...Это застарелое, проржавленное чувство самосохранения давно пора бы отбросить прочь. Так странно: можно с легкостью принимать то, что сегодня можешь попасть под колеса автомобиля или под упавший с крыши кирпич, а то и вовсе думать о том, как бы поскорее уйти из жизни, но так панически бежать от той стены, к которой подводят на расстрел. Бояться выйти под дула общественности, явить себя и говорить с ней. Смешно: что может сделать она такого, что не можешь сделать с собой сам? Если призадуматься - в общем-то ничего. Если пойти еще дальше и выше - не является ли общественность игрой собственного же сознания? Для того, чтобы говорить, объяснять, направлять - необязательно даже целиком раскрывать себя, чего столь многие опасаются. Более того, часто многое твое исконно личное общественности вовсе и не нужно (ведь насколько легко она обходится своими собственными придумками, даже не до конца веря в них). Все так... И все же при подходе к этому краю в глазах темнеет, сердце стучит тревожно и надсадно, а ноги разворачиваются и несут прочь... Бесстрашные, храбрые, готовые на все лидеры-интеллектуалы... Как же.
И даже когда система, идущая навстречу переменам, и ее будущее за тебя, продолжаешь бояться гигантской громадины, нависшей над тобой в настоящем.А на самом деле... на самом деле, наверное, просто боишься выйти вовне, раздвинуть занавеси и вновь взять все в свои руки. Признаться себе в том, что пугающее, а подчас отвратительное окружающее - есть ты сам... Если угодно - эти вопли сирен, этот мусор и грязь под ногами, вечная грязная ругань, налипающая на слух. Мир шепчет, как и прежде: "Помоги!" Он сам готов протянуть руку каждому, кто услышит и решиться действовать. Тому, кто, быть может, даже закрыв глаза, шагнет вперед. И пусть его хоть тысячу раз назовут безумцем или самоубийцей...

Прислушайся, неужели ты не слышишь этот тихий, почти отчаявшийся голос? Даже сейчас, когда в нем так мало силы он звучит на удивление легко и мелодично. Так не звучат голоса умирающих, поверь...
Прислушайся... Ты слышишь?..
Весь мир начинается с нас самих.

---

Быть может, кому-то вспомнился давний мой пост. Все верно. Порой кажется, что в данный момент я иду назад, но в то же время я ничуть не спускаюсь вниз по лестнице, не возвращаюсь в исходное положение. Новый виток? Что ж, очень может быть... Только зачем же столь явно и отчего-то именно в обратном порядке, вплоть до отдельных фраз и событий?) Что ж, заняли исходны позиции... Начнем новую партию? Ведь теперь что-то будет иначе...

...Этой ночью комната чем-то напоминала сплетенную из черных прутьев клетку, в сгустившихся тенях было не рассмотреть даже сдавливающих пространство стен. Тусклый огонь свечей не смог бы разогнать их, даже если бы попытался. С безмолвным интересом они следили за ним, лишь иногда едва заметно шевелясь. Он знал: ничто не укроется от них. Ни опущенная голова, ни ставший вдруг отрешенным взгляд, ни тонкие пальцы, бездумно играющие с заряженным револьвером. Их взгляды были холодными, неприятно колющими, чужими и будто бы требовательными. От них становилось не по себе, и он уже был готов задуть свечу, когда из темноты как всегда неожиданно появлась она. Узкая ладонь нежно накрыла его пальцы, и он поднял голову. В оживших глазах блеснул огонек свечи.
- Что чувствуешь? - ее голос как всегда звучал тихо. Будто в его сознании, а не наяву. Он невесело усмехнулся и вновь опустил голову.
- Скажи мне, что это... реальность, - простое слово отчего-то далось с трудом. - Все эти страхи, мысли, чувства... Будто кто-то вдребезги расколол мое сознание, и осколки разлетелись в разные стороны. Как в той старой сказке про тролляс его зеркалом, ты же помнишь? - он усмехнулся, разворачивая дуло к себе. - Эти осколки ничуть не лучше. Я будто стал переносчиком какой-то заразы. Чумы... Мои мысли уже не внутри. Извне. Я будто окружен их стеной, и мне не вырваться. Куда не кинешь взгляд - натыкаешься на свой обломок, а в нем отражение... Будто весь мир - это лишь я... - шепотом добавил он, передернув плечами.
- Эгоцентрист... - мягко улыбнулась она. - Когда мир - это ты, ты можешь им управлять. Чувствуешь власть? Силу?
Он едва заметно мотнул головой и шепнул едва слышно:
- Только... колоссальную ответственность... за каждый свой обломок.

