засыпает навсегда и остается мертвым дольше, чем оставался живым...

"Единственные светлые моменты в этом очерке - это природа и школьники.. Давайте беречь природу и ублажать школьников... :) "

В следующий раз, когда увидишь, что я дышу, останови меня, этот воздух хоть и сладок на вкус, но несет только кислород и будущие переживания..
Приложи ладонь к моим губам и проверь.. возьми меня за руку и не отпускай, держи крепче, не позволяй панике моего умирающего тела охватить меня..

Смотри в мои глаза и позволь моим созерцать твои, они меня успокоят, ведь в них каждое утро я вижу отражение нашей счастливой старости, которая никогда не настанет, воздух наполненый городским смогом просто напросто задушит нас, оставив в своих кроватях, с подвернутым под ноги одеялом..

А помнишь, как мы познакомились?.. кажется я знал тебя всегда, с самого малого возраста понял, что нас двое и мы едины..

Улыбаешься.. как же я люблю твою улыбку, она напоминает мне смех родителей и крепкое рукопожатие дедушки с запахом заводских годов с переплавленными орденами, которые вешают уже другим героям, живым и пришедшим на смену старым..

обними меня.. хотя нет, мне будет тяжелей уходить, ведь ты меня не отпустишь, но я принял решение.. просто смотри и думай о нашем прошлом и несуществующем будущем, ведь оно прекрасно, завернуто в книгу с бархатной обложкой, повязанной летночкой, которую отвяжут в лучшие времена..

В глазах темнеет, укрой меня, мне холодно.. не плачь.. скоро станет легче и тебе и мне, будет ощущение теплого песка на подошвах ног, а потом горячее как 2 солнца море с его слепящими зрачки отблесками.. знаешь, на нас будут смотреть, а мы не замечать.. ведь мы одни и мир для нас, мы - король и королева, страж и шут.. мы еще увидимся..

.."Он закрыл глаза и отражение в зеркале тоже"..

..тихий еле заметный шлейф монотонно выполненных за день работ ощущаю за спиной, там, где должны быть мои крылья, которые ссохлись и отвалились, как рудимент, удаленный рукой высокоточного хирурга, шлейф - жалкая замена моим крыльям, еле приподнимает над землей, где-то на сантиметр, с ним сложно летать.. такой же был у господина И., который каждый божий день устраивал с его помощью шоу, бегая по воде..
Предательски успокаивает, тянет мои руки к подушке, забивает тело ватой усталости и расходует мысли на бесформенные эмоции..
Но я все еще помню, какими были мои крылья и не поддамся на уговоры мягкого голоса сна, который длится вечно, пока не почувствую силу за спиной способную преодолеть притяжение..
А что, если это конец?, что, если шлейф - это мой предел? тогда пусть самый низкий человек, наполненный бездушной сущностью, совершит акт моего убийства.. но нет, я не верю в это.
Ведь идея полета во мне, в каждом волоске моего тела, все мои сны о нем..
А что, если я - ангел, изгнанный с небес?, тогда я четко знаю, что делать и сделаю все.. даже больше, чтобы они поняли, как ошибались..
А что, если я просто человек? тогда я сочиню сказку про человека, который превратился в ангела и каждую ночь буду рассказывать ее детям, вселю в них свою идею, а они в своих детей..
А что, если.. нет, я выберусь из любого "а что, если".. я склею крылья из самого прочного материала, днями ночами клеить, -вшивать, -собирать, -впитывать, -усваивать, не отпуская ощущения того дня, когда смогу забраться на самую вершину горы и при ветре любой силы устоять.. и только когда, слышите, только когда сам захочу, расправлю крылья и спрыгну вниз, ко всем вам, пытающимся заковать себя в металлические гробы.. но я не упаду, нет.. увидите.. увидите меня мчащимся на встречу небоскребам, а потом выше, сквозь облака и к звездам, не смея тревожить ваше важное врастание в землю.. кто-то поднимет голову и заметит, что, кажется, на небе появилась еще одна звезда, не такая яркая, как остальные, но, все же, с прищуром видно, как она мерцает.. и только тогда мой шлейф превратится в настоящие крылья, только тогда мои дети услышат правдивую историю на ночь..

