Да!!Да дело в этих гребаных дневниках.....здесь люди пишут то о чем они думают,о чем мечтают...описывают происходящее за день... КОМУ ЭТО НАДО!"!!!!Всем важно читать ваши мысли...знаете зачем? Что бы управлять вами....ибо кто знает все,тот правит миром...

В колонках играет - Тишина...
Настроение сейчас - нормал

Еще скажите что время не умеет разлучать ...еще как может...кто из нас отстался с зади,а кто пошел вперед...наверно я...не потому что так захотела или так заставили...это что-то внутренне остановило....можно было идти против всего на свете,но я не пошла...не захотела...устала...выбилась из ритма..и этот пробел в три недели остается стеной между нами...что-то потеряно...что? наверно время дало мне осмыслить это существование? скорее всего....как исправить ошибки сделанные временем? да,никак пожалуй...

В колонках играет - Stigmata
Настроение сейчас - спать хочу!

Скоро..др...нохото чет мне его омечать...все будек как обычно драки ,пьянки ,диско и фанты....потом все нажруться...или до....еще надо все готовить...а мне совсем не хо....зачем создали день рождение? Кто придумал его отмечать? ведь это получаеться совсем не праздник,а куча житейских проблем,кого пригласить,сколько,что приготовить,что купить,что заказать в падарок....жесть сплошная...еще все организовать...чтоб всем было всесело? и как будто мне это надо? ьпочему за меня никто этого не приготовит...тогда бы был праздник))

Плачу...

Завтра дежурство! Жопа! Опять пипец моей жопе)) Видать у наших мальчиков в жопе детство защемило...надо на заднюю подвеску сковородку прищемить. ...))

92 слушали 0 копий [+ в свой плеер]

=)

Он возвращается домой. а дом все тот же. та же стройка рядом, как и день назад. яма ни для чего.рабочие, которые мирно курят на лавках. им хорошо. им же ведь надо просто купить еды в магазине напротив и выпить немного того, что им приносит расслабление внутри и приятное тепло. ничего сложного и накрученного. все - как линия. прямо и логично.
солнце уже часа три как скрылось за горизонт. небо еще оставалось немного фиолетовым. в воздухе пахло чем-то приятным, слегка щекочущим нос. ветер аккуратно гладил лицо и одежду. такой замечательный вечер. замечательный как и 60 других за это лето. но... но. всегда есть это "но". последний мазок картины. черт. краска наверное закончилась. в тот самый момент когда она так нужна. ну хоть бы капельку ее. чуть - чуть краски, добавить воды, развести. нет. краски просто-напросто нет. кто-то наверное забрал необходимую. наверное тот водитель автобуса, который был похож на мефистофеля в накрахмаленной рубашке и с четкой линией бороды на лице, так бездушно отвечавший пассажирам, что кино не покажут. наверное он просто убрал ее в нагрудный карман и отдал жене в стирку после работы,когда пришел домой. а она поставила ее аккуратно на полочке дома с мыслью, что красочка-то пригодится. а Он искал краску по всем карманам одежды и тут понял что выронил ее. а водитель подобрал. увез. далеко. там где его ждет горячий ужин и жена с немного уставшими, но добрыми глазами и маленькая дочка. зачем ему эта краска? зачем ?! наверное просто, чтобы была. клептомания ? вряд ли. его работа - возить краску от одних до других людей. и он прекрасно с ней справился и в этот раз. только он не знает, что такое когда оставляешь человека без того самого цвета, который подарит тот волшебный перелив красок. тот единственно необходимый оттенок для того чтобы картина ожила. забрал. не оставил ничего взамен. стоп. Он открыл кошелек. среди денежных купюр лежала белая бумага, напечатанная на матричном кассовом принтере. что это ? счет из летнего кафе,в котором Он всегда обедает на работе ? нет. это билет. билет туда, где можно найти эту краску. черт. билет на автобус, который только через день. так долго. считать минуты, так медленно увеличивающие свое количество на маленьком экранчике телефона. ждать, пока в календарике на стене около компьютера на работе можно будет передвинуть красный ползунок-квадратик на То самое число. и Он твердо знает, что краску он найдет. Он нарисует картину, какую еще не рисовал никто. свою собственную, как и хотел уже последние несколько лет. искал. ронял краски. все.. нечаянно сталкивался с прохожими. путал свои пакеты с чужими. и вот наконец-то Он знает, где Та Единственная Краска, которая ему Нужна. осталось лишь закрыть глаза и просто ждать когда ползунок-квадратик передвинется.

время. где же тот ластик, который заставляет его испаряться ? наверное, даже водитель не знает.
















Краска. какой же у нее цвет ? Быть может тех облаков в центре Москвы на рассвете, что казались ночью дождевыми, а утром оказались кроликом, на котором были рыцарь и святая дева ? тех облаков, из которых начиналась радуга ? тех облаков, в которых переливались все те цвета, которые Он знал.
Время подарило очень много мыслей Ему. Он хотел чтобы они были, но ровно столько, сколько хочет Он сам. Наконец та самая точка. Страница выдрана. сожжена. в Книге больше ее нет. как будто никогда не было. Он сам себе удивлялся. Он - человек с почти безупречной памятью. парадоксально, но факт, ставший его частью теперь уже навсегда.
Опять утро(?)/день(?) в этой комнате. задвинуты шторы. свет проникает лишь в полоску посередине между ними. слегка работающий черный пыльный вентилятор, компьютер весь в наклейках от концертов, непонятные провода и части мобильного телефона на столе. все как всегда. снова один и тот же йогурт в холодильнике. обыденность, к которой Он привык. обыденность, которая почти начала ему нравиться. почти. не совсем. не до конца. оставалось сомнение. эта ночь перевалила чашу всов на другую сторону. Он начал понимать что больше так не хочет. так не нужно. сидеть дома целый день и пытаться искать ответы в Сети, в которой скобки вместо улыбок, а люди могут соврать и Он об этом даже не узнает. очередной разговор в аське. опять саркастическая улыбка на Его лице. в очередной раз Он убедился, что люди со временем не становятся лучше. ведь практически каждый из 260 человек его контакт-листа знает , что Его раздражает, когда человек пишет, не зная зачем, наверное потому что зачесались пальцы, наверное за тем, чтобы в конце разговора написать "ясно/понятно/забей/ну хз". забыть. скорее забыть это и не вспоминать. это не нужно. по крайней мере, Ему.
Все не так. из-за маленькой детали, которая словно палка в колеса едущего велосипедиста. остановка ? нет. вряд ли. лишь привал. маленький отдых. только вот перед чем? если бы знать то, что впереди. попытаться все сделать по-другому. нужно ли ? на это Он знал точный ответ. Нет. Жизнь - она такая, какой Он ее делает сам. Пускай коэффициент полезного действия часов равен нулю, пускай время бесполезно. но в нем Ему жить. прокручивать стрелки. раз за разом. становиться старше. мудрее. сильнее. найти то, что так нужно. Правду. Его собственную. без тени лести, сомнений, шуток, лжи. Он протянул руку, Надеясь, что ее захочет взять Тот Самый Человек...

