В колонках играет - Hellowen - March of timeМир кричал о прогрессе, но это был не тот прогресс, который нужен людям.
Страна гордых людей, великих воинов и мастеров слова разложилась. Они перестали жить. Альтернативой была смерть. Веков пять назад, да что пять, хватит и двух. Они выбрали бы эту старуху с тупой косой, пусть и видели её совершенно по-другому. Но сейчас они потеряли свою честь и заняли нишу, предназначенную им другими странами. Они потеряли меч, и нашли себе новое занятие, они стали расой Творцов Развлечений и в этом деле они подобны богам. Их игрушки сначала копировали зверушек, но человек всегда хотел себе подобного, но с волшебной кнопкой выключения. Они сделали и людей. С точностью неотличимой для глаз. Они стали придатком своих игрушек.
Другая страна тоже стала центром развлечений и во многом превзошла предыдущую. Сброд со всего мира стал жить в этой стране. Они встали на порог свинского совершенства. Доставая меч, они не идут на войну, они просто хотят посмотреть на своё отражение в проржавевшей изнутри, но блестящей с наружи стали. Каждый день каждый человек этой страны расслабляет свой пояс на одну дырочку. Страна ожирела. Великий Жировик стал их богом.
Те, кто шёл на смерть с кривым клинком в руках и божественным гневом в глазах, грызутся между собой. Они больше не видят старца, указывающего рукой на запад. А те, кто его увидал, пьют зелье медленной смерти и подобно сомневающимся в своей верности женщинам надевают пояса верности и умирают, унося с собой сотни людей. Но они идут на смерть не ради святой цели, они больше нехотят жить...
Но не о них сейчас речь.
Однажды отчаявшийся человек собрал стариков Придумывающих Истории. Собрал не для реального действия, а для показухи. Он боялся за своё насиженное тёплое место. Ведь когда он появлялся на площади, люди видели клыки, которые прорезались через улыбку и слышали звон золота в его кошеле.
Придумывающие Истории ничего несмогли сказать собравшему их. Они только плакались о том, что у собравшего их в кошеле звенит золото, а у них лишь серебро.
Тогда собравший их разгневался и прогнал Сочиняющих Истории из Зала С Круглым Столом.
Когда Сочиняющие Истории были молоды и в их глазах светился талант, а не жажда золота, они делали нас счастливыми. Их истории поражали нас красками и добротой. Потом они забыли своё детство и распродали последние остатки доброты.
Страны, властвующие над развлечениями, придумывали лучшие истории и продавали их нам. Эти истории были так же красочны, но о доброте там небыло не слова, зато там были реки крови и только сильный мог выйти победителем.
Наши дети тоже хотели необычных и интересных историй. Сначала мы давали им свои, но, поскольку спрос рождает предложение, вскоре появились истории для детей. Но и в них небыло доброты... Мы были слишком заняты собой, что бы придумывать истории для наших детей. И мы, с раскрытыми ртами погружались в эти истории. В чужие грёзы. Новые, весёлые и необычные грёзы. Грёзы данные нам другим миром...
Сначала мы забыли своих богов, и другой мир дал нам новых жестоких богов. Не богов, а господ. Но мы прожевали, переварили их и выплюнули других богов. То же лучилось и с историями. Только мы их переварить несмогли. Слишком большой кусок нам дали. Но выплюнулся даже непрожевавшись. Когда - то за такие истории жгли на кострах...
Дети – цветы жизни. Наши цветы вянут неуспев пробиться из семени. Слишком грязная почва. В ней из семени прекрасного цветка прорастает колючий кактус или прекати – поле.
О, лучше бы у цветов были корни!
Прекрасную розу невидно за её металлическими шипами. Её бутон некогда не распустится. Слишком много маков её знало. Ромашка растет под сенью сорных трав, они пьют её силы и красоту, но она говорит, что эти травы закрывают её от полуденного зноя. Можно долго ходить по полям и лугам и спрашивать цветы. Они отвечают одно и тоже, но чаще молчат. Лишь цветы в горшках отвечают другое. Но это не те слова, что нужно слышать. Это те тайны, что хранят монастыри другого бога.
Я расскажу тебе историю. Историю того, как это было. Это история Тьмы и Цветов, Земель и Миров. Ты всегда можешь в любом месте поставить точку или вычеркнуть целый абзац. Давным-давно за такие истории жгли на кострах и убивали холодом, голодом и работой.
Я побуду Сочинителем Историй. А ты решишь, достоин ли я быть сожженным на костре.
Мириады лет призраки блуждали в небытие и ждали, кода людские желания воплотят их. Некоторым было суждено появится на земле во плоти и крови, но большинство не найдёт покоя до сих пор.
Вольный народ, незнающий рабства воплотил одного из демонов. Желания людей перешли дозволенную грань, и Тень пришла в их мир. Тень надела на людей оковы и стала властвовать над ними. Народ забыл о свободе и плясал под дудку Тени. Люди были счастливы.
Суррогат счастья лился отовсюду и проникал в людей. Но время злого духа истекло. Люди захотели быть свободными от правления мира грёз и счастья. И на их зов пришёл другой призрак и их ржавые оковы треснули. Но всё вернётся на круги своя. Опять будет литься суррогат счастья и снова свободные станут рабами. Только оковы не будут видны.
Люди неумеют управлять своими желаниями и Тени этим пользуются.