Кажется, что не человек находит смысл, а смысл находит его в виде череды мелких событий, на первый взгляд не значимых, после которых ощущение, что ты еще больше сбиваешься с пути. И вот ты стоишь перед темным как ночь лесом, в свете фонаря и к тебе по строгой очереди подходят какие-то люди, иногда прилетают птицы в надежде кормежки. В зависимости от того, как ты пожмешь руку незнакомцу, дашь ли корм, строится очередь в глубине леса. Все дают тебе по маленькому кусочку мозаики или приносят обрывок карты, которые не складываются в одну, являясь составляющими разных путей и перебежек..

Остается верить, что в руках твой ломтик хлеба, на тебе твоя одежда, в голове твои мысли и в руках верная бумажечка с пунктирной линией..



Этот день называют "днем Маэстро". И сегодня в 0:00 он начался дождем. Стрелки, неспеша отсчитывают время, плавно, еле заметно, оставляя в прошлом то, что только что казалось настоящим. День для всех длится как обычно, не давая зашкаливать эмоциям, держа их за чертой значимости. Все автоматически: переговоры, встречи, люди, машины с их мокрыми перекрестками.. Конец рабочего дня сулит вином и теплой ванной. Ближе к вечеру люди размеренным шагом разбредаются по барам и ресторанам, в которых есть клавишные, ведь сегодня тот самый день, "День Маэстро". Владельцы забегаловок знают,что посетителей будет много. Воздух и слова наполнены ожиданием только одного человека. Раз в пол года он выходит из дома, заходя лишь в одно место, в одно кафе, с роялем или фортепиано, именно его прозвали Маэстро. Легенды о нем, хихикания с рукой у лица и напряженные задумчивые взгляды сегодня только о нем. Тот, кому дали это прозвище, ходит с внешностью старика и слывет мудрецом, но никто не слышал его речей. Ходит слух, что вдовец Маэстро появляется только в день рождения и день смерти своей жены, но это только версия. Зато число и месяц выделены красным в культурной программе всех заведений района..
Часы пробили девять.. улица опустела, и любопытные домохозяйки поглядывают из окна, в надежде увидеть его.. и только слышны шаги, кажется, он идет по всем улицам сразу, никто не смог уследить откуда появился этот человек с глазами мудреца.
Старый коричневый замшевый пиджак, футболка под ним, шляпа с неровными полями, штаны по стрелочкам чуть выше щиколотки, туфли. Он одет не по погоде, да и вряд ли это замечает. Он идет с чуть приоткрытыми глазами, вслушиваясь в звуки города, втягивает носом его запах, запах каждого поворота и многоэтажных домов.. как в последний раз..

Маэстро вошел, вошел в толпу из сотен глаз.. Не снимая пиджака, положил шляпу на край рояля и плавно сел за инструмент.. затянулся сигаретой, уже прикуренной для него и оставленной на том же рояле. Задержав дыхание, он закрыл глаза..

Вальс №7 Шопена, нарастающим звуком заполняет помещение.. затем без остановки, словно на одном задержанном дыхании играет Ноктюрн в До-миноре.. как в последний раз..

Он не смотрит на людей, он наедине с немыми нотами, чуть касаясь пальцами заставляет их говорить, наполняя каждый угол помещения минорным тоном.. Маэстро говорит музыкой, общается, но не с зрителями, а с тем образом, который является ему по утрам, желая ему доброго дня, с образом его жены.. Он играет для нее, как в последний раз..Он уже стар и горькая память о жене сокращает его страдания, забирая оставшиеся годы..

Последняя нота оборвалась тишиной, которая задушила все звуки.. Никто не аплодировал, не кричал "Браво", весь город охватило ощущение длительного и томного погружения, когда пустота отдает давлением в виски на самом дне моря. Маэстро забрал слушателей с собой, на глубину своего мира, он показал, как далеко может заплыть.. без кислорода, не зная пути назад, с грустной улыбкой и закрытыми глазами.. как в последний раз...