Я сидел в полутемной комнате и ждал. Ждал своих мыслей... За окном неспеша плыли по ночному небу облака... Они были негустые, беловатого цвета. Среди них я искал просвет, чтобы увидеть то место, где на темно-синем покрывале полыхала далекая звезда. Я с детства любил смотреть на нее, ведь столько мыслей, мечт и фантазий она мне подарила. Она была на небе всегда, когда была так нужна мне. Даже сквозь слезы я мог увидеть ее едва заметные лучики.
Но этой ночью ее не было. Облака как назло шли поверх ее белой точки. Подул холодный ветер. Я встал из-за стола, чтобы закрыть окно, но, за секунду до того, как я протянул руку к форточке, она захлопнулась сама. "Что-то не так". Вдруг, погасла настольная лампа. Я оказался в темноте. единственным источником света остался монитор невыключенного компьютера. В недоумении я вернулся за стол и попробовал, работает ли выключатель.... Он не работал. "Странно". вдруг сзади меня на кровать как будто кто-то сел. Тут выключился монитор. "Это уже не смешно". Темнота теперь заливала всю комнату. Через секунду я услышал за своей спиной дыхание. Оно приблизилось. Чьи-то холодные руки закрыли мне глаза и рот. Я почувствовал что мои глаза слипаются. Что-то мокрое в руке... Хлороформ.. Через 5 секунд я уже ничего не помнил.
Я очнулся в каком-то помещении на полу. Вокруг все черное. Только в предполагаемой середине комнаты стоял стол со скатертью и свечой на ней. Подле стола стояли два стула. Из темноты вышел некто в черном. Лицо было закрыто капюшоном.
- Здравствуй, Дима - сказал некто.
- Здравствуй, - вяло ответил я. голова побаливала и координация была чуть-чуть нарушена. Чертов Хлороформ.
- Присаживайся, у меня мало времени.
- Хорошо.
Я подошел к столу.
- Я не займу у тебя много времени, если ты выслушаешь и не будешь перебивать.
- Разве у меня есть выбор?
Некто ничего на этот вопрос не ответил.
Я пытался рассмотреть ео лицо, но безуспешно. Капюшон был слишком большой. И тень от него как раз закрывала верхнюю половину лица. Глаз его видно не было.
Секундой после я увидел на столе книгу. она выглядела просто непотребно - ни в одну библиотеку ее бы не взяли, а просто утилизировали. Вглядевшись в обложку, я увидел едва заметное слово... "Ж...и...з...н...ь". Мне стало не по себе. Я чувствовал, что чай я пить не буду, более того разговор , по всей видимости, очень важен для этого человека.
- Я внимательно слушаю, сказал я.
- Слушаешь? Хорошо. тогда я начну. Дима, я тебя не зря сюда привел. Настало время, когда мне пришлось вмешаться в твое существование. Я вижу, что ты страдаешь и хочу помочь. Видишь эту книгу? Открой ее.
Я последовал его словам. Как только я дотронулся до нее, мои пальцы как будто обожгло чем-то. Я отдернул руку.
- Открой ее - повторил некто.
- Мне больно - я не могу.
- Открой через боль - только ты можешь это сделать. Знаешь, что это за книга?
- Не имею ни малейшего представления.
- Это - твоя жизнь. И тебе больно до нее дотрагиваться, потому что в твоей жизни сейчас и так много плохого, чтобы ее лишний раз тревожить. Тем не менее. Открой ее. Сейчас
Я опять ощутил это жжение,дотронувшись до нее. Боль пронзала мою руку. Но я открыл. на пожелтевших страницах малоразборчивым почерком было что-то напсано. я пролистал книгу до 43й страницы. Дальше текста не было. он обрывался там. даже слово было недописано.
- Она не закончена? - спросил я
- Нет. Ведь ты еще жив, -некто ухмыльнулся.
- Я не понимаю немного.
- Сейчас все поймешь.В этой книге написана вся твоя жизнь вплоть до последней минуты, - я увидел как слова начали дополнятся. - Когда я открыл эту книгу, я был в ужасе. Неужели это все с тобой было?
- Что именно?
- Тебе лучше знать
Мое недоумение росло.
- Понимаешь, Дим, я хочу тебя вытащить из всего того дерьма, в которое ты сейчас по уши влип.
- Как?
- Я знаю, что ты почти перестал бороться за свой разум, что опустил руки. Прекрати это, слышишь? Ты сильный. Ты выше всех тех, кто плевал тебе в спину. Выше тех, кто предавал тебя. Понимаешь? Ты лучше и достоин лучшего. поднимись с колен. не позволяй тебя задавить. Иди напролом к своим мечтам. Продолжай помогать людям. Стань настоящим. Прекрати негодовать по всем поводам. все - чепуха. И она развеяна по ветру. уже.
43 страницы.. 43 - твое любимое число? так? знаю, что так. 43 - это 4+3, а 4+3 = 7, а эта цифра приносит удачу. принесет она ее и тебе. Не волнуйся. Не нервничай. Просто слушай дальше. Все дело в тебе и больше ни в ком. Все решаешь ты. И линию чертишь тоже ты. так отчерти все то плохое, что было.
Я увидел. как некоторые страницы пропитались чернилами. на них больше не было текста -только черные пятна. Я верил этому человеку, сам не знаю почему...
- наберись сил, вдохни. Тебя не сломать. Ни-ко-му. Отныне знай, что у тебя есть ангел-хранитель - это я.
- А кто ты?
- Ты узнаешь позже. Возьми этот сосуд, как только я уйду. возьми и выпей его.
- Зачем?
- Слишком много вопросов. Ты все узнаешь, когда придет время. Извини. мне пора. До встречи.
И он ушел в темноту. я слышал только лязганье доспехов. Странно. у меня в квартире я их не слышал.... Все слишком странно. на столе осталсь свеча, книга и сосуд. Я по-прежнему сидел за столом и пребывал немного в шоке от только что произошедшего.
Я посмотрел на сосуд. Внем была какая-то голубая жидкость. "Я ничего не теряю". Я открыл и выпил всю жидкость. Пара мгновений и я снова потерял сознание.
Меня разбудил мобильный телефон. я встал и обнаружил, что нахожусь в своей комнате и сижу на кровати.Индикатор батареи показывал, что она на нуле. Что ж, надо зарядить. Я вставил зарядку в телефон и встал с кровати. Голова была переполнена мыслями. Однако я цел и жив. Часы показывали 4:15. Скоро утро... Что со мной произошло? Негодование - вот что было в моей голове. Мне хотелось узнать, что же тот человек, и что же он до меня хотел донести своими словами. я лег обратно в кровать и уснул...

