Ходит по вечернему городу один, сжимает руку, надеясь почувствовать тепло... Опять... лишь бесстрастный холодный воздух... Смотрит в чужие лица, в чужие окна, решая мелочные проблемы безразличных ему людей... Красиво... Тусклое освещение подъезда, грязная плёнка на окне, ругающийся сосед... сейчас всё спокойно... но могло бы быть и не так... Неважно... Красиво... Тающий снег... сляоть, грязь... несущиеся мимо машины... безразличные прохожие, каждый со своей историей, каждый из них болен... Уютно... Красиво... Метро. Потоки людей... он не различает их по отдельности, видит толпу... толпа это когда больше двух... перрон, один шаг от смерти... ему даже не с кем прощаться, его и так все забыли... или нет... одно движение до чужой смерти... как сладостно осознавать что одно его движение может закрыть книгу чьей-то жизни недописанной... или недочитанной?.. Неважно... Красиво... Музыка. Ритм с набором слов... Он не способен сейчас воспринимать её... просто способ задуматься... Не слышать того что ему кричит толпа... Они недостойны его. Они... они чужие. И он может смотреть на их страдания, смеясь им в лицо. Красиво. Боль. Всего лишь память о той боли, которая была. Маленький осколок, вонзившийся в сердце... теперь я не дам ему растаять... Больно... Красиво.

Он не хочет быть один. И не будет, пока не разучится видеть красоту во всём. Как жаль что красота столь непостоянна... Ну и пусть. Ему тоже недолго осталось... А потом он умрёт. Чтобы родиться заново... Но это будет уже другой... совсем другой... До свидания.