Тоска развенчала небо, свела супругов, подснежные облака. Тогда листья слишком безропотно повиновались ветру, срываемые, разлучаемые с домом, с тем, с чем могли быть хотя бы связаны. Ниточки рвутся. Ты бываешь сильно соединён, сшит с каким-то человеком, но потом проходит время, и ты понимаешь, что он не представляет для тебя интереса, можно сказать даже пользы… Вам это кажется циничным? Нисколько. Мы удаляем, по крайней мере, обязаны для самосовершенствования удалять из жизни ненужные, «отмершие» элементы, способные загубить за огромное, по сравнению с нашей жизнью, время собранную систему. Мы просто-напросто не имеем право за этот срок совершить подобную ошибку, всё-таки по великому замыслу Вселенной у человека созидательная функция…
И вот смылась с остуженными дыханием зимы, наступившей, как ни странно осенью, ливнями, то моросящим дымом, то обрушивающимися полногрудыми тяжёлыми каплями, с маршрутами полётов среднеокислённых осенней ржавчиной разноцветных листьев. Моя белокурая девушка ушла в какое-то небытие, помнится, даже плакала, опёршись о стену и сидя на полу, жаль, что мне уже не удастся вспомнить ни её слёз на раскрасневшихся щеках, ни вообще чётких очертаний, наверняка, миловидного лица. Но непременно со мной осталась моя давняя подруга, никак не общавшаяся с пережитком моих юношеских сердцебиений.
- Ну здравствуй, негодяй… - кинулась на меня громким шёпотом фраза, изобличившая голос спутницы моих разговоров.
- Почему негодяй? - абсолютно зная, каков будет ответ, спрашивал я.
- Не хорошо забывать лучших друзей… - оборвала. Продолжила: «Слышал бы ты какие стихи я стала писать...»
- Прочтёшь? - услужливо перебивал я.
- Зачем?
- А зачем сказала? – поражаясь, тихо восклицал я.
- Чтобы знал. – Отворачивалась.

Однажды она на уроке прислала мне записку с такими словами: «Что есть Мечта? Материальная сильная энергия, прямо посылаемая во Вселенную? Но что ей делать среди звёзд и галактик? Разве так совершается, в недосягаемости, какое-то таинство по её воплощению? Но на Земле, в виде жизненного сгустка мыслей, что Она? Разве есть какое-то бессловесно-правильное определение этого понятия? Разве? Жизнь без мечты бессмысленна и неоправданна... Человек живёт, пока ему есть о чём мечтать... Я вот, мечтаю о мечте... мечтаю полюбить...» Ниже, как и всегда я начеркал ответ: «Красиво». Она же, чему я был удивлён, обиделась и ничего больше не писала.
Мы ставим многоточие, то есть много-много пятен вовсе не оправдывающих нетвёрдость, нечёткость, вечное сомнение, она всегда оставляла многоточие и не только, когда писала, но и, произнося свои мысли вслух.
- Не оценивай то, что я пишу тебе с точки зрения обывательского критика… мне просто хотелось поделиться с тобой идеей, возьми её и ответь тем же, - сказала она после того, как я напрямик спросил её.
Не знаю, но мне вдруг вспомнилось, как мы были вместе на её квартире, уже ночь. Я бреду в темноте, света специально не включали, случайно нахожу её, руками, боясь дотронуться и продолжая ощупывать находку.
- Кто ты? – спросил её я.
- А ты? – парировала она.
- Ответь! – громче сказал я.
- Не знаю… - шептал голос.
- Как твоё имя?.. – не уставал я от начатой игры.
- Я хочу его забыть… - снова отрывала отчуждённостью тёплых слов, обнимая меня.
Ангел зажмурился.