9 ран, зияющих на моем теле, обнажающих мое сердце. Присмотритесь в этот дверной глазок и вы ощутите на себе тяжесть моих убеждений и принципов. Вы узнаете, как жить в страхе с слепящей ясностью, в ожидании, что вот-вот кто-то позвонит в дверь и сообщит о том, что бездна растет и смерть крадется с черного входа..

9 в паспорте, 9 на монументе и 9 в уме..

Их девять, они путяются у меня в волосах, прячутся под моей подушкой, когда я сплю, они говорят, когда надо уйти.. я не в полне уверен, что у них есть крылья, они пришли за мной, чтобы медленно отравлять мне жизнь.. В их компании я постепенно схожу с ума, листаю страницы моей пыльной, окутанной серым небом, жизни.. Мой балкон, где сигарета с кофе дымятся с особой страстью и этот запах утраченной нити смысла, не дают ночью мне, как следует, согреть свою кровать..

(Продолжить)
Где он, тот, кто наблюдает? Где тот, кто может вести за собой, ослепляя верой? Я давно его потерял, там, в большом супермаркете около главного фонтана, как теряют дети своих родителей.. Они мечатся в попытке разглядеть знакомые лица тех, кто их обнимает, читает им сказки, строит их маленький безукаризненно чистый мир, целуя в лоб, когда сон незаметной и мягкой рукой опускает веки. Его лицо в моем воображении стирается и губы его давно не касались моего лба..

Что мне осталось? Что оставлю я? ответом может служить только тихое молчание на другом конце телефона, наполненное самыми страшными эмоциями в мире. Наблюдаю, не могу пошевелиться, я вкопан в песок, сдавливающим грудь, на самом прекрасном пляже, который вы себе можете вообразить, где волны тихо и медленно накатывают к моему лицу, отдавая мне всю свою горечь и одиночество, не умещающиеся в двух ладонях, как это делает сердце, после того, как устанет и замедлит ход до состояния тишины.. Тук-тук.. тук--тук.. тук--тук.. тук---тук.. тук.. девять..

Девять последних капель, скатываясь по моему лицу, напомнят, что пора.. вот и все..
И, когда этот океан, самых откровенных и самых соленых слез высохнет, закончусь и я..

Пистолет направлен куда-то в область внутреннего уха, чем ближе он к голове, тем нереальней кажется сама ситуация, ведь от неизвестного отделяет всего лишь несколько Джоулей, а там или заоблачные сказания бабушек с слепыми верующими или проклятье научных еретиков.. Каждый вечер перед сном направление ствола перемещается по окружности моей головы, чтобы не терять остроты, предохранитель, конечно же, снят, да и курок взведен, а в голове только одна молитва - отче наш, бабушка убедительно рассказывала мне про рай.. справа под рукой, в выдвижном шкафчике много вариантов предсмертных записок:"Я устал","да ну нах!", "Люблю вас", "Передайте привет","не ждите", "ужин был поганым, вот я и решил..".. Смерть в моих глазах - это своего рода последний прикол, шутка, которую долго будут помнить, ее сложно повторить, завязка и кульминация у всех разные, правда, конец заведомо известен.. Этот вечерний ритуал мне необходим, я словно бью себя по щекам и кричу :"Проснись, пора что-то делать, смерть уже близко".. оглядываясь в прошлое, я вижу большой и старый шкаф, забитый какими-то журналами и потертыми книгами, названия которых трудно разглядеть, эти книги мне больше не нужны, в то время я их сам писал, а сейчас даже не помню содержаний, видимо, оно и к лучшему, как говорят:"Человек без прошлого - неуязвим", будущее тоже туманно,ведь оно где-то в воздухе, чуть выше лба, оно приходит в виде мыслей и желаний, а уходит - пустыми надеждами.. бывают дни, когда ждешь чего-то, готовишься, "бреешься везде", даже почешешься во всех местах, чтобы зуд не помешал насладиться этим великим "чем-то", когда оно приходит, ты просто экстазируешь на всех прохожих, а потом эта "вечеринка" как-то подло угасает, и ты уже не веришь словам собеседника, да и пиво оказалось "Жигулевское".. и ты все так же сидишь у себя дома, в затхлом помещении, перед экраном жидкокристалическим и наблюдаешь, так отвлеченно, как-будто так надо и ты именно для этого и рожден.. Но нет, хватит! прошлого и будущего не существует и именно этот пистолет - он для меня Бог! Он указывает мне дорогу и говорит жить Настоящим, все события происходят здесь и сейчас! Целая вселенная может перевернуться и даже перестать существовать от одного нажатия курка!

