В одно пасмурное утро мальчик по имени Марк прогуливался по городу, как всегда в совершенном одиночестве, как всегда с опухшими от слез глазами, он опять вспомнил о матери, о ее ужасной кончине в их гостиной, о том существе называвшимся Отцом, об этом пьяном непонимающего действительность человеке, о взгляде где была абсолютная пустота…ни грамма сожаления или испуга за совершившегося преступления. Он стоял в полуметре от матери с разбитой бутылкой в руке.. с которой еще капала жидкость с этими противным запахом. Как это случилось и при каких обстоятельствах, Марк не хотел даже думать, он знал что мать была не виновата и все. Как впрочем  всегда. При  ужине отец срывался на нее и бросался в нее ее же едой, приготовленной специально для этой скотины. утром когда мама помогала мальчику одеваться, отец входил в детскую комнату и начинал на них орать. От него постоянно пахло алкоголем. Этот запах Марк знал с самого раннего детства, которого еще мог помнить и всегда когда вспоминал этот запах его брала дрожь – он ненавидел его.

 

Марк стоял и смотрел на отца полными надеждой, но и в тоже время ненавистью глазами. Отец, отобрав у мальчика птицу, посмотрел ей в глаза. В защите от его сына, который именно из-за этого живого, понимающего действительность взгляда, принес голубя домой, отцу взгляд не понравился, и не просто не понравился он возненавидел его. Голубь, явно осознав отношение к нему, пытался освободиться от ладоней сжимавших его крылья, но не смог. Мужчина сжимал все сильнее и сильнее, потом перехватил и сломал птице шею. В комнате было тихо. И хруст. Хруст, который Марк запомнит навсегда. Хруст любви, которую когда то испытывал к отцу. Хруст разбившихся мечт и надежд. Раздался гулкий звук удара тела об пол  - бездыханного тела, которого когда то радовало своим присутствием мальчика. Взгляд птицы, который он не забудет никогда. Птица казалось ему родной, он считал ее своим другом. “….Все это обрушалось из-за него. Он убил ее только из-за того что я любил. Он никого не любит, кроме себя, вкуса алкоголя и своего кресла. Ему даже…. Он будто не осознал, что  сделал. Он спокойно сел в это дурацкое бардовое кресло, будто минутой назад не убил живую тварь, а почесал свои яйца” - думал мальчик. В Марке кипела ярость. Он не понимал, что именно его сдерживает, что бы в эту же минуту не дать отцу по морде. По этой небритой неделями морде. Мальчик поднял птицу и вышел из дома. Надо похоронить..

               “как? где?”

Эти вопросы не тревожили Марка. Он просто знал ее надо похоронить и все. Обошедши дом с другой стороны, он сразу нашел место, где нужно похоронить голубя, которому он даже кличку придумать не успел, это было его детское мест, куда он все время убегал, когда ссорились родители - песочница, старая заброшенная песочница. Марк начал капать руками. Он не думал о времени, о боли, все его чувства смешались в одно -  ненависть. Вырыв достаточно большую яму, Марк аккуратно положил птицу в нее. Он не знал, что дальше делать. У него только упали слезы на недавно вспашенную землю. И бросил напоследок “Прости”.

 

Марк пришел поздно вечером домой, не обращая внимания на отца побрел в свою спальню. Утром Марк, встав делать себе завтрак, решил все-таки заглянуть к отцу в комнату. Отец сидел в своем кресле, шея у него была сломана.