бичевкой обматывается вокруг пальцев улица.
кросс-культуры,свечение от чужих рук, как на собачьей выставке
пропадает желание что-либо вообще о себе рассказывать,
только вежливо улыбаться и кивком головы спроваживать всех к стене.

ожидать затемненных залов...тавромахия в коридоре.
мешок на голову, маслянистая ветошь, и нового вы обо мне не узнаете.
глаза не рукописи.
горят.

пустые квадраты провоцируют мысли о жестоко прекрасных вещах.
я могу быть сколько угодно слепой.
поэтому того, что я вижу,
на данный момент мне будет достаточно.
даже в этом ракурсе.
Даже в эквиваленте "нет, не копать".
и...кстати, а кто все-таки забыл ведро с краской?