Ты сделаешь вид, что тебе не больно. Ты привык. Эта фарфоровая маска безразличия - твое лицо. Ты не будешь кричать, ругаться, нервно покусывать губы. Не будешь. Да и зачем? Ведь ты давно знаешь, какая она - я.
Ты будешь звонить все так же, все так же говорить и писать. И слова останутся теми же. Вот только тон измениться - бархатный баритон станет тише и угрюмей, как будто тая в себе вопросы, ответов которых ты боишься.
Мне будет плохо. Плохо потому, что теперь плохо тебе. Мы как одно целое - одни чувства на двоих. Но вот только черт подери, я всегда об этом забываю.
Я буду смотреть в твои глаза, твои глубокие и синие глаза, все снова и снова разбиваясь об их фальшивое внешнее стекло. Я будут рыдать, унижаться, молить тебя о прощении*, а они останутся холодными. Как лед.
Мы будем вместе. Вместе засыпать, смотря на разные потолки, вместе просыпаться, разделяя любовь бетонными стенами. Ты будешь делать вид, что смирился. Я буду твоей истерикой. Кричать и плакать, верно?
Ты будешь говорить, что все в порядке. Будешь пытаться сам в это поверить. Но так ли это?
Ты сделаешь вид, что тебе не больно. А я? А я буду надеяться, что тебе не все равно.