Я редко цитирую что-либо....Однако этот эпизодец в памяти закрепился...все повторяю шепотом, повторяю, повторяю....

По Дороге Сна - мимо мира Людей,
Что нам до Адама и Евы
Что нам до того, как живет земля,
Только никогда, мой брат чародей,
Ты не найдешь себе королеву,
А я не найду себе короля.(с)Hellawes

http://www.hellawes.ru/songs/mp3/mp3.htm
Дружно качаем отсюда, если скорость позволяет...

Человек, случайно нашедший меня,кажется, изменит всю мою жизнь.

И, кстати, я уезжаю.

Но все ж я вернусь.

ююю...начала осторожно понимать, что я,кажется, немножко забыла отпраздновать Новый Год...потому как была занята нытьем о своем надуманном одиночестве...
Укрывшись старой полубрезентовой советской курткой и таким же соводеялом, я беззвучно всхлипывала, покручивая в голове всевозможные картоны моего бытия-жития, забив на поздравления, которые схлынули в мой телефон...
Нельзя разрешать себе эти нырки в прелесть, нельзя никогда. Закончился приступ "не от скуки, от истерики" около пяти вчерашнего утра. Причем закончился приступом паралитически удушающего ржания. Иначе и не скажешь...
Лошадки, ослики, чай, брынц, рыцари-шмыцари, поезд до Николаева, вокзальные амбиции-эксгибиции...Иштар поймет, Иштар все понимайт.
Но я давно так не смеялась.
Очень давно.(диспут с Николь Репиной о придорожных дискотеках не в счет!)
НижЕ - человек, широкоизвестный в узких кругах,как Я.(не лучший мой имаж...но таково мое фелицио-белолицио):

Мир погряз. Мир застрял в елках. Мир объелся цитрусов и стал мил. Мир размахнулся и пырнул меня салатами, ананасами,фаршированными животными.Задушил гирляндами и зимней простудой. Напугал стариками в кровавых одеждах и гулким боем телекурант(ов). Напомнил о себе поздравлениями и вечерами. Откровением души, которая все равно не откроет свой лик.
А мне хочется горчицы...Самой что ни на есть настоящей и острой горчицы. Мой любимейший запах. Вы никогда не замечали, что горчица пахнет закатом, но больше - неизбежностью?

В колонках играет - Pain of Salvation - Chain Sling

So in love with the vitality of a snake,
Which stands up facing thousand madding hoofs.
Pushing hard the mentality of the brake,
When the melodies stay indulged through the mouth roof.
Craving damn bold lies to believe when I’m struck in heart.
All that lives in me swaps its masks for the shining fake.
Shall I strip my soul or destroy this voluptuous art,
Slamming on and on the temerity of the brake?

две последние симпатии и одно маленькое красное сердце....
Чей подарок?
Я очень ценю такие подарки.
Я ощущаю себя нужной....
Спасибо.

-Где ты берешь силу? - спросил у меня ветер.
- Все от злости, брат-ветер, все от злости.
- И много у тебя силы?
- Сколько есть, брат-ветер. Бери, если хочешь.
- Твоей мне не надо.
- Почему, ветер?
-Она как судьба,Счастье. Она как судьба. Счастье, да ты вся, как судьба. Ты оставляешь следы на коже.
- Мне лучше, ветер.
- Почему, Счастье?
- Потому что нет в этом мире счастья.

Больно аккумулировать свет...Освещать этим светом лунную дорожку до своего сердца, зная, что по этой дорожке все равно никто не захочет идти.
Больно расставлять сеть для чужого взгляда, и возвращаться ни с чем...так, с шелухой, потрохами...
Больно осознавать, что не имеешь права требовать большего. А тебе хочется большего. Очень хочется большего.

...So you go and you stand on your own...
,,,,,,and you leave on your own,,,,,,,
///////////And you go home///////////
///////////And you cry//////////////
...........And you want to die..........(c)The Smiths

Как можно спрятаться от того, что всегда с тобой?(с)Джонотан Кэрролл, "Деревянное море".

В колонках играет - Epica - Angel of Death

Мне иногда кажется, что лучшим из мною когда-либо услышанного является фраза:"Дети, ни у кого с собой нет острого ножа?"

Номерразовая амбиция: ни от кого не зависеть в коммуникативном плане.
Не ждать ответов, советов и вопросов.
Не вестись на туманность.
Не верить в домыслы.
Полагаться на себя.
Нет никого в мире этом.
Но все-таки кем-то забиты норы.
Сейчас буду молиться, чтобы изменилось хоть что-то.
Особенно горький кожаный привкус.
И осознанное влечение, влечение, влечение...
...перед тьмой и укромными уголочками...