Зима. Холод. Снег окутал весь город. Солнце скрылось за плотными серыми облаками, нависшими, словно простыня с рваными дырами. На главной аллее пусто и тихо. Медленно, словно кто-то притормозил время, люди шли не спеша. Было уже темно. Вдоль аллеи шел мужчина в черном драповом пальто. Черные, довольно длинные волосы, шарф приятного красного цвета. На первый взгляд ему было лет сорок. Нетронутая жесткая щетина, и чуть видна седина. Он шел не спеша, будто время обходило его стороной, и он жил вне времени. Шел, не смотря на дорогу. Каждый изгиб, каждый поворот он знал на- столько хорошо, что мог пройти с закрытыми глазами. Мужчина повернул в глубь дворов и скрылся.
Это был сталинский старый дом: мощные стены, высокие потолки. На верхнем этаже мастерская одного художника. Мужчина, которого мы встретили на аллее, и есть тот самый Художник. Выключив свет, он сидел на полу по середине большой, почти пустой комнаты. Настежь открытое окно. Мелкие хлопья снега, словно мухи, залетали в него и исчезали в темноте комнаты. А Художник все сидел, и время вновь обходило его стороной. И, быть может, вы спросите, чего он ждал. А он искал то вдохновение, которое жило в нем раньше. Что-то такое, что наполняло его бездонную душу. Это что-то, что давало ему жизнь и смысл жизни. И сейчас это что-то покинуло художника. И в надежде, что это чувство вернется, он сидел и ждал, он верил, что оно вернется, но внутри по-прежнему была пустота.
Неяркий свет разлился по комнате. Художник подошел к мольберту и взял в руки кисть, но рука сама собой опускалась вниз и словно не подчинялась её хозяину. А как было раньше… Лишь дайте кисть в руки. Художник писал дни и ночи напролет. Он рисовал, потому что вдохновение, переполнявшее его, казалось, убьет, задушит изнутри, если его не выпустить. Оно просилось, рвалось в мир. А сейчас…
Прошел январь. И почти ничего не изменилось. По вечерам Художник прогуливался по аллее, днем посещал выставки, музеи, продал несколько своих картин, ночью не спал, и все сидел у открытого окна и ждал.
Близился к концу февраль. И все так же ничего не менялось. По вечерам он гулял по аллее, днем ездил куда-нибудь, продавал некоторые свои работы, а ночью не спал. Художник сильно постарел. И казалось, будто что-то каждый день высасывало из него жизнь. Измотала зима. И никто давно уже не видел солнца. Люди, которых каждый день видел Художник, угнетали. Сумасшедший ритм города убивал. Каждый день становился хуже предыдущего. Надежда потихоньку стала умирать. А вдохновение не возвращалось.
Сегодня Художник стоял у окна, а там внизу был тот сумасшедший город и те хмурые угнетающие люди. Там внизу были толпы обычных людей, порой столь похожих друг на друга. Небо. Однотонное небо. Звезды, которые он видел каждый день. Людям творческим так тяжко жить в однообразии. А город одно сплошное однообразие: дома-близнецы, улицы похожие друг на друга, парки, построенные по одному плану и люди, следующие за одной и той же модой, которая делает их одинаковыми.
Наступило утро. И первые весенние лучи пробили тучи. Из дыр в рваном небе струился столь, мягкий и теплый, свет. Деревья будто за одно мгновение скинули снежные одеяния. И весь город словно освободился от ков холодной зимы и преобразился. Одним словом, пришла, столь долгожданная, весна. Она пришла, неся за собой солнечные дни, теплую погоду, море цветов, красок, оживила тех, кто был в спячке, наполнила улицы детскими криками.
Художник проснулся от света, который струился из окна. Тяжело вставая с кровати (годы давали о себе знать) он не спеша, подошел к окну, протирая сонные глаза рукой, и долго не понимая, что же все-таки случилось. Он раскрыл окно. А за окном…толпы людей, море красок и свежий прохладный ветер в лицо. А что самое интересное, Художник даже не улыбнулся. Его глаза не выражали ровным счетом ничего. Лишь томную тоску. Для него это был еще один день, еще один день, который надо прожить, просуществовать. Опустела банка с кофе. Рука потянулась за пачкой сигарет, но и она была пуста.
«Черт!», - воскликнул он. Художник быстро оделся, проклиная при этом все на свете. Он долго спускался по массивной лестнице и неуверенно открыл дверь. И чуть не ослеп от света. Он вышел. А перед ним был совсем другой город. Словно его подменили. И была чудесная погода, и было солнце. Но, к сожалению, ничто не восхищало Художника, он просто шел дорогой в магазин. Шел по знакомому до боли парку, по знакомой аллее. Вдруг что-то его остановило. Просто захотелось обернуться, и он обернулся и увидел сцену.
- Машка, пошли в мяч играть! – кричали ребята.
-Нет. Не хочу с вами играть. Я рисовать иду,- кричала в ответ девчонка лет шести-семи.
- Ну, вот больше и не подходи к нам, - грозно отвечали ребята.
Но девчонку это ни сколько не смутило. Она взяла в маленькую ручку желтый мелок и нарисовала нечто, похожее на солнце. А в это время Художник подошел и спросил:
- Это, наверное, солнце?
- Нет. Это мать-и-мачеха. Вот видите,- ответила кудрявая девчушка и показала пальцем на торчащий из черной земли цветок.
Потом она взяла ярко-зеленый мелок и дорисовала стебель с листьями.
Быть может, вы даже представить себе не можете, как такой примитивный рисунок может повлиять на человека. Это детское мировосприятие. Эти яркие цвета. Эта предельная простота. Художник бежал сломя голову обратно в мастерскую. Бежал и был уже мысленно у своего мольберта. Один взмах руки, другой. Родная палитра, ставшая продолжением руки и кисть. Все! Больше ничего не надо. И он написал ту прекрасную весну, непохожую на прежние. Он написал тот яркий желтый и тот яркий зеленый цвет, как та малышка. И написал вдали ту маленькую девочку с мелками в руках. И написал то новое вдохновение, наполнявшее его. Так жаль, что никто не увидел того вдохновения…

Неон…
Городской неон. Сыпется сквозь пальцы. А я иду. Ловлю его глазами, держи в них, не хочу отпускать. Приятное электрическое тепло…
Мир был разрушен. Но я, своими усилиями… Нет он мне помог. Макс… Прости. Я не хотела! Я тебе говорила, сердцу не прикажешь…
На домах заплаты. Заплаты кода. Я и Он. Мы это сделали. Ты научил меня управлять этим миром. Давай же, Макс! Ты можешь сюда вернуться!.. Прости…
Я его изменила. Я изменила тот мир, который создал ты. Я его сделала таким, о котором можно только мечтать. Я не убрала твою часть. Теперь они едины. Неоновый мир и мир Дождя. Макс. Приди ко мне. Мне тебя не хватает…

1…
2…
3…
вы в матрице...
ваш дальнейший путь?..
ВХОД.____________ВЫХОД.
-Вход… - картинка поплыла. И знаете? Он не соврал. Это великолепное чувство! Адреналин поступает в мозг… Немного… Еще капелька… Волна! Она накрывает вас с ног до головы! Кайф! Ваш мозг закипает, виски стучаться, вырываются наружу. А я сижу. Пачка сигарет на исходе. - Макс, а ты говорил правду. Я закурила. Мои нервы были на пределе. И знаешь, тогда, когда я увидела тебя в реанимации через эти запотевшие окошки, похожие на иллюминаторы… Мое сердце забилось… Сильно-сильно! Я вспомнила, как увидела тебя там. Как ты представился мне Роджером… А сейчас, гуляя в неоне, я понимаю, что тот парень - это та грубая ошибка, которую я совершила по отношению к тебе…
Макс. Этот мир я посвящаю тебе…
Я создала его тебе.
Для тебя.
Для нас…