Привкус сигарет и ее поцелуя.. я забрал ее вкус с собой.. я знаю ее, я ее помню.. автобусы и электрички наполнены мыслями о ней, не забыть.. зачем.. не знаю.. хочу, как игрушку в детстве.. не люблю.. знаю.. она знает.. боюсь потерять.. она-мои ключи от дома, мой ключ от домофона.. придется вырывать дверь или.. нашел.. кружочком в кружочек, трогаю ручку - поддается, приятно.. ее любят, она бежит.. куда?! к моим губам, я - к ее.. она не курит, я - судорожно.. все в никуда, да, но с ней.. с ней..

Она почти одержала надо мной победу.
"Маргарет, посмотри влево, посмотри на небо.."
Ее улыбка всегда за чистую монету,
В ее руке страсть, в ее руке сигарета.
Ее смс прилетают откуда-то сверху,
"Не смотри на меня, не хочу быть раздетой"

Порошком втирается в мысли твои,
Ее одиночество тянет года на три.
Не хочет жить и сгорать от любви..
"Маргарет-сука, возьми в рот и сглотни!"

Все сутенеры мечтают только о ней:
Между ног ее - рай, а в мозгах - Зигмунд Фрейд.
Ее стоны, как сок, расслабься и пей..

Мы для нее всего-лишь грязное ЛЕГО,
Она почти одержала надо мной победу...

"Маргарет,шлюха, посмотри же на небо..."

Вы создали большие города,
Обрушив на себя великий глас закона,
Вы сшили из людей живые провода,
Загнав себя в многоэтажные вагоны.

Обратить в руины ваши государства,
Искоренив жажду воровства.
И эту жажду денежной наживы,
Готов сегодня же рубить с плеча.

Любовь вы похоронили в книжках,
И честь туда же занесли,
Где на обесцвеченных страницах,
Есть счастья яркие огни.

(Продолжить)
Вы еле живы или уже в бреду,
Вы смотрите ментальные картинки,
В которых вы свою судьбу,
Гадая, видите на снимках.

И только крик оставленных детей,
Способен изменить погоду,
Разрушив все, он воскресит людей,
Даруя им желанную свободу.

своими пальцами ног ты впиваешься в песок моего пляжа. Я рад что ты наполняешь мое соленое море, ныряя под воду, целуешь его.. Мое солнце шоколадом отражается на твоей бархатной коже. Это закрытый пляж и только у тебя есть ключи от входа.. Ты приходишь сюда, чтобы послушать мой голос, ветром обдувающий твои волосы, примерно раз в 3 дня. ты точно знаешь, сколько птиц приземляется на мой пляж, сколько кг песка тебе надо под собой ощущать.. и какой из шизлонгов тебе подходит под цвет лака.. Каждый раз ты меняешься.. цвет волос, строение тела, цвет кожи, количество мурашек, проступающих на твоем теле, длинна ног и обьятность любви, которую оставляешь мне.. ты - та единственная в количестве миллиона человек..

21 год слова в стенку,
21 год трачу на эту планету,
держу в себе свои обещания,
спускаю в туалет свои желания.

и вроде как надо - улыбка от сердца,
но все, как после жгучего перца:
изжога от этой грязной дыры,
скажи, а есть билеты в другие миры?

одна игриво смеется,
другая хохочет,
он просит на лапу,
а вон та трахнуться хочет.