Здравствуй, город разбойников и несчастной любви!
Город безбрежный, город родной и единственный.
Мне, бывает, хочется прижаться к какой-нибудь твоей одинокой и похожей на меня стене....
Выбить чечетку булавой сапога...цок-цок о бульварный бордюр...цок-цок...
Хочется танцевать на виду у витрин...хочется жить так, как ты, город, живешь.
Спасибо тебе за сегодняшнее коромысло луны...спасибо, город.
Я выглянула в окно и поняла, что ты меня не забыл.
Город...
Подари мне маленький подземный выход...комнату с деревянными игрушками и окном в пропасть и степь.
Подари мне какую-нибудь тайну, можно и страшную....
Только избавь меня от ожидания грозы...
Избавь...
Дай мне вздохнуть,и кубарем скатиться вниз, вниз...
Город фонарей, город, пожирающий мозг....
Город "мы были", город-"привет",город-базар...
Город, а знаешь, давай мы все-таки еще чуть-чуть подождем. Совсем чуть-чуть подождем.
А по весне я пойду за тебя.
Если не свихнусь до весны.

Музыка заглушает гул системного блока.
Говорим о Стокгольмском синдроме и синдроме Сильвии Плат.
Говорим о тотемизме.
О мобильных телефонах, снах и великих открытиях.
Что толкает людей на амок.
Что убивает, а что делает их сильнее.
В голове гуляет Вербер.
Идея фикс: "Мы - Боги".
Рассказать об этой книге.
Подарить ее.
Отксерить избранное.
Сотворить "Империю Ангелов".
Кто там наверху, с маленьким экранчиком?
Кто там такой прозрачный?
Сколько планет, столько и систем.
Рефрены. Параллелизм. Синтаксический.
Тысяча маленьких рифм.
Скоро елка.
Я всегда читаю избранное из ГП, когда у меня елка.
Увижу людей.
Насколько все изменилось.
Говорить о чем-то.
В этой игре один победитель.
Нельзя молчать, иначе меня пнут.
Получать фильмы, письма.
Всех поздравить.
Надо смеяться.
Мануал разъяренного.
Танцевать на заборе.
Придорожная дискотека.
Люди из сна.
Свести все в целое.
Эскарго.
Красивое слово. Французское.
Придумать бы мечту.
Сможем.
Я - манускрипт.
Верю.
Угу.
Строки. Строки-строки-строки.
Мы будем.
Клянусь.
Научилась.
Крепче.
Можно?
Ты увидишь.
Но лучше закрой.
Позови меня. Посидим, повоем.
О чем я?
Ах да,музыка заглушает гул системного блока.
Как меня зовут, бэйби?
Хей-йо,бэйби.
Хей-йо,бэйби.

Удар кулаком по столу.
Я сегодня серьезно взялась воевать со ступором.
Пустоту во взгляде буду заполнять собой.
Я буду приносить удачу.
И однажды напишу очень красивый стих про отчаянное счастье, которое застряло на дереве,
Потому что боится весны,
И великанов с тяжеловесными шагами-километрами.
Потому что не любит ждать.
Счастье, сперва сморщенное и озябшее,расправит крылья.
Взлетит и упадет в снег, испуганное и замерзшее.
Весна обманула: не пришла.
Даже весна врет.
Но это будет неправильный конец.
Кому захочется читать про счастье, которое сначала полжизни боялось слезть с дерева,
А когда отрастило крылья, попросту свалилось вниз и притихло в снегу.
Никто не запомнит такую сказку.Не процитирует такой стих.
Я лучше напишу про дриаду, чьи глаза пахли земляникой.
Когда она целовалась с солнцем, на траву падали крошечные ягоды.
Будто звезды.
Но не терялись в густой зелени.
А горели огнем.
К черту дриаду.
Напишу про людей с горящими глазами.
Про двух влюбленных в себя и небо людей.
Только у них все будет всегда хорошо.
Они же из сказки.
Они освещают друг другу путь в темноте.
А когда они держатся за руки, где-то высоко во вселенной на маленьком теплом астероиде зарождается жизнь.
Теплые люди.
Мои любимые люди.

Операция:"Тщетность."
Я,кажется, больна.
Немного больна мизантропией.
Самую малость.
Удивительно: раньше я не знала значения слова "мизантропия".
Думала, это сродни филателизму.
Я заразилась от фальшивых улыбок и очень вежливых фраз.
От понятия "должен".
От ожидания длиной в сутки, вечность.
Ничего.

Быть может, вы хотите задать мне вопрос...Какой-нибудь простой, но в то же время и личный вопрос...Быть может, вы хотите, чтобы я написала о вас...поздравила вас...пожелала вам всего наилучшего...дала вам совет...выслушала...подарила вам немного своей души...Я есть, я здесь, я рядом...Я помогу...если это будет в моих силах....да,я, наверное, постараюсь что-нибудь сделать для вас...Итак?