2 ГОДА НАЗАД.
-Простите…
-Да? - девушка в регистратуре сразу обратила на меня внимание. Ну, оно и понятно. Ядовито зеленые брюки, розовая рубашка, Желтые кроссовки и красная сумка. Неон в чистом виде…
-У меня к вам просьба… Понимаете, тут такая ситуация. Я знала очень хорошо одного человека… Может, прозвучит и странно, но я не знаю его имени… Последнее, что я помню, как он писал, что у него большие проблемы с сердцем. И мне сказали, что у него случился недавно инфаркт. Простите, это уже 5 больница… Я очень хочу его увидеть…
-Вы хоть знаете, как он выглядит? - девушка смотрела на меня, как на идиотку.
-Да, конечно! Сейчас покажу… - Я полезла в сумку. Макс, этот портрет - точная твоя копия.
-Да, у нас есть очень похожий человек. Только к нему нельзя. Он в коме.
-Как? - я сначала не поняла. Потом мой мозг начал плавиться. Рассыпаться на нули-еденицы… Он начал распадаться, как твой мир…

1 ГОД НАЗАД.
1…
2…
3…
вы в матрице...
ваш дальнейший путь?..
ВХОД.____________ВЫХОД.
Конечно ВХОД… Опять все повисло. Я отсоединяюсь… Хотя я помню твое предупреждение. Ни в коем случае не отсоединяться… Кома. Бездонная пропасть сознания. Отключилась…

НЕДЕЛЮ НАЗАД.
-Макс?.. - я застыла на месте. Он подошел ко мне. По моему лицу проскользили холодные, матрично-хромированные слезы. Он подошел и стряхнул их. Как однажды стряхнул свой мир в небытие.
-Да. Это я. - Он обнял меня. Теплый холод. Приятно… - Ну что? Покажи мне свою запредельную романтику Неонового города! - он улыбнулся.

СЕГОДНЯ.
-Лиза, знаешь, зачем я пришел к тебе? Отомстить. И только! - Он стоял передо мной. По моему лицу катились капли матричного металла. Он обнимал. Но не меня. Другую. Он привел ее с собой. - Неоновая романтика, да? Я этого не понимаю…
Я упала на колени. Капли звонко стучали по асфальту, разбивая его. Я понимала, что он сделал то же самое, что и я с ним.
Я это все прекрасно понимала.
Но не хотела верить.
Как и любая девушка.
Я тебя люблю, Макс!
Я в этом уверена…
И то, что по твои глаза позеленели, символизировали сострадание ко мне.
Ты тоже плакал.
Но слезы не шли.
Они не могли идти.
Ты тоже меня любишь…

3…
2…
1…
FAILED TO CONNECT…


3...
2...
1...
вы в матрице...
ваш дальнейший путь?...
его нет. Тот путь, который избрал я - миф. Его нет так же, как и нет этого мира... Он выдуман моим воспаленным разумом. Разумом безумца. Разумом гения. Путь, который избрал я - путь матричной любви... Любви с той, кого нет. С той, чей разум - мой разум... Выдумав этот мир, я предрек его падение. Его тотальный крах. Крах в никуда. Сам построил - сам разрушил. Разве это не логично?.. Я думаю, нет. Полюбил свою мечту... И потерял. Это жестоко... Жестоко по отношению к моему разуму.
Он болен...
Он умирает...
Он мертв...

2 ГОДА НАЗАД.
3...
2...
1...
вы в матрице...
ваш дальнейший путь?...
ВХОД.____________ВЫХОД.
Нервной рукой я нажимаю виртуальный аналог кнопки "ВХОД". Пальцы нервно сжимают сигарету. Она сгибается под напряжением. Я ослабляю руку и получаю приятную долю адреналина. Он проходит меня насквозь. Щекочет и царапает мое нутро одновременно... Это приятно осознавать, что это не просто мазохизм, а создание аналога своей реальности. Реальности, невыносимо жестокой. Реальность, обрубающая крылья в основание и дающая свободу. Странно, но это приятно осознавать, что она не хочет тебя терять. Реальность, созданная веками и людьми.
Но это... Это создано моим разумом. Моим гениальным разумом! Ты входишь и видишь мир таким, каким хотел его видеть каждый день! Дождь, голые деревья, хмурые, спешащие по своим делам люди, потоки грязи и высотки, нежно обнятые клубами гари и дыма... Я ее вижу такой...
Люди... Не видят ничего. Бегут вдаль. Расталкивают друг друга. Сидят, лежат, идут, бегут, прыгают... И все будет так, как я подумаю! Вы хотели стать президентом? Вы мелочны! Вы владеете разумом всего! ВСЕГО!!! Их мысли - ваши мысли! Никто не может накричать на вас, толкнуть, ударить... Иначе - виртуальная смерть. Хуже, чем настоящая. Вы рассыпаетесь на цифры... разлетаетесь в воздухе... вы существуете... и только. вас нет. Вы - цифры! не более.
Но матрица так же опасна, как и настоящий мир.
Найдутся те люди (или мысли. Без разницы.), которые пойдут против. И вы ничего не сделаете.
Меня эта учесть не избежала.

Она... Эталон моей красоты. Тот идеал, который я искал и ищу в каждой.
И он. Неприметный, тихий, спокойный... Но это спокойствие пугает. Пугает больше, чем растерзанное тело...

-Привет!
-Что? - не понял я. Я не предполагал, что кто-то может что-то сказать.
-Привет, говорю! - она рассмеялась.
-Что в этом смешного? - растерялся Я. Мой аляповатый вид внушал доверие... Потертые джинсы, футболка и кожаная куртка...
-Ты себя в зеркало когда в последний раз видел? - хихикнула она.
-Да сегодня... Утром... - Я растерялся еще больше. Мысли превратились в кашу.
-А с расческой и бритвой мы поссорились? - не унималась она.
-Да нет... Кстати, зови меня Роджером.
-Ок. - она улыбалась. Ослепительная улыбка... "Улыбка ангела" подумал я. - Меня зовут Лизой. Пошли сходим куда-нибудь? А то дождь, а мы сидим на скамейке...
-Пошли...
Я всю дорогу пытался понять, как кто-то мог отбиться от моей воли. Или я сам этого захотел?...
-Ты чего такой молчаливый?
-А? что?... да нет. просто пытаюсь понять одну вещь.
-Какую? - она смотрела на меня с нескрываемым удивлением...
-Да нет. Забей. Все хорошо. - Я улыбнулся...
-Пошли в кино? - как-то удивленно и возмущено спросила она меня.
-Пошли...
Все, что показывали в этом кинотеатре, были мои любимые фильмы. Но увидев ее лицо... Оно отражало всю печаль и непонимание.
-Ты всегда смотришь такие фильмы? - сердито спросила она.
Никогда не видели, как у человека падает челюсть? У меня она не просто упала... Она с треском ударилась о подлокотник.
-Как... Тебе не нравится?!! - сквозь потерянность, удивленно спросил я.
-Ну, я не люблю такие фильмы.
"Кто же ты, Лиза? Кто ты?" - крутилось в моей голове. Я ничего не понимал. Моя голова опухла.
-Пошли отсюда... Я не хочу смотреть этот фильм, - расстроено сказала она.
Я промолчал. Мы молча вышли из кинотеатра. Дождь усиливался. Она обняла меня... Странно. Это было не холодное матричное прикосновение, а прикосновение самой, что ни есть настоящей девушки... ее тепло ощущалось под футболкой... приятное тепло... как это приятно!
Дальше она повернулась ко мне...
Наши губы слились в едином поцелуе...
Я не мог представить, что кто-то может войти в МОЮ реальность! Это была не выдумка!
Она настоящая!
Она заставила меня молчать...
Чувствовать прикосновение ее губ...
Чувствовать помаду на лице...
Чувствовать тепло...