каждый на суше невротебенский актер,
и статен, и пафосен, борз и матер,
порадовать зрелищем готов прямо сейчас,
он головы режет и плюет промеж глаз.

и радуга снится мне только во сне,
ее все цвета держу я в руке,
кинжалом цветастым готов я махать,
воткну его первым, вас не жалко терять.

везде пахнет ядом и несбыточны сны,
скажи, а есть билеты в другие миры?

этот человек всего лишь хотел телепортироваться...

она встала на железнодорожные пути, где-то услышав, что все возможно перед страхом смерти...

километр до столкновения:
она разместилась ровно посередине между рельсами, на деревянные гниющие шпалы.. чуть подсогнула колени, начала водить руками по воздуху.
глаза закрыты.
выбрала достаточно мерзкое место, было сыро и тучи начали сходиться.
все о чем она думала были дыхание и то место, где она хотела оказаться.
намерение зашкаливало, мысли сосредоточенно листали картинки.

несколько метров до столкновения:
она чувствовала эту груду металла, мчащуюся по траектории, пролегающую сквозь нее.
слышала голос каждого в этом поезде, она уже знала что они будут делать сегодня и сколько раз на этой неделе они потрахались.

конечная точка нулевая:
она развела руки в стороны и открыла глаза, чтобы увидеть, почувствовать.. этот страх перед смертью
...
из звуков был слышен только звук колес, обычная железнодорожная тишина...

ее не стало... она телепортировалась в тот мир о котором мечтала, где тепло, мягко и свет не режет глаза...

дождь шел стеной...

I think i'm in love with supergirl,
When she sucks my finger, i lose controll.

She throw me up
And pull me down.

She stoppes a tank with one hit,
If she hasn't boobs, we've had never met.

She fly me to the 9'th cloud,
I can taste the air in my mouth.

Her bite can break a steel,
There is something about her white teeth i feel.

She can stand a 9 thousand atmosphere,
When i'm in trouble, she is there.

She's like in the film "A Tough Woker",
Everyone call me a "herofucker".

I think i'm in love with supergirl,
When i'm drunk, she takes me home.

a-la-lalalala oy-oy-eeeee
tara-ra-ra-raraaaaa
a-lalala-laaaaa ooy-lala-eee

Ловлю ртом каждую каплю сегодняшнего дождя.

Он начался внезапно, когда я бежал по проспекту.. я спешил.. обгонял впередиидущих, детей, женщин, глупых, умных... я был быстрей чем они... но дождь.. он остановил меня, позволил забыть, что волнует и ждет.. все люди вокруг зашагали быстрей, завернулись в свои куртки, пооткрывали зонты и исчезли.. я видел только дождь, небо, пустую улицу без машин, плоти и крови.. солнце светило ярче и дождь все усиливался..

Расстегнув куртку, я впустил дождь... мне нужно пространство, чтобы охватить как можно больше капель.
Вышел на середину дороги, поднял голову вверх, одежда все тяжелела, впитывая эту быстро падающую по частям вниз воду.. я не думал ни о работе, ни о людях, ни о родных, ни о любимой... я думал, нет я чувствовал красоту, тишину, создаваемую фоновым шумом падающих капель.. это был голос неба, дождя, проникающий под мою кожу.. сев на асфальт, я лег... я видел верхушки красных, синих, желтых, зеленых домов, они были рядом с небом и казалось, как шарики, удалялись к облакам..

Приподняв голову от мокрого асфальта, я увидел, как люди начали выходить из домов на улицу, они смотрели в небо, в какую-то одну точку, и как я пытались поймать капли ртом.. постепенно вся улица заполнилась плотью.. не отрывая взгляда от летающего океана, они остановились и принялись ложиться на землю.. мы неподвижны.. мы никуда не движемся, мы только слушаем и наблюдаем.. мы живем именно сейчас..
странно но все подняли руки перед собой, вверх.. мои поднялись сами.. мы качали ими из стороны в сторону-гладили небо руками, щекотали его... время словно остановилось и мы могли лежать так вечность... я увидел как облака начали расплываться в стороны.. с неба посыпались диски Beatless и диски группы Queen.. Я сразу понял это был БитлоКвиновский дождь или КвиноБитловский, его называли по-разному... Лежа, я собрал парочку альбомов и порассовал их по карманам, в моей голове звучали именно те песни, диски которых были у меня в карманах...

