так НЕЛЬЗЯ делать...

А я делаю...

Зачем?

Зачем я влюбляюсь не в тех людей? Зачем я вообще влюбляюсь?

тяжело...

Но я в него ПРАВДА влюбилась.

А ему насрать. И даже на общение насрать.

Вот так.

<table width=300 border=0><tr><td align=center bgcolor=#ffffff style="border:1px solid #000000; font-family:Arial; padding:10 10 10 10">Мой результат <a href="http://www.kp.ru/alkotest" target=_blank>"Теста  Анонимных Алкоголиков"</a><h2>Азик!</h2><b>
<h2 style='color:red;'>Вы алкоголик на 65%</h2>
Однажды вы уже видели зеленых человечков
</b><br><a href="http://www.kp.ru/alkotest" target=_blank>Пройти тест Анонимных Алкоголиков</a></td></tr></table>

итак мы выяснили что я древний дракон, темный маг с чердака, и еще хрен знает кто.

В общем, короче и одним словом:

ИДИОТКА

КОРОЧЕ если что, то по всем вопросам-ко мне.

интересно, почему время полседьмого а я сижу в чужой хате, в чужом инете и аццки туплю.

Хотя если честно, то мне это не очень интересно.

Застрелите попугая.

Кому кусочек души? Свеженький, нерастраченный ни на кого... Мне-то уже не пригодится. Надо, нет?

Отпустите меня в гималаи..........

...но кто-то хочет узнать еще раз как рушится небо над головой...

я хочу.

Мы чересчур увеличили дозу

Вспомнили все, что хотели забыть

Или на рельсы легли слишком поздно

Бог устал нас любить...

да...

бог устал нас...

просто устал нас...

молчу...

Память подбрасывает все новые кусочки... обрывки... обрезки...

огрызки прошлого.

Я никому не дарила свою сказку. Вы сами ее взяли. Потрепали, оборвали и вернули назад.

заберите ее себе. Я не люблю б/у сказки. Особенно когда это мои сказки.

А чужих мне не надо. Я не творю чужими руками свой полный безумия мир. Лед под армейскими сапогами ничуть не лучше, чем собственный тир.

Я не люблю войну.Хотя это самое совершенное, что придумала природа. Война и оружие. В них нет ничего лишнего.

Оружие - это красивая смерть. Война - это смертельная красота.

В смерти нет ничего плохого. И хорошего. Ничего лишнего.

Я выбираю совершенство. Но совершенство без войны.

Я не люблю выбирать. Пусть выбирают меня. Смерть или жизнь, война или любовь, добро или зло - пусть выбирают меня сами.

Выбирают. Но не делят. Я не люблю, когда меня делят. Я неделима.

Рассвет над обшарпанными крышами Алексеевской.

Туман и серое сонное небо.

Не дарите мне это небо. Я возьму его сама. Возьму. Распластаю на ложе утреннего города и возьму его грубо и жестко. И перекрашу после. И оно будет таким, чтобы все вы ахнули спросоня. Вы же спите. А я меняю небо.

Вас - меняю.

Мир, он не вокруг. Он в нас.

Посмотреть бы на него глазами кого-то еще.

Хотя я и своими-то глазами еще не научилась. Никто. Не научился.

А туман все ползет... Закрывайте на ночь окна. Поутру в них заползает туман. Он растет, тянет свои влажные холодные лапы в ваши окна, медленно гладит вас, спящих по голове и проникает в самое ваше средоточие. И вот вы уже больны, вам холодно, вы поеживаетесь, просыпаетесь и сонные, ползете закрывать окно. А потом вам вызывают врача, и он, смущенно сминая пачку рецептов, глядя куда-то в пол, произносит "воспаление легких". И вас непременно везут в больницу. А там, конечно, врач все время в отпуске, и вас не успевают осмотреть, вылечить. И вот вместо вас гранитная плита. Вы ведь спали. А туман не спал.

И я не сплю. И я больна. Я заболела давно, но моя болезнь - иного рода, хотя и связана с туманом.

Я больна этими хмурыми рассветами, которые встречаю не первый год. Туман и меня будит тоже. Но лишь затем, чтобы я взглянула в открытое окно и вдохнула частичку этого тумана. И такой мой первый глоток воздуха по утрам. Так я просыпаюсь много лет.

ВЕЧНОСТЬ?

Мне незнакомо это слово. Вечность - болезнь короткоживущих экземпляров. Они больны ею, как я - утренними туманами.

Вы все больны вечностью.

Не дарите мне вечность. Я поиграюсь с ней немного и выброшу на помойку. Сдам в утиль. У вечности не бывает доброго конца. Никакого не бывает. А у всякой сказки должен быть свой конец.

Я не умею сочинять добрые сказки.

Разве это значит, что я плохой сказочник?

Разве бывают добрые сказки?

Мораль в том, что смерть - не вечность, а вечность - не сказка.

Хотя в сущности, мораль моралью, а Вне - спиралью.

То есть мне плевать на мораль.

Разве кому-то на нее еще не плевать?

Здесь мертвые дома. Старые, мертвые кирпичные пятиэтажки. Глядят пустыми черными глазницами окон. И в этих мертвых черных глазницах просыпаются люди.

Город с утра - это хуже кладбища ночью. Город с утра - это кладбище в любое время суток. Город с утра - это кладбище.

Кладбище душ, замурованных в жалкие рамки несовершенных тел. И тел с душами внутри, замурованных в мертвые глаза старых развалин.

Я все же больна этим древним, утренне-мертвым городом. Я люблю его -такой больше, чем того, кого люблю.

Я люблю?

Да.

Не себя. Не других. Никого.

Люблю никого. По-настоящему сильно, с первого взгляда, как в романе.

И этот никто ходит за мной, как тень. И живет в тех, кого я знаю и ценю давно.

Вот хоть в Ленке.

Мой никто - он там. В вас всех. А вы даже не знаете.

Вы все спите.

А я пишу на рассвете в чужой квартире, в чужом инете, глядя, как умирает сонный пейзаж немного чужого города за чужим окном.

И мне все равно нравится эта жизнь.

Чего же вы-то от нее хотите? Все. Вы.

Чего вам еще не хватает?