«Храм любви» на поверку оказался обычным ланчовником с 5 столиками, барной стойкой и циклопических размеров плазмой для любителей принять пивка, заголиться, и вытрясти пыль из фанатской атрибутики.
Все столики были оккупированы разнообразным городским планктоном. Челюсти ритмично перемалывали гриль, глотки засасывали алкоголь, морды лица расплывались в сигаретном дыму до полной неразличимости.
В центре зала на крохотном танцевальном пятачке энергично трясла целлюлитом рослая блондинка в красном и голубом. Ее кожаный кавалер дурашливо хлопал в ладоши, перемежая этот творческий акт с регулярным приемом водяры вовнутрь.
За барной стойкой, на фоне переливающейся пирамиды экзотического бухла, сновало юркое человекообразное существо, подписанное для верности - «бармен Андрей». «Что будете пить?» - пропищало существо на лету, уже исчезая в дверях кухни. Зачарованно сканируя иностранные слова на этикетках, мысленно погружаясь в янтарного цвета жидкости, я тихо тащился, вибрируя в такт с этой магической пирамидой. «Пить будете что-нибудь?» - нахально вклинился между нами сучий бармен, призывно покачивая какой-то дешевой водярой. Буду, Драмбуйе, буду! – зачем-то психанул я. Физиономия миксолога резко вытянулась, два круглых удивленных глаза уставились на меня, как на морскую свинку Стешу, вслух считающую до 10. «Это ликер, знаете?» - решил в конец оборзеть бармен. Ответом ему стало презрительное молчание.
Сижу, уткнувшись носом в омерзительно-сладкое бухло. Из колонок грохочет диско 80х. Как тошно жить! " С днем рожденья! - оглушительно орут за столиком слева.