Дальше понеслось все само собой.
Мы встречались. До того момента, как...

3 МЕСЯЦА НАЗАД.
Как появился он... Такой же, как и она. Независимый. Свободный от тоталитаризма созданного мной самим...
-Смотри куда идешь! - крикнул он нам в след.
-Что... - не понял я и резко обернулся.
-Что слышал! - огрызнулся он.
"Неужели еще один? Еще один человек, взломавший мой разум?" - я уже не мог удивлятьсЯ.
-Да ладно тебе. Забей. - прошептала она мне тихо на ухо.
-Ладно...
Он не вылез из моей головы. Мой мир превратился в виртуальную помойку... Неизвестные мне люди лезут в мой мир, в мою голову! Я ничего не понимаю... Как можно жить в мире, выдуманном другим человеком? Или они ищут альтернативу?

НЕДЕЛЮ НАЗАД.
Звонок... Телефонный треск прямо над ухом... Что же такое... Что творится? Я теряю все... В горле пересохло...
Комната...
Ну если это так назвать можно...
Сигаретный смрад...
Алкоголь, разлитый на полу...
Голова трещит...
Мир меркнет...
Она меня зовет...
Читали Нейроманта Уильяма Гибсона? нет, знаю...
так вот...
Я - Кейс. Он бежит от всех бед в матрицу.
Я же не бегу.
я убеждаю себя, что она меня поглотила...
что она играет против меня...
что бы я не жил...
ей плевать на мои чувства.
Чем я жил, живу и буду жить...
она хотела меня получить - она это сделала...
она рисует передо мной такие картины, что меня воротит...
я хочу умереть...
а она меня держит.
не хочет отпускать...
с каждым днем все труднее жить...
я не хочу, а она заставляет...
Еще чуть-чуть, ну вот же она, СВОБОДА!!!
нет...
она затягивает опять...
еще глубже, глубже, чем раньше...
хочет посмотреть на мою агонию...
как я корчусь от боли...
ей нравиться наблюдать за мной в таком состояние...
она приставляет пистолет мне к виску.
я нервно жму на курок...
но ничего...
там нет патрона...
пустота...
матрица...
Все разрушено...

ВЧЕРА.
3...
2...
1...
вы в матрице...
ваш дальнейший путь?...
ВХОД.____________ВЫХОД.
-Нажимайся, сука! - кричу я в пустоту. Но никто не слышит... - Нажимайся! Я хочу ее увидеть!
Вход...
Мир...
Нет.
Это уже не мир.
Вы смотрите вниз. Видите грязь, лужи, асфальт...
Оглянитесь!
Все рушится... Распадается... Цифры, код летящие в никуда...
Посреди этого хаоса идут они. Лиза и он. Тот незнакомец.
Больно...
Сердце не выдерживает...

ВЫХОД...

боль... Адская боль пронзает плоть. Сердце замирает... все реже бьется... Боль! еще! сердце замерло. Эхо его биения слышится все реже и реже. Я умер? Нет. Я мертв...
Я очнулся на полу, в комнате. Из носа ручьем лилась кровь. Голова трещала. Сигаретный смрад заполонил комнату. Окурки были разбросаны по всей комнате. Скорее всего, в судорогах я начал сметать все, что было поблизости...
Ночь... Время тайн, загадок и открытий. И всегда находится тот, кто не хочет открыться. Мрачные, недовольные жизнью потоки людей, движимые только природными инстинктами…
-И только сей казус мешает мне. – Вяло сказал он. – Ты не представляешь, что это такое – исправлять судьбы!.. Все отдал бы за исцеление… Исцеление от этого проклятья, дарованного Богом!.. – Он прервал свою речь. В динамике мобильного телефона было слышно только дыхание – дыхание утомленного жизнью человека. Зловещее… Хотя, оно было не столько зловещее, сколько неприятное. Ни слова, ни эмоций. Только дыхание… - Ну может, перестанешь молчать и соизволишь сказать что-нибудь? У меня иногда появляется такое ощущение, что я говорю с пустотой! – возмущенно сказал он.
-А что мне говорить? Ты сам выбрал свою дорогу. У тебя был выбор? – спросил голос. Он уже не казался таким зловещим и неприятным. Даже наоборот. Даже не это удивляло: это был женский голос – полный нежности, доброты и мягкости. – Чего молчишь?
-Я думаю. Выбрал, но это был не мой выбор! Господи, когда тебе говорят, что это твоя судьба, что ты сделаешь? Ну вот и все! Не обижайся… - прошептал он.
-Да знаю я твою исто…
Связь оборвалась. «Аппарат абонента выключен или находится вне зоны действия сети» - протараторил автомат в трубку.
-Блин! – прокричал он. На него даже никто не посмотрел.
Он нервно засунул телефон во внутренний карман пальто. Он надел наушники и зашагал по улице. В Наушниках играла его любимая группа. Музыка, заглушающая вся и все. Музыка, придающая уверенности. Это тот нечастый случай, когда музыка – это твое все. Жизнь, судьба, любовь, ненависть. Ты утопаешь в сотнях строчек и нот, ты сливаешься в единое целое с музыкой. Время летит не заметно…
Ночь – время, чья цель – поглотить все. Она проникает в нас и остается там годами. Дети ночи… Но из каждого правила есть свое исключение. В некоторых вечно живет пустота, заполняемая дарами и проклятьями. Бывает и так, что проклятья и есть дары, а дары – проклятья.
-Нет! – он упал на колени. Его лицо резко покраснело, вены стали резко видно. Боль была настолько сильной, что он на мгновение потерял сознание. Никто даже не подошел - кому нужно это? Никто, кроме одного единственного человека – его однокурсницы – не знал о его даре.
… Она… Эта та, которую он искал всю свою жизнь. Недолгую, но содержательную. Он ее любил, любит и будет любить… Только она этого не узнает. Друг. Не более, не менее…
Чужая судьба, как страшный сон, пронеслась в его голове. Он прожил за пять минут, пять лет жизни одного человека. И у него есть выбор – оставить все как есть или изменить судьбу. Представьте, что вам вкололи 10 кубиков адреналина в кровь. То же самое ощущал и он, когда исправлял чужие судьбы. Он исправил и эту судьбу. В худшую сторону. Он не исправлял людей. Но он чувствовал, что творится внутри человека. Добро, зло… Сотни грехов и благодеяний, как сотни игл, пронзающих сердце. Он встал. Из носа текла маленькая струйка крови, глаза наполнились ею… Он, шатаясь, пошел домой. Это выглядело немного странно. Даже не наполненные кровью глаза и струя крови из носа. Человек, одетый в костюм, купленный отнюдь не на рынке, еле идет по улице.
"Мысли... Думай... Я не могу так больше жить..." - пронеслось у него в голове.
Он пришел домой, бросил пальто на пол и зашел в комнату. Комната с окнами во всю стену, была освещена светом миллионов огней. Огней реклам, вывесок и электрических ламп. Он вышел в коридор, наклонился и достал телефон. Он быстро напечатал сообщение:
«… ??? Ты сказала выбор? Мы должны выбирать. Каждую минуту, каждую секунду… Я выбрал… Это была любовь… !!!»
Он отослал его… Отослал ей. Одной единственной, заполонившей все его сердце. Заполонившей до конца жизни.
-Все. Мое время настало…
Он подошел к шкафчику. Внутри лежала только одна вещь – револьвер. С одним патроном.
Он прокрутил барабан и подставил револьвер к виску.
Выстрел!..
Вся жизнь пролетела перед глазами.
Выстрел!..
Детство…
Выстрел!..
Учащенные удары сердца заглушают все.
Выстрел!..
Школа…
Выстрел!..
Перед глазами промелькнуло ее лицо. В голове слышался ее смех. Ее глаза… Он вспомнил свои мучения, непонятую любовь…
Выстрел...
И ничего более. Холодный револьвер выпал из его руки. Телефон разрывался от частых звонков.
Время замерло…

