Глубоко внутри меня живет маленький мертвый зверек. В такую погоду он просыпается и начинает ворочаться. Крутится с боку на бок, щекочет мертвой шерсткой мое сознание, и оно немного меняется. Совсем чуть-чуть, но достаточно, чтобы я была уже не совсем я.

Когда я - не я, я делаю странные вещи. Говорю, пишу всякое, а люди потом думают, что я немножко поэт. Или что я немножко в депрессии. Неправда. Я не поэт совсем. А про депрессию я вообще ничего не знаю. Просто я иногда бываю не я.

Мое сознание живет в маленьком домике для хомяков. Снаружи он рыж, изнутри зелен. С каждым годом зелень внутри все больше отдает плесневелой зеленцой, а рыжесть снаружи - ржавчиной. Такой дом, что уж тут.

Когда я - не совсем я, я чувствую всякие вещи. Особенно хорошо я ощущаю собственную смерть. Она не так далеко, как может показаться. Я иногда оборачиваюсь и вижу ее вместо своего отражения в витринах. Становится немного страшно, а потом совсем спокойно.

В такую погоду, как сегодня, маленький мертвый зверек внутри меня сходит с ума. Он кричит в мое сознание ультразвуком, и этот крик разрывает меня на кусочки.

В такую погоду, как сегодня, я никогда не бываю уверена. что доживу до утра. И точно знаю, что такой же, как раньше - не доживу.

Я знаю, что мое сознание непригодно для этого мира. Вероятно поэтому оно меняется так часто и так немного. Вдруг станет лучше подходить? Только мне кажется, что оно меняется совсем в другую сторону.

Я знаю, что я медленно схожу с ума всю свою жизнь. Я чувствую, что с каждым годом все быстрее.

Я не хочу, чтобы меня помнили НЕсумасшедшей.

Я не хочу сама помнить себя такой.