Где та черта, которая отделяет детство от юности? Ведь на улице всё те же грибные дожди и запахи прибитой к дорогам пыли. И что же тогда мешает, как в детстве, выскочить под пурпурное небо без зонта и капюшона и глотать тёплые капли, веря в то, что от дождей действительно растут? Почему же, взлетая вверх на качелях, всё-таки знаешь, что обязательно опустишься вниз? А я всё равно помню себя маленькой, доброй и светлой. И не упрямой. Ни чуточки. Осталось ли от той девочки хоть капелька?