Просто оставте это без комментариев.



ЧИТАЯ ДУШИ.
-У вас мальчик. Поздравляю... - сказала прерывисто медсестра. - Только...
-Что? Что вы говорите? - испугался отец.
- Он очень слабый. Он может не выжить...
Отец сел на место в отчаяние. Слезы потекли по его небритым щекам. По его губам. По пиджаку. Они были сладкими на вкус. Сладкими. Но настоящий вкус их был отнюдь не такой. Горькие слезы. Вкуса не созревшего картофеля.
-Не огорчайтесь так... Это часто случается в наше время. Я не до говорила. У вас двойня... - печально сказала она.
-Спасибо. Оставим это без поздравлений... Как Оля?
-Мои соболезнования...

СПУСТЯ 14 ЛЕТ.
-Олег, Миша! К столу! - прокричал отец.
-Идем! - хором ответили дети. Они не знали, что их мать умерла при родах. Что она даже не увидила своих детей. Олег не знал, что он мог умереть в первые дни. Они этого не знали. Отец сказал им, что они развелись. Что она живет далеко-далеко. Что они никогда не смогут ее увидить... Он сказал только одну вещь-они чтецы. Он не сказал чего. Он сказал только это завораживающее слово. Что они об этом узнают спустя много лет. Что сейчас еще не пришло время... Он не любил говорить на эту тему.
-Быстро вниз!
-Му уже тут. Не надо так кричать. Надо быть спокойней. Что у на на ужин?
-Как обычно.
Они ели молча. Они не любили говорить за столом. Их это раздрожало. Они-не разговаривали, потому что не нуждались в этом. Они знали себя наизусть. Отец-владелец большой кампании. Сыновья учатся в частной школе.
После ужина они разошлись по комнатам. Дети сели за компьютор. Отец пошел в свою комнату. Он закрывался и седел там часами. Дети изредка подслушвали, что он там делает. Но ничего не слышали. Только тишина. Пугающая тишина...
Он зашел в комнату и сел на кровать. Достал из под кровати коробку с фотографиями. По крайней мере так было на не написано. Там лежала всего одна фотография склееная скотчем. Он и Оля. После свадьбы. У нее были обожжены края, она была склеена из мелких кусочков. Но ее лицо осталось не тронутым. В комнате царил мрак. он открыл окно. На улице была зима и в комнате резко похолодало. Ему было все равно... Он вспомнил момент, когда ему сказали, что она умерла. Он вспомнил ее похороны. Гора черныз роз. Надгробный камень с эпитафией - "Она жила, что бы жить. Она жила, что бы умереть.". Он вспомнил ее родителей. Он вспомнил все. В комнате гулял ветер. Кромешный мрак изредка освещался огнем от фар машин. Он сидел склонив голову над одной единственной фотографией. Все остальные он сжег. Порвал и сжег. Он порвал и эту... Но он ее склеил и кинул целой. Но не смог удержаться и вытащил ее. Его руки были обожжены. Ему было все равно. Он был пьян и подавлен...
Он никогда не спал спокойно. Все эти четырнадцать лет ему снилась его жена. Сначала в больнице. Потом картина плавно сменялась на кладбище, где он смотрит на нее, по колено стоящую в розах. Она стоит боком к нему. Она медленно поворачивается и он видит не человека... А то что, от него осталось... Скелет... И она уже не в розах, а в огне, подогреваемый былой страстью и фотографиями. Полу-человек. Нет не Оля. Он...


СПУСТЯ 5 ЛЕТ.
Кладбище. Тихое, ничем не поколебимое место. даже столетия не разружают их. Земля помнит каждого героя, каждого подлеца, который был похоронен здесь. Земля хранит в себе боль, страсть, ненависть, обиды, зло, добро, радость, любовь. Но она не хранит в себе души.
-Этот человек был даже не владельцем крупной кампании, он был просто хорошим человеком. Его очень любили его дети. К сожалению, их сейчас нет с нами. Олег. - загадочно посмотрел Святой отец в небо. - Михаил. - он опустил голову и посмотрел на землю. - Этот человек любил своих близких и свою единственную жену...
Олег. Удачливый человек. Приемник отца по кампании. Читает души. Видит людей насквозь. Он пользуется этим в своих личных целях. Он хочет, что бы отец гордился им. Что бы с небес снизошло благословение...
Михаил. Обычный человек. Вмеру удачлив. Обычный работник. Читает души. Видит все худшее в людях и в мире. Пессимист. Использует дар в корыстных целях...
Они оба узнали о своем даре перед самой смертью отца...
Смерть. Единственное событие, которое прерывает жизнь. Они вошли в комнату и увидили отца... Он повесился. Он не смог больше жить в вечных мучениях и воспоминаниях о своей жене. Единственное, что он оставил им-записка. "Она жила, что бы жить. Она жила, что бы умереть. Вы жизнь. Вы смерть. Вы чтецы. Чтецы душ." Их испугало все это...
Спустя годы все забывается. Но им суждено было узнать, что их мать умерла при родах, что Олег мог умереть. Они ничего этого могли не знать. Если бы не все это. Они оба знали, что они другие, не такие как все. Отец не говорил им. Он боялся. Они читали души с самого детства. Они знали, что отец с матерью не развелся. Они думали, что это всего лишь предчувствие. Они не знали, что это дар. Они не знали, что это их проклятие. Они жили. Жили обычной жизнью. Одно только "но": они видели людей насквозь. "Я странный. Но мне легко общаться с людьми, которых я знаю хоть чуть-чуть. Дайте дотронуться до вас. Зачем? А мне интересна ваша жизнь. Сумашедший! Отнюдь, я абсолютно нормальный. Дайте до вас дотронуться и все. Можете себя не затруднять рассказывать печальные истории из жизни. Вы думаете, я вам поверю? Вы смеетесь? Что бы я поверил, что вы-ветеран Чеченской кампании, а вы женщина-мать-одиночка с 15 детьми? Вы, мужчина, максимум по TV видели отрывки из Чеченской войны. А вы, женщина... У вас муж и 2 детей. Но как, как вы узнали???!!! Не спрашивайте! Я сам не знаю! Дайте мне вашу руку... Не смущайтесь, не буду я целовать ее. Я прочитаю. Нет, не руку. Душу." - обычный разговор в их жизни...


