Иногда мне кажется, что я умру.
Потом вспоминаю: остальные тоже умрут,
и некоторые, вероятно, уже к утру –
велик ли труд;
и тогда я плачу за всех, гляжу в окно,
как качается месяц, желтогруд;
с огнями самолётов ночных заведя игру,
кидает штаны непросохшие на сукно
меж краплёных луж,
и – мерзавец такой, не глуп же –
штаны не его,
на всякий случай.

Наверное, в шейном отделе позвоночника снова что-то сдвинулось, что бы там ни шевелилось у меня. Мне уже дня три как лучше.