Надо, надо срочно наладить контакты со всеми потерявшимися друзьями. Хотя бы для того, чтобы они больше не проходили мимо, не сверлили мой затылок, не вздыхали тягостно, расторопно. Так много неловких, незначительных напоминаний о том, что раньше эти люди в моей жизни существовали. Песня, смайлик, смс в неурочное время. А помнишь, она так любила это время года...да-да, он всегда при встрече именно это говорил...Вот бы подойти к ним на улице, и заорать что есть силы:"Давно не виделись, здравствуй!"
И увидеть, как в чужих глазах отразился могильный холод недоумения.
И услышать:"Мы,кажется, незнакомы."
И утонуть в ожиданном сарказме, иронии,всей прочей сардонике.
В груди начнет покалывать невоспитанное сердце, захочется кулаком пробить бетонную стену.
Захочется плакать, порвать несколько удачных фото,снова будет грустно, вернется былая проекция боли...
Нет, не надо ни с кем ничего налаживать.

В колонках играет - Cadaveria - Out Body Experience

Когда меня знакомят с новым человеком, я, в первую очередь, спрашиваю, пишет ли он стихи. Можно многое рассказать о человеке судя по тому, как он рифмует. Точнее, можно сделать довольно-таки цепкие выводы касательно глубины его мысли, эмоционального интеллекта,краткой записи его душевного выкрика,выбрыка. Я даже могу влюбиться в человека, если его стихи производят на меня впечатление. Особенно когда эти стихи пронизанны острой несокрушимой болью...
"Я тебя никогда не забуду"- в эти слова я тоже могу влюбиться...Черт возьми, как красиво и точно.Я хочу пережить всю жизнь от начала до края, чтобы хоть однажды услышать такое нехитрое, детское, волчье. Я переплыву океан, я перелезу через забор, я прыгну с перона, лишь бы на моей ладони кто-нибудь написал:"Я тебя никогда не забуду.", поставил на тумбочку мою маленькую фотографию и говорил всем знакомым:"Посмотрите, вот это Катя. А знаете, я ее никогда не забуду.", заговорщицки улыбаясь. И только он и я будем знать, почему.

В колонках играет - Kill Bill - Lol Y Manuel

В том месте, где у людей должны быть крылья, ангел прикрутил меня проволокой к своему ребру. Я должна быть благодарна. Я - тяжеленький груз. Хоть покуда не видела ад и не помню беды, я лечу, но не знаю, куда. Кто-то диктует мне тризну. Кто-то поет в унисон. А мне все кажется, будто это я, маленькая и белая,живу,думаю,хожу по земле. Но меня несут. Теперь на цепях. Как невкусный паек. Если падать, так только средь тех, кто уже не рассудит порок и не сделает суд.
Холодно смотреть в окно,когда на запотевшем стекле не танцует огонь. Холодно,когда телефон не звонит и не слышно себя. Холодно руки не жать. Холодно смотреть на человека и видеть его синий абрис.Холодно кричать в пустоту. Холодно молчать через раз. Холодно возвращаться домой, когда с тобой твоя тень. Холодно ждать.
Падает снег в моем хрустале. Падает снег...

В колонках играет - Billy Talent - Devil in a midnight mass

Цинизм - это лучшее, что придумал человек после концепции красоты. Настоящая красота должна быть бездыханной и леденящей. Она не должна принадлежать глазам и рукам. Ее нельзя распознать на вид. Только учуять. Только узнать на вкус.
Настоящая красота в пыли. Где ее никто не найдет. Или в огне, пред которым каждый испытывает суеверный страх. Разве можно обладать красотой? Она должна доставаться легко, мимолетно...Как дополнение...Как слог. Как "ветер стих".
Но красота смертна. Цинизм сводит ее на нет. Творения людей и веков уничтожать одно за одним чертовски легко, пока нами всеми правит стереотип.
Но дело не в этом. За окошком зима. А значит, в ком-то таится волк.

Острая,гнетущая,наболевшая,тягостная, такая болезная и болезненная необходимость поверить в чудо. Декабрь. Зима. Даешь новогоднюю сказку, где героиня - я. Да, мне нужна она. Безумно, безумно нужна. Яркая, волшебная, и необязательно про любовь. Про людей. Про раздвинутый мир. Про разрозненность стадных чувств. Про закрытую намертво дверь. Про нас.
Отвлечься. Пожалуйста, можно отвлечься? Я устала от снов. От снов, где я танцую средь летящих горячих пуль.Ничего хорошего не предвещают вот эти сны.
Но я падаю на пол. А они летят и летят, летят и летят. Озорные певучие птицы.
Одна из них пролетает вдоль моего живота.Как завороженная, замедляет полет. И ложится,теплая и верная кошка.Даже во сне я помню о том,что натужно мечтаю выжит
...tells me I'm a pretty bullet I'm gonna be a star someday....
Кто-нибудь, расскажите мне сказку....