СПУСТЯ ДЕСЯТКИ ЛЕТ.
-Сегодня мы хороним... - Недоговорил святой отец. - Двух людей. Двух братьев. Двух чтецов.
Длинная процессия следовала до самых могил. На надгробных камнях были эпитафии: "Я-чтец. Я жил, что бы жить. Я жил, что бы умереть. Я-чтец душ".


10 ноября 2005 г. Тульский Д.И.

3...
2...
1...
вы в матрице...
ваш дальнейший путь?...
его нет. Тот путь, который избрал я - миф. Его нет так же, как и нет этого мира... Он выдуман моим воспаленным разумом. Разумом безумца. Разумом гения. Путь, который избрал я - путь матричной любви... Любви с той, кого нет. С той, чей разум - мой разум... Выдумав этот мир, я предрек его падение. Его тотальный крах. Крах в никуда. Сам построил - сам разрушил. Разве это не логично?.. Я думаю, нет. Полюбил свою мечту... И потерял. Это жестоко... Жестоко по отношению к моему разуму.
Он болен...
Он умирает...
Он мертв...

2 ГОДА НАЗАД.
3...
2...
1...
вы в матрице...
ваш дальнейший путь?...
ВХОД.____________ВЫХОД.
Нервной рукой я нажимаю виртуальный аналог кнопки "ВХОД". Пальцы нервно сжимают сигарету. Она сгибается под напряжением. Я ослабляю руку и получаю приятную долю адреналина. Он проходит меня насквозь. Щекочет и царапает мое нутро одновременно... Это приятно осознавать, что это не просто мазохизм, а создание аналога своей реальности. Реальности, невыносимо жестокой. Реальность, обрубающая крылья в основание и дающая свободу. Странно, но это приятно осознавать, что она не хочет тебя терять. Реальность, созданная веками и людьми.
Но это... Это создано моим разумом. Моим гениальным разумом! Ты входишь и видишь мир таким, каким хотел его видеть каждый день! Дождь, голые деревья, хмурые, спешащие по своим делам люди, потоки грязи и высотки, нежно обнятые клубами гари и дыма... Я ее вижу такой...
Люди... Не видят ничего. Бегут вдаль. Расталкивают друг друга. Сидят, лежат, идут, бегут, прыгают... И все будет так, как я подумаю! Вы хотели стать президентом? Вы мелочны! Вы владеете разумом всего! ВСЕГО!!! Их мысли - ваши мысли! Никто не может накричать на вас, толкнуть, ударить... Иначе - виртуальная смерть. Хуже, чем настоящая. Вы рассыпаетесь на цифры... разлетаетесь в воздухе... вы существуете... и только. вас нет. Вы - цифры! не более.
Но матрица так же опасна, как и настоящий мир.
Найдутся те люди (или мысли. Без разницы.), которые пойдут против. И вы ничего не сделаете.
Меня эта учесть не избежала.

Она... Эталон моей красоты. Тот идеал, который я искал и ищу в каждой.
И он. Неприметный, тихий, спокойный... Но это спокойствие пугает. Пугает больше, чем растерзанное тело...

-Привет!
-Что? - не понял я. Я не предполагал, что кто-то может что-то сказать.
-Привет, говорю! - она рассмеялась.
-Что в этом смешного? - растерялся Я. Мой аляповатый вид внушал доверие... Потертые джинсы, футболка и кожаная куртка...
-Ты себя в зеркало когда в последний раз видел? - хихикнула она.
-Да сегодня... Утром... - Я растерялся еще больше. Мысли превратились в кашу.
-А с расческой и бритвой мы поссорились? - не унималась она.
-Да нет... Кстати, зови меня Роджером.
-Ок. - она улыбалась. Ослепительная улыбка... "Улыбка ангела" подумал я. - Меня зовут Лизой. Пошли сходим куда-нибудь? А то дождь, а мы сидим на скамейке...
-Пошли...
Я всю дорогу пытался понять, как кто-то мог отбиться от моей воли. Или я сам этого захотел?...
-Ты чего такой молчаливый?
-А? что?... да нет. просто пытаюсь понять одну вещь.
-Какую? - она смотрела на меня с нескрываемым удивлением...
-Да нет. Забей. Все хорошо. - Я улыбнулся...
-Пошли в кино? - как-то удивленно и возмущено спросила она меня.
-Пошли...
Все, что показывали в этом кинотеатре, были мои любимые фильмы. Но увидев ее лицо... Оно отражало всю печаль и непонимание.
-Ты всегда смотришь такие фильмы? - сердито спросила она.
Никогда не видели, как у человека падает челюсть? У меня она не просто упала... Она с треском ударилась о подлокотник.
-Как... Тебе не нравится?!! - сквозь потерянность, удивленно спросил я.
-Ну, я не люблю такие фильмы.
"Кто же ты, Лиза? Кто ты?" - крутилось в моей голове. Я ничего не понимал. Моя голова опухла.
-Пошли отсюда... Я не хочу смотреть этот фильм, - расстроено сказала она.
Я промолчал. Мы молча вышли из кинотеатра. Дождь усиливался. Она обняла меня... Странно. Это было не холодное матричное прикосновение, а прикосновение самой, что ни есть настоящей девушки... ее тепло ощущалось под футболкой... приятное тепло... как это приятно!
Дальше она повернулась ко мне...
Наши губы слились в едином поцелуе...
Я не мог представить, что кто-то может войти в МОЮ реальность! Это была не выдумка!
Она настоящая!
Она заставила меня молчать...
Чувствовать прикосновение ее губ...
Чувствовать помаду на лице...
Чувствовать тепло...

Дальше понеслось все само собой.
Мы встречались. До того момента, как...

3 МЕСЯЦА НАЗАД.
Как появился он... Такой же, как и она. Независимый. Свободный от тоталитаризма созданного мной самим...
-Смотри куда идешь! - крикнул он нам в след.
-Что... - не понял я и резко обернулся.
-Что слышал! - огрызнулся он.
"Неужели еще один? Еще один человек, взломавший мой разум?" - я уже не мог удивлятьсЯ.
-Да ладно тебе. Забей. - прошептала она мне тихо на ухо.
-Ладно...
Он не вылез из моей головы. Мой мир превратился в виртуальную помойку... Неизвестные мне люди лезут в мой мир, в мою голову! Я ничего не понимаю... Как можно жить в мире, выдуманном другим человеком? Или они ищут альтернативу?