я закрыл глаза и пролежал так долго очень долго, пока одежду не разьел дождь и я не остался голым... я был своим, я почти любил этих голых людей, пока не открыл глаза...

я сидел на лавке на улице старая Басманная, в ушах играл iPod, воспроизводя поочереди то песни Queen, то Beatles.. люди проходили мимо, как и время которого всегда не хватает, и ты не знаешь как за ним угнаться...

я посмотрел на небо, я ждал КвиноБитловский или БитлоКвиновский дождь...

Дорогой автор письма №76650

Вам знакомо чувство, когда чувствуется свобода, легкость и свет, но они за спиной?.. мое окно сзади меня... а впереди только закрытая дверь моей квартиры и не понятно какого она цвета, лишь тусклый еле заметный свет полоской тянется по ее нижней грани...
пальцы немеют все сильнее от каждой выкуренной сигареты...
опять я стучу по клавишам... пытаюсь что-то сказать, то что не умею произносить вслух. Комната пропахла ароматом табака и мне уже не щипет глаза, я привык. Я привык быть в темной комнате в 4 стенах... по каждой из них скатываются влажные капли, оставленные моим дыханием... за окном странная погода и мне не важно слепит ли меня солнце или бьет дождь по стеклу, там что-то меняется... и я меняюсь... меняю положение в комнате, меняю свои мысли, частоту дыхания, то глубже, то чаще...
под дверь постоянно почтальон подкладывает письма и свежий выпуск газеты.
Мне 21 год.. а я все также пробегаю глазами по тексту выстроенному предложениями в столбик. Я понимаю, что прошел год, два, вся жизнь, а письма все идут, но ни одно так и не получило ответ. Я их складываю вон туда.. где-то сзади, в правом углу от окна, или от меня.. не помню, они должны хорошо освещаться, чтобы чернила быстрей выцветали - не хочу помнить от кого они, видимо не нашлось того, чье письмо я мог положить перед собой, аккуратно раскрыть его, понюхать бумагу, ощутить ее рельеф и жесткость... ммм.. зернистая... и запомнить автора... навсегда, его почерк - навсегда, его присутствие - навсегда, запомнить то ощущение, которое остается после него и тоже навсегда...
"остерегайтесь лиц не в пачкающейся одежде, а в идеально наглаженной" - это слова моего отца, которые преследуют меня... я ни разу не переступил через порог квартиры.. за ним - они.. наглаженные такие, они дарят тебе галстук, затем такой же выглаженный через тряпочку костюм, а потом.. пустота... ты просто исчезаешь.. как хеппи энд, только без героя...
вот именно их письма очень быстро блекнут под лучами весенне-летнего солнца, все там же, где-то за спиной...

я читаю ваше письмо, запомнить ваше имя мне не составит труда и я точно знаю, какое чувство возникает во мне, когда я читаю буквы, выведенные вашим почерком...
бумага вашего письма передо мной.. и она... зернистая...

С уважением, НеБо

Зашла в лифт, едешь вверх, я не успел...
еду за тобой на другом...
спускаешься в низ за мной, но я на третьем...
еду вверх, думаю что не доехал...
ты с первого за мной, останавливаясь на каждом этаже...
я уже на первом...
с двадцать седьмого едешь на первый...
выходишь.. я - на девятом...
Едем.. ты - вверх, я - вниз...
Застряли... оба на шестом..
Только хрип нашего немого голоса слышится из кабинок...
мы царапаем стенки лифта, ломая ногти...
нас разделяет лишь бетон и метры до земли...
облизывая металлическую преграду, целуемся...
Lights off... в темноте стучим сердцами...
отдает в виски...
Lights on, двери открыты...
взаимная жажда притягивает нас..
я - твоя вода, ты - моя..
выходим на шестом...
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
мы в разных домах...

