Стихи, они как снег. Процесс, который человек не в состоянии контролировать. Они посыпятся пушистыми хлопьями с небес, покроют деревянные домики твоих мыслей, леса мечт и узкие улочки страхов осколками фраз, словно инеем. Хрупкие снежинки, залетающие в форточку, буквами рассыпятся по холодной бумаге на твоём письменном столе, образуя тонкие узоры рифм, а ты, даже если захочешь, не сможешь смахнуть их с листа,- они растают, а их сущность останется. Рукописи не горят, а круговорот воды в природе неизменен.

Но когда стихи не идут, они не идут.