Позднее утро. Бесцельно шарюсь по душному, провонявшему столовкой коридору, пытаясь кое-как разогнать забившуюся в мозжечок вату. Голова опущена, походка неровная, как у похмельного матроса при сильной килевой качке. По счастью коридор пуст, все народонаселение нашей доходяжной конторки, сгрудилось вокруг единственного маломощного кондиционера и дышит, дышит, всасывая прохладный воздух всеми мало-мальски приспособленными для этого органами. Почти отчаявшись вернуться к сознательной жизни, возвращаюсь в нашу берлогу. Собственно, назвать этот десятиметровый угол, отгороженный от лестницы листом фанеры, берлогой, может только человек с больной фантазией. По рассказам старожилов, раньше здесь располагался хлам-склад, куда деятельный завхоз Собакин забивал разнокалиберный утиль, способный, видимо, в случае войны или глобальной катастрофы на что-то сгодится. Это светлое будущее для Собакина и его имущества, увы, так и не настало. У конторы появился новый хозяин, чьи взгляды на собирательство кардинально разошлись с Собакинскими. Аминь. Теперь это богоугодное место заполняем собою мы – офисные изгои: я и Леночка К., протеже хозяина. Эта юная, не отягощенная комплексами, инженю, превратила мои дни в пытку, а ночи в кошмар. Сегодня, например, ее гардероб, состоит из 2 минималистических тряпочек, не способных ввести в заблуждение даже погруженного в константы физика-теоретика. Мой же взгляд куда более пытлив. Рабочий день Леночки К. состоит из нескончаемой череды насыщенных телефонных бесед. Открыв дверь, успеваю поймать только обрывок фразы: «И этот козел мне говорит, что у нас был просто трах, а он мечтает о сексе без границ. Прикинь дебил а?». Включаю монитор. Строй черных циферок на светлом фоне. Скоро уже суббота.