когда в самом начале бегала по дневникам, порой было трудно сориентироваться: кто стоит за всеми записями? что здесь настоящее, а что нет?
что для себя, а что на публику? и так далее...
кого-то сразу чувствуешь, кого-то в его дневнике видишь одним - а в его же комментариях - совсем другим...
кого-то видишь за словами, кого-то - за стилем написания, кого-то - за иллюстрациями...
наткнувшись на один дневник, не могла понять, чем же он меня так привлекает?
и в то же время вызывает такое чувство, как будто... что-то украли:)
потом почувствовала: я изложенные в нем мысли думаю, как будто они мои, когда просто читаю записи...
эта манера письма...
заметила, что когда сама описываю чувства-ощущения, пишу так же:)
не выкладывать мысли взвешенными кусками,не раскладывать их по полочкам, не выстреливать ими восклицательными знаками, а...
не описывается;)
так дерево осенью отпускает свои листья...
все листья одинаково красивы, но каждый лист уникален...
и они по одному отрываются от дерева и летят...
и это многоточие - как знак того, что он все еще летит, летит... ляжет на землю? полетит ввысь, подхваченный ветром? поплывет куда-то по волнам? не знаю, и не хочу... дайте ему лететь...
это чувствование. неопределенность и незаконченность действия...
которые с этим многоточием так хорошо мне передаются:)
настолько, что порой впадаю в меланхолию, прочитав несколько прозрачно-грустных записей... я сбегаю.. чтобы вернуться;)
потому что даже в спорах мне иногда кажется, что говорим мы одно и то же:)
Короче говоря,
Добро пожаловать,
ОпятьЧегоТоНеХватает!
ОпятьЧегоТоНеХватает!