Мой город - это миллиарды строений, движущиеся в такт, как помехи на экране телевизора. он живет хаотично, меняясь из ночи в ночь...
В моем городе всегда не выплачена аренда, всегда не сделаны уроки. В нем нет слов: будущее, толерантность, любовь, счастье, правописание, а лишь кривые вычерченные неравномерным нажимом буквы...
В нем тень всегда падает на ту сторону улицы по которой ты идешь... люди машут не тебе, если еще способны кого-либо увидеть...
В моем городе не просят у родителей денег на набор карандашей, а просят на дозу или пачку сигарет. входя в город вы непременно вляпаетесь в дерьмо или в теплые ссаки...
В моем городе всегда под глазами соленая вода... Прибыль всегда распределена неравномерно и графики рентабельности убывающие...
Куда ни плюнь, всегда попадешь себе на штаны или получишь по морде...
В метро ездят только попрошайки, которые одалживают друг другу состоятельных снобов, изредка там встречающихся...
В моем городе всегда заливают соседи снизу, а кошки, намочив лапы ходят по твоей подушке...
Мэр - это всего лишь картонная фигура человека, с записанным на диктофон голосом не уважаемого человека, да и он одел колпак на город, чтобы люди постепенно задыхались от своих отходов...
В моем городе фейерверк всегда травмирует безымянный палец правой руки...
Бог играет с моим городом в прятки, причем на пинки...
В моем городе за собой никогда не смывают, надеясь, что в следующем месяце включат воду...
В нем каннибалы сидят в правительстве, а честные люди встречаются лишь в сказках...

Ее город наполнен светом, свежим воздухом, а радуга бессмертна и появляется даже в стакане с кока-коллой. Руки всегда помыты мылом, ботинки в прихожей стоят ровно, по размерам...
В ее городе любят... помнят и ждут... каждый состоит в гринписе, организации которая уже может просто ничего не делать... Повышен уровень рождаемости, а гандоны используют, только чтобы переносить рыбок из зоомагазина...
в ее городе нет соседей... и родители предоставляют свою утреннюю комнату тебе для утреннего траха...
здесь нет слов: слышь, закурить... по морде, латентный, шлаки, отходы, перенаселение, спермотоксикоз и детей называют так, как хотят сами дети...
Если лечь на дорогу перед движущейся машиной (на биотопливе), водитель притормозит, выйдет чтобы помочь тебе встать и посоветует, какая футболка подойдет под эти кеды...
Твой храп преобразуется в энергию, а мусор перерабатывается в питательную еду...
В ее городе нет понятия Free Hugs, там все ходят обнявшись...

с самого зарождения наших городов, они притягивались магнитом... они существуют как черное и белое... как сухой и влажный...
один не выживет без другого... их связь - это идеальный проводник, нерушимый, нематериальный...

В моем городе все больны ее городом, а в ее - радуются, что существует мой...

лазурный берег, вода омывает его ноги...
шорты ничуть не стягивают его тело в сидячем положении...
он смотрит вперед... в уголок солнечного диска...
сзади город, события минувшего дня воспоминанием накрывают город, не выключенный свет на кухне... сигарета все еще тлеет в пепельнице
он помнит лишь ее...
солнце отражается оранжевым на его мокрых глазах.
она осталась в городе.. в доме с не потушенной сигаретой... со своим ребенком...
ребенок плачет...
вот еще чуть-чуть и она сможет дотянуться до выключателя... но газ сдавил ей горло... сковало тело...
задыхается... ребенок уже не плачет, он уже под солнцем, мягко светящим своим пылающим глазом, согревая нежную кожу...
она вспомнила... его в тех шортах, в которых первый раз его увидела.. они сидели вместе... на берегу....
он не успел... не успел сказать... что любит ее...

он смотрит вперед... в уголок солнечного диска...
лазурный берег, вода омывает его ноги...

бляяя.... да ну нах....