Ночь, а может, только поздний вечер... На улице холодно и пусто... Тишина накатывает внезапно, словно кто-то резко выключил звук, а вместе с ним и огни города... Вокруг ни души, я одна наедине с целым миром...
В груди простор... и пустота. Душа съежилась, забилась в угол, ей нужна свобода, а не просторная клетка... Холодный высокомерный взгляд натыкается на грязь, мусор, запятнавшие небывалую белизну снега, на тусклые обшарпанные стены домов, на сломаное дерево в сквере, на пустую бутылку, оставленую у покосившейся скамейки... А тишину вдруг разбивает такой искуственный визгливый хохот... Невольно брезгливо морщусь и вдыхаю холодный морозный воздух, стараясь не чувствовать примесей алкоголя и дыма...
"Помоги мне..." - шепчет, чуя свой близкий конец, мир. "Спаси меня", - я слышу отчаянный шепот в гудках машин, в реве моторов, в этом ненатуральном смехе девиц, в матерных выкриках людей, в срывающих голоса криках...
Он просит меня о помощи... А я ненавижу мир, ставший моей тюрьмой...

Непередаваемый, чем вызвано такое внимание к моей скромной персоне? Приветствую у себя,  располагайся...

Полночная_роса, рада тебя видеть у себя... Чувствуй себя как дома

Мир плачет долгими осенними дождями. Плачет, стремясь смыть своими слезами всю ту грязь, которой запятнали его люди... Плачет и не может заглушить свои эмоции холодным белоснежным равнодушием...

Порой кажется, что Мировая Сфера в которой живешь, сплетена из бесконечного числа замкнутых кругов...
С каждым годом Сфера все сужается, давя на личность... Все теснее и теснее становится в ней...
Выбраться из нее можно лишь одним способом - разбив ее... Стоит разомкнуть один круг - разомкнуться и другие...
Многие стремяться вырваться из этой замкнутой тесной тюрьмы, но не каждый отваживается...
За пределами Сферы сеществует лишь пустота... Слишком многие бояться встретиться с ней один на один... Слишком многие бессильны разорвать прутья тюрьмы, обручи,сплетенные из собственных нервов...
Слишком многие умирают в тщетной попытке вырваться из Сферы...

Люди кричат о том, как чудесно жить на этом свете... Кто-то даже находит этот мир почти совершенным...
А я ненавижу его... Этот мир, сотворенный руками людей...

Мир, в котором люди являются центром вселенной....
Мир, в котором люди забыли о Едином...
Мир, в котором почти никто не верит в чудо...
Мир, от которого его же дети пытаются сбежать, ища забвения в ЛСД...
Мир, в котором одиночка, сломленный властью толпы, убивает себя, так и не услышав сочувственного окрика...
Мир, в котором люди носят смешные маски, со временем становящиеся их сущностью...
Мир, в котором никто не протянет упавшему руку...
Мир, в котором бездарности поднимаются на вершину Олимпа, а гении умирают в безвестности...
Мир, в котором пошлость и вульгарность стали искусством...
Мир, в котором из-за тоненькой бумажки могут убить...
Мир, в котором порвалась связь между поколениями...
Мир, в котором одинаково плохо чувствуют себя и Ангел, и Демон...

И в чем собственно виноват этот мир? Только в том, что он стал таким... Но таким сделали его люди...

To be continued...