А это я написал несколько лет назад. Сегодня перечитал и понял, что ничего не изменилось...
* * *
Монохромные горизонты за хрупким окном, как идеальные обои - их просто не на что заменить. И когда-нибудь, в обозримом будущем - эта картинка надоест до такой степени, что я передам права на владение своим жизненным пространством третьему лицу, оформлю визы, раздобуду недостающие документы и отправлюсь в свое последнее эпическое путешествие...
Но память голографична, и эти бессонные трансатлантические перелеты, эти безликие номера в отелях со схожими именами всегда будут проецировать ту самую маленькую комнату на последнем этаже бетонного монолита, который я привык считать своим домом...
Все-таки мы привязываемся.
И десятки лиц, что я увижу под собой в конвульсиях оплаченной любви, будут мерцать во влажной темноте твоей последней улыбкой...
Я научился отличать конденсат от слез...
* * *
OUTLOOK EXPRESS: новых сообщений нет
Вот я и без работы. Через неделю уже никак не получится строить из себя преуспевающего "молодого человека" - ждал я этого момента, как ни крути... Переберусь в заведения попроще. Там меня все-таки еще ждут - полузнакомые и полузабытые.
А нашу последнюю с тобой встречу променяю на стакан неизбежных воспоминаний за барной стойкой - я всё никак не смог их отредактировать до сих пор... Какой же мне тебя запомнить? В напитках я разочаровывался реже, чем в людях...
Так что во вторник я убивал время в "центральном секторе" - остатки совести были обесточены и я наконец-таки получил возможность просчитать практически всё. И отключил мобильник.
И через полчаса я уже никому ничего не был должен.
Даже тебе.
* * *
Вчера приснился странный сон - сломанными окровавленными пальцами я пытаюсь справиться с вышедшим из строя замком своей входной двери... Звон разбитого стекла и нечеловеческие вопли двумя этажами ниже...
Я не ухожу навсегда.
Я не жду гостей.
Я справлюсь...
* * *
Чертов город...
Тем не менее - если бы я жил двумя этажами ниже - ...черт возьми, даже думать об этом не хочу. Грязная зелень в обрамлении ржавых теней - как неудачные обои на рабочий стол.
Меньше света. Меньше неба.
А горизонт - упирался бы в несколько десятков обесточенных окон дома напротив... (:W: - Draussen)
И бессонными ночами - не видеть неонового логотипа "Калининградгазификации", призрачного свечения над промзоной и габаритных огней телебашни... Уточнять, что эти ночи невозможно даже как следует сфотографировать, я не буду.
И так все ясно.
Имя пользователя: доступ. Пароль: свободен. С двух часов ночи. Денег нет, - поэтому и свободен. Спасает только саундтрек. Спасают люди. А чаще - их отсутствие. Спасает дорогое пиво в "центральном секторе" и оставшиеся на ночь сигареты. Спасает работа с графикой и текстовыми документами вроде этого. Спасала карта "будущего" метрополитена на открытой двери магазина, где торгуют б/у мобильными телефонами. Спасали прогулки по железнодорожным путям и осознание того, что я могу позвонить тебе в любую минуту. А толку?
Нравилось одеваться в черное - поэтому и не любил никогда лето. А бары - это вообще отдельный разговор.
* * *
Тупят плюшевые медведи.
Режет взгляд пустая пачка "Контекса" - хоть убей не вспомню, на кого потраченная.
Лирический герой из еще одной незаконченной главы - закидывается смертельной дозой эфедрина и идет на ночь в "Арену". Чтобы умереть от остановки сердца (BlutEngel - Bloody Pleasures) - когда голубая плазма в очередной раз разорвет его игровую модель с никому не знакомым прозвищем. А потом приедет последнее в его жизни такси!..
<...>
(Умереть он боялся меньше всего - пораженные бытовой химией внутренние органы, мед-тековский "выключатель", и плюс ко всему - неумело подсыпанный в его коктейль "арканоид"... Подсыпанный на прошлой неделе в X-баре - какая-то смуглая девица из окружения Болеутолителя решила поэксперементировать над его пошатнувшимся обменом веществ. Его собственные внутренние органы или органы внутренних дел? - найди-ка десять отличий...)
<...>
Чертов город.
Чертовы пробки в обед. Чертова грязь на ботинках и джинсах. Чертова ТЫ и чертов паук над моей книжной полкой. Иногда я ненавижу себя. Иногда - сплю в подьездах. Иногда - трачу за ночь половину своей зарплаты. Но - пока мне весело и всё это не важно. Скрипучая механика находящегося в полуаварийном состоянии замка, несмазанные петли и скрежет пружин - я закрываю входную дверь... А ухожу я или возвращаюсь домой - это вопрос времени...
Чертов сон.
* * *
Ты узнала, что я потерял свою записную книжку и решила напомнить мне свой телефон. Я отказался. Сегодняшняя ночь - не исключение.
Заткнись, говорю я ей. Давай встретимся, - говорю я тебе и успеваю повесить трубку.
* * *
Следующий день.
* * *
"Ваш последний спутник - лезвие с маркировкой "СПУТНИК-ХРОМ". Зарегистрируйтесь сегодня. Вы нужны нам!"
* * *
Вспоминаю свои две недели в БСМП. Бог уходит в отставку, очередной Иисус исписывает стены нейрохирургического отделения черным маркером, - а несостоявшийся ангел-хранитель забавляется тем, что меняет языки на жидкокристаллическом экранчике больничного таксофона. Это создает иллюзию. Иллюзию с большой буквы - вокзал в Кёниге очень похож на вокзал в Берлине. KOSTENLOSE VERBINDUNG.
Через несколько дней приходят сектанты и дарят нашей палате еще одного Иисуса. Черт, - и ни одной свободной койки.
Через несколько дней приходит монашка из больничной часовни - со списком всех смертных грехов. Мы сидим и ставим галочки.
* * *
Льет как из ведра, да и небо не то что прошлым вечером - грязный перламутр, словно копаешься во внутренностях моллюска...
Осень и полуживая листва - взахлёб последними дозами фотосинтеза, - тускло-ржавым спектром разбивая дома, кварталы... Может небо и стало той последней каплей? И снова ночь - эпицентр и сколько-то там a.m...
Не обращай внимая, я просто увлекся...
<...>
