Итак, проблема поэта и толпы поднимается, к примеру, у Пушкина. У него вообще много стихотворений на эту тему.
Поэт по лире вдохновенной
Рукой рассеянной бряцал.
Он пел — а хладный и надменный
Кругом народ непосвященный
Ему бессмысленно внимал.
...у Маяковского...
Через час отсюда в чистый переулок
вытечет по человеку ваш обрюзгший жир,
а я вам открыл столько стихов шкатулок,
я – бесценных слов мот и транжир.
...у Цветаевой...
Как по канату и как на свет,
Слепо и без возврата.
Ибо раз голос тебе, поэт,
Дан, остальное — взято.
Однако сейчас эта тема, поднимаясь, уже не соответствует своему названию. Как минимум. А как максимум - поэтами мнят себя весьма посредственные люди. Не хочется их судить, нельзя других судить, однако никто упорно не хочет себя признавать "толпой", все исключительно "поэты". Толпа поэтов...
Что же мне делать, певцу и первенцу,
В мире, где наичернейший - сер!
Где вдохновенье хранят, как в термосе!
С этой безмерностью
В мире мер?!
Доказательства приводятся разные. Примеры хороший поступков и в противовес - плохих. "Душевного тепла" и "сердечной черствости". Кавычки потому, что эти выражения отдают канцелярией.
Также приводятся в пример тексты песен, стихи, книги, смысл которых непонятен большинству. Но...это какой-то междусобойчик получается. Гораздо проще писАть стихи и все негативные отзывы объяснять низким уровнем интеллекта читателя, слушателя. Мол, толпа ведь. Вот Ахматова, например, "Реквием" написала очень простым языком, понятными словами. Кто не согласен, что это гениальное произведение?
Опять поминальный приблизился час.
Я вижу, я слышу, я чувствую вас:
И ту, что едва до окна довели,
И ту, что родимой не топчет земли,
И ту, что красивой тряхнув головой,
Сказала: "Сюда прихожу, как домой".
Хотелось бы всех поименно назвать,
Да отняли список, и негде узнать.
Для них соткала я широкий покров
Из бедных, у них же подслушанных слов.
Я знаю только одного человека, который не считает себя "поэтом". Кстати, этот человек большой заток русской литературы и стихов наизусть знает целый воз. Ценитель. Их мало...
Еще примеры такие. Несомненно, мой собеседник считает себя поэтом. Он говорит, что дарит людям радость. Мне этот человек подарил чернослив в шоколаде (который я терпеть не могу и сообщаю об этом каждый раз, получая его вновь. Конечно, дарёному коню и всё такое, но счастья не прибавилось).
Что до меня, то я считаю себя...крысой-автономом? Хотелось бы...ах, какой прелестный выход - я не поэт, не толпа, я ВНЕ этого, я НАД этим. Почему НАД, а, например, не ПОД? Я крыса-автоном в подземельях города...но это был бы слишком красивый финал.
Я растоптала свой талант о мягкую шерстку, теплое тельце и деревянную трубку. Вот и всё. Поэтому я всегда говорю: я чмо, тряпка, можете вытирать об меня ноги, можете плюнуть мне в лицо, постелить меня в сортире и пусть на меня гадят ваши кошки. И если вы заметили, я поэт в своем мирке из кошачьего дерьма и слюней. Даже кусок дерьма не признает себя толпой.
Вместо мудрости - опытность, пресное,
Неутоляющее питьё.
А юность была - как молитва воскресная...
Мне ли забыть её?
Столько дорог пустынных исхожено
С тем, кто мне не был мил.
Столько поклонов в церквах положено
За того, кто меня любил...
Стала забывчивей всех забывчивых,
Тихо плывут года...
Губ нецелованных, глаз неулыбчивых
Мне не вернуть никогда.
Проблемы поэта и толпы не может быть, её существование невозможно. Кто не согласен - было бы интересно выслушать. Все-таки это очень интересная тема...