НЕДЕЛЮ НАЗАД.
Звонок... Телефонный треск прямо над ухом... Что же такое... Что творится? Я теряю все... В горле пересохло...
Комната...
Ну если это так назвать можно...
Сигаретный смрад...
Алкоголь, разлитый на полу...
Голова трещит...
Мир меркнет...
Она меня зовет...
Читали Нейроманта Уильяма Гибсона? нет, знаю...
так вот...
Я - Кейс. Он бежит от всех бед в матрицу.
Я же не бегу.
я убеждаю себя, что она меня поглотила...
что она играет против меня...
что бы я не жил...
ей плевать на мои чувства.
Чем я жил, живу и буду жить...
она хотела меня получить - она это сделала...
она рисует передо мной такие картины, что меня воротит...
я хочу умереть...
а она меня держит.
не хочет отпускать...
с каждым днем все труднее жить...
я не хочу, а она заставляет...
Еще чуть-чуть, ну вот же она, СВОБОДА!!!
нет...
она затягивает опять...
еще глубже, глубже, чем раньше...
хочет посмотреть на мою агонию...
как я корчусь от боли...
ей нравиться наблюдать за мной в таком состояние...
она приставляет пистолет мне к виску.
я нервно жму на курок...
но ничего...
там нет патрона...
пустота...
матрица...
Все разрушено...

ВЧЕРА.
3...
2...
1...
вы в матрице...
ваш дальнейший путь?...
ВХОД.____________ВЫХОД.
-Нажимайся, сука! - кричу я в пустоту. Но никто не слышит... - Нажимайся! Я хочу ее увидеть!
Вход...
Мир...
Нет.
Это уже не мир.
Вы смотрите вниз. Видите грязь, лужи, асфальт...
Оглянитесь!
Все рушится... Распадается... Цифры, код летящие в никуда...
Посреди этого хаоса идут они. Лиза и он. Тот незнакомец.
Больно...
Сердце не выдерживает...

ВЫХОД...

боль... Адская боль пронзает плоть. Сердце замирает... все реже бьется... Боль! еще! сердце замерло. Эхо его биения слышится все реже и реже. Я умер? Нет. Я мертв...
Я очнулся на полу, в комнате. Из носа ручьем лилась кровь. Голова трещала. Сигаретный смрад заполонил комнату. Окурки были разбросаны по всей комнате. Скорее всего, в судорогах я начал сметать все, что было поблизости...
Ночь... Время тайн, загадок и открытий. И всегда находится тот, кто не хочет открыться. Мрачные, недовольные жизнью потоки людей, движимые только природными инстинктами…
-И только сей казус мешает мне. – Вяло сказал он. – Ты не представляешь, что это такое – исправлять судьбы!.. Все отдал бы за исцеление… Исцеление от этого проклятья, дарованного Богом!.. – Он прервал свою речь. В динамике мобильного телефона было слышно только дыхание – дыхание утомленного жизнью человека. Зловещее… Хотя, оно было не столько зловещее, сколько неприятное. Ни слова, ни эмоций. Только дыхание… - Ну может, перестанешь молчать и соизволишь сказать что-нибудь? У меня иногда появляется такое ощущение, что я говорю с пустотой! – возмущенно сказал он.
-А что мне говорить? Ты сам выбрал свою дорогу. У тебя был выбор? – спросил голос. Он уже не казался таким зловещим и неприятным. Даже наоборот. Даже не это удивляло: это был женский голос – полный нежности, доброты и мягкости. – Чего молчишь?
-Я думаю. Выбрал, но это был не мой выбор! Господи, когда тебе говорят, что это твоя судьба, что ты сделаешь? Ну вот и все! Не обижайся… - прошептал он.
-Да знаю я твою исто…
Связь оборвалась. «Аппарат абонента выключен или находится вне зоны действия сети» - протараторил автомат в трубку.
-Блин! – прокричал он. На него даже никто не посмотрел.
Он нервно засунул телефон во внутренний карман пальто. Он надел наушники и зашагал по улице. В Наушниках играла его любимая группа. Музыка, заглушающая вся и все. Музыка, придающая уверенности. Это тот нечастый случай, когда музыка – это твое все. Жизнь, судьба, любовь, ненависть. Ты утопаешь в сотнях строчек и нот, ты сливаешься в единое целое с музыкой. Время летит не заметно…
Ночь – время, чья цель – поглотить все. Она проникает в нас и остается там годами. Дети ночи… Но из каждого правила есть свое исключение. В некоторых вечно живет пустота, заполняемая дарами и проклятьями. Бывает и так, что проклятья и есть дары, а дары – проклятья.
-Нет! – он упал на колени. Его лицо резко покраснело, вены стали резко видно. Боль была настолько сильной, что он на мгновение потерял сознание. Никто даже не подошел - кому нужно это? Никто, кроме одного единственного человека – его однокурсницы – не знал о его даре.
… Она… Эта та, которую он искал всю свою жизнь. Недолгую, но содержательную. Он ее любил, любит и будет любить… Только она этого не узнает. Друг. Не более, не менее…
Чужая судьба, как страшный сон, пронеслась в его голове. Он прожил за пять минут, пять лет жизни одного человека. И у него есть выбор – оставить все как есть или изменить судьбу. Представьте, что вам вкололи 10 кубиков адреналина в кровь. То же самое ощущал и он, когда исправлял чужие судьбы. Он исправил и эту судьбу. В худшую сторону. Он не исправлял людей. Но он чувствовал, что творится внутри человека. Добро, зло… Сотни грехов и благодеяний, как сотни игл, пронзающих сердце. Он встал. Из носа текла маленькая струйка крови, глаза наполнились ею… Он, шатаясь, пошел домой. Это выглядело немного странно. Даже не наполненные кровью глаза и струя крови из носа. Человек, одетый в костюм, купленный отнюдь не на рынке, еле идет по улице.
"Мысли... Думай... Я не могу так больше жить..." - пронеслось у него в голове.
Он пришел домой, бросил пальто на пол и зашел в комнату. Комната с окнами во всю стену, была освещена светом миллионов огней. Огней реклам, вывесок и электрических ламп. Он вышел в коридор, наклонился и достал телефон. Он быстро напечатал сообщение:
«… ??? Ты сказала выбор? Мы должны выбирать. Каждую минуту, каждую секунду… Я выбрал… Это была любовь… !!!»
Он отослал его… Отослал ей. Одной единственной, заполонившей все его сердце. Заполонившей до конца жизни.
-Все. Мое время настало…
Он подошел к шкафчику. Внутри лежала только одна вещь – револьвер. С одним патроном.
Он прокрутил барабан и подставил револьвер к виску.
Выстрел!..
Вся жизнь пролетела перед глазами.
Выстрел!..
Детство…
Выстрел!..
Учащенные удары сердца заглушают все.
Выстрел!..
Школа…
Выстрел!..
Перед глазами промелькнуло ее лицо. В голове слышался ее смех. Ее глаза… Он вспомнил свои мучения, непонятую любовь…
Выстрел...
И ничего более. Холодный револьвер выпал из его руки. Телефон разрывался от частых звонков.
Время замерло…

18 просмотров

=) что делают с детьми университеты

каждый человек в тайне от всех думает,что его никто не понимает. но никто и не стримиться к тому чтобы его поняли! потому что каждый себя бережет. твой мир может разрушить человек который знает о тебе все. он может тобой управлят. ведь это и в правду страшно.

Фотографии Chep4ik : Мои работы))

Если аборт это убийство, то минет это людоедство.