Настроение сейчас - ...что, в принципе, уже и не важно.

 Девочка с карандашом в руке, что ты пишешь? Что именно выводит твой карандаш, танцующий по белому листу бумаги? Чью-то историю, волшебную, прекрасную, где кто-то нашел себя и свою любовь, или поборол страхи, или приобрел друга? А может быть, ты пишешь про себя?

...как словила мимолетный его взгляд, и этот взгляд грел тебя по пути домой, где тебя ждал твой уютный мирок, наполненный шелестом страниц, тихой мелодией, набросками рисунков и дымкой над кружкой черного кофе с ванилью...

...а может быть, как солнце путалось в твоих волосах, или о том, как ветер приревновал к нему и разбросал твои кудри по плечам, как струились глаза любовью к Луне, как ты встречала Лето - как бы тебя принуждали, так нехотя и даже с грустью рисуя июньськие рассветы....

...Или о том, как твой хитрый лисий взгляд манит и зовет, в то время, как сама ты предпочитаешь уйти, исчезнуть, раствориться?..

А может быть о том, как тебя оттолкнул кто-то близкий, и ты из последних сил сдерживаешь слезы, и выплескиваешь себя на бумагу, чтобы потом порвать, сжечь, уничтожить? Забыть и забыться!
Так много проще, когда твое горе существует лишь на бумаге, и никто не замечает, как дрожат твои руки, выводящие последние строки рассказа…
Ты допишешь — и начнешь жизнь сначала, забудешь все — ведь этого не было, это всего лишь твой рассказ, придуманная история непридуманной жизни.
И никто так и не поймет, какая именно вода попала на бумагу - соленая ли, пресная ли?
И никто так и не узнает, что было с тобой, когда ты заперлась в своей комнате и писала, писала, писала, как одержимая… И никто никогда не поймет, почему в твоих рассказах так мало... и так много...
И все - по-прежнему - будут думать, что нитками сказок, чудес и счастья зашьются все твои раны, что тебе это так за-про-сто, что жизнь у тебя - как у сказочной принцессы, что... что еще?

Про счастье трудно писать, но счастье легко выдумать…
Фальшь.
Быть счастливым легко - и страшно.
Может быть потом... может быть, когда-нибудь... наверное, наверняка. Только не здесь и не сейчас.

...а пока ты можешь только жить, как тебе было подарено Небом, с улыбкой на устах, со слезами в душе, и с горячей уверенностью в том, что обязательно будешь счастлива, потому что все, что у тебя есть — это твой танец, твой детский смех и твои сказки, которые, быть может, еще изменят твою жизнь…
Кто же ты, девочка с карандашом в руке? И что же ты пишешь?
Свой звонкий смех, свою задорную улыбку и невозможные, нечеловеческие глаза?
Или стон, зажатый зубами, чтобы никто не заметил, не понял…
Или надежду на то, что кто-нибудь прочтет, заметит, поймет…
А может ты сейчас пишешь эти строки: «Пошли вы все к черту, и не лезьте мне в душу, и не смотрите за моим плечом, как вы меня все достали, я ненавижу вас!»

Кто же ты, девочка с карандашом?...