На листе бумаги слишком много клеток,
За листом окна ветер рвется в мысли
И срывает листья с почерневших веток
Унося их в даль к безлюдью закоулков.
К безмолвию на веки, к неведанному краю
К пересечению двух разных параллелий,
К упавшему из рук разбитому бокалу
Скользя через пространство к забытым направлениям.
А ветер все сильнее врывается в каморку,
Он хватает листья со множествами клеток,
Хватает и уносит в безмолвие на веки,
Уносит к желтым листьям с почерневших веток.
И он царит в каморке, где только стол и стулья
И мятые бумаги, и пролиты чернила,
И в мыслях воет ветер - холодный, но прекрасный,
Пусть он уносит листья, в них слишком много клеток,
А в каждой клетке вечность, а в вечности усталость...