Cвежепомятый от сна сижу на балконе где-то в июне. Близится полдень, и ветер дуэльной перчаткой бросает мне в рожу крупные капли дождя, запах сирени и что-то невнятно берущее душу в тиски ожиданья и светлой печали. Чайник на кухне бухтит о любви и измене, случившихся в местности дальней, определенно не с ним, но в схожем температурном режиме. В лишенной горячей воды батарее зреет протест, и она раздраженно урчит, безбожно фальшивя. Рядом Билан в телевизоре голосом вялым и тонким выводит рулады о скрипке, коньках и бабле, побеждающем зло повсеместно.Челюсть вставная скрипит у похмельного дяди Сережи, соседский балкон превратившего в склад автохлама.Варона делает карр в ре-миноре.Скрипят тормоза у шальной иномарки. Крещендо!
Вооружившись граненым стаканом, с упоением дирежирую вакханалией звуков и капель и квантов сирени, предчувствуя скорый и в чем-то неотвратимый отважных героев приход.