Кажется что когда то давно я ушёл из дома или дом ушёл из меня... И с тех пор я ищу этот самый дом, но кажется ни на шаг не приблизился к нему. И не важно стою я или иду, кажется что дом становится всё дальше и дальше...
Хотя у меня есть квартира в которой я живу уже достаточно долго и видимо проживу еще немало, у нас есть дача которая когда то была домом, но почему то перестала быть таковым...
Говорят плохое забывается, а хорошее остается. Но у меня почти нет воспоминаний о том хорошем что было или должно было связывать меня с тем местом где я живу. А вот одиночество и боль помнится хорошо... Особенно яркие эти воспоминания о тех моментах когда я был не один. А хорошее вспоминается с большим трудом, через силу, порой кажется что я его придумываю...
Даже когда сын остаётся у меня я всё равно чувствую боль, чувствую вину и наверно какую то беспомощность...
А я всё иду и иду... Знать бы хоть куда... А главное зачем... Хотя быть может я не хочу это знать.