Я могу мыслить, как это хорошо, писать, писать, писать.

5 вечера, 24 декабря 2010 г. Улица. Под ногами снежное месиво, каша которая обволакивает тебя и просит упасть и лежать. Дыхание затруднено, куртка колом висящая на мне давит на грудь, сохраняет тепло и отделяет меня панцирем от всего снаружи. Серая шапка. Над городом в освещении огней серая мгла. Кажется, что она впитала в себя все людские эмоции, безысходность, грусть, и накрыла колпаком весь город, щедро делясь ими с жителями. Дым из моих легких, от бесконечно выкуриваемых мной сигарет, поднимается вверх смешиваясь с серой мглой. Время разделяется на промежутки между сигаретами. Плохо, серо. Проходит седьмой день отпуска. Мозг в отсутствии работы наконец то начал функционировать и выплыл из 4-х летнего сна. С ужасом понимаю что прошло почти пять лет. Пять лет назад у меня были желания, теперь внутри все заполнено серой мглой. Они пролетели очень быстро, но не могу припомнить ни одного значимого события, просто время шло мимо меня. Впечатление что я вынырнул на поверхность, потеряв по пути все эмоции и желания, и приобрел клетку их хрустальных стен, которые сам же и воздвиг. Иду по улице, смотрю людям в лица, счастье есть только в глазах у детей, они смеются. Выходя на улицу, смешиваюсь с людским потоком, взгляд строго перед собой, на лице пустота либо блаженное неведение. Думаю, что опять начал зацикливаться на одних минусах людской жизни. В мозгу горит фраза: « Жизнь то проходит», а я остаюсь.

«Мы должны сделать добро из зла, потому что нам его больше не из чего сделать».

Черт, домашние стены глушат мой приемник мыслей, писать становится все труднее, опять какое то чувство что